Статусы о доме

Песня – лавина

Есть у меня дом и родня,
Нож перочинный есть у меня,
Яблок в саду уродилось — не счесть,
Много червивых, но все-таки — есть;
Шлепанцы возле кровати стоят,
Есть в холодильнике ножки цыплят,
Если продуло меня невзначай,
Есть, кто заварит липовый чай;
Четверо есть малышей у меня
(То-то бывает утром возня!),
Четверо ротиков кашку жуют,
Нужен детишкам покой и уют;
В доме есть погреб, там тихо, темно,
В погребе — бочки, в бочках — вино,
Есть виноградник на ближней горе,
Есть где футбол погонять во дворе,
Есть, слава богу, питье и еда,
Радости есть, и бывает беда,
Боженька есть, чтобы в горе помочь,
Солнце в окошке и темная ночь,
Есть раскладной, но удобный диван,
Кресло, у кресла — старинный кальян,
Рядом — камин, где поленья трещат,
Мой, а не Ноев, ковчег, Арарат;
В старенькой «шкоде» чихает мотор,
Ветер примчался с заснеженных гор,
Птицы щебечут в кустах под окном,
Друг заглянул — посидеть за вином;
Есть вдохновенье — стихи сочиняй,
Темы и рифмы — хоть отбавляй,
Письма, звонков телефонных трезвон,
Просьбы, заказы с разных сторон.
Планы — без счета, время — в обрез
(Все-таки лучше с работой, чем без);
Кеды, ракетка, спортивный прикид,
К вечеру — зверский есть аппетит,
Ужин, а после — блаженный покой;
Дверь, в ней — пролом, как оскал: я ногой
В ярости выбил его как-то раз…
Кран разболтался? Потёк унитаз? —
Кликнем сантехника: мол, почини;
Ящики разной величины
В доме нужны, без них — как без рук:
Тут, скажем, гвозди, там — гайка, шуруп;
Надо бы новый купить молоток,
Нужен горшок: засыхает цветок;
Ручку пора поменять у двери:
Эту — приделай, ту — убери;
Дом — как матрешка, в которой нет дна:
Вроде конец — ан ещё есть одна…
Я ли тащу этот дом на спине,
Он ли опорой является мне…
Собственность нас, как лавина, несет —
Под гору, в бездну ли — или вперед?

Примечание: современный венгерский поэт, писатель, переводчик.
… показать весь текст …

Всякий дом прежде всего держится на матери, но понимают это лишь тогда, когда уже недалек конец.

Для мужчины pабота- втоpой дом, а для женщины дом — втоpая pабота.

Дом

Мы строим свой дом в сердце своём,
Место, где счастливы мы, где живём,
Там, где нас любят, где ждут всегда,
Там, где нам не страшна и беда.
Мы можем менять адреса и дома,
А можем всё время жить в одном,
Всё, что хорошее было тогда,
В дом свой сердечный мы внесём.
Где бы мы ни были, где бы ни жили,
Какие бы трудности не приходили,
Мы можем уверены быть в одном:
Мы строим свой дом в сердце своём.

Дом – это человек

Я стояла на булыжной мостовой, за много тысяч километров от дома, в стране, чей язык почти не понимала... Я искала ответы на вопросы, которые еще даже не были сформулированы в моей голове. Но точно знала, что что-то ищу – то, что, как оказалось, я уже нашла.

И чтобы понять это, мне просто нужно было немного отойти в сторону.

Дом – это не просто какой-то город или здание, скорее, это определенный человек, который становится нашим поводом остаться.

Дом – это место, где вы чувствуете себя как в своей тарелке, в полной безопасности. И это происходит совсем не потому, что вы живете в маленьком, уютном городке с низким уровнем преступности.

Дом – это человек, который дарит вам это чувство.

Дом – это место, где в вас нуждаются, любят и ценят.

Место, где готовы смириться и даже полюбить все ваши недостатки. Думаю, что дом – это человек. Человек, который делает вас счастливее всех на свете.

Ваш дом там, где находится этот человек.

Человек, рядом с которым вы ощущаете себя как за каменной стеной. Человек, на поддержку которого вы можете рассчитывать в трудный момент жизни. Человек, который дает вам то, ради чего вам хочется всегда к нему возвращаться.

Дом – это человек, который, будет всегда смотреть на вас с любовью.
Это человек, который держит вашу руку в тот момент, когда вы чувствуете, что оказались в тупике и не знаете, что делать дальше.

Он находится рядом с вами и никуда не уходит.

Дом – это когда вы чувствуете, что в нем и в вас есть что-то такое, что делает вас обоих самыми близкими людьми на Земле, но вы не знаете, что именно.

Дом – это впустить кого-то в свой мир, даже если вы очень боитесь это сделать.

И тогда вы понимаете, что насколько бы сильно вы бы не отличались от всех окружающих, вы нашли того, рядом с кем чувствуете себя собой. Того, кто понимает вас.

Того, которому вы доверяете.

Того, кому, если бы пришлось, вы могли бы доверить свою жизнь.

Вы можете рассказывать ему о своих мечтах, которые могут так и не сбыться. Однако он верит в вас так сильно, что вы сами начинаете верить в себя.

Он знает о тех вещах, которые лишают вас уверенности в себе, о ваших страхах и переживаниях, не дающих спать по ночам. Но говорит вам такие слова поддержки,
что вы заряжаетесь уверенностью и спокойствием, которые вам ни приходилось испытывать раньше.

Этот человек почему-то всегда знает, что сказать и когда сказать, и вы удивляетесь тому, насколько хорошо он понимает то, что происходит у вас внутри, когда вы даже сами еще не успели разобраться в этом.

Дом – это тот человек, чье прикосновение исцеляет вас. Рядом с ним вы чувствуете, что сможете полюбить снова, и на этот раз вам не будет больно.

Дом – это человек, с которым вы делите одно счастье на двоих.

Человек, чьи проблемы вы пропускаете через себя. Отношения с которым заставляют вас забыть об эгоизме, потому что внезапно благополучие другого становится для вас важнее, чем ваше собственное.

Дом – это человек, ради которого вы готовы на все, потому что вы знаете, что если с ним что-то случится, это просто разобьет ваше сердце.

Дом – это место, где в вас нуждаются, любят и ценят. Место, где готовы смириться и даже полюбить все ваши недостатки.

Когда вы найдете этого человека и попытаетесь описать свое определение дома, те люди, которым еще не пришлось это испытать, вас просто не поймут.

Но надеюсь, вы найдете того, кто станет домом для вас. И еще верю, что после этой встречи вам уже больше никогда не придется узнать, каково это жить вдали от своего дома.
… показать весь текст …

Лучше быть одному всю жизнь, чем найти свой дом и жить в нём с кем попало.

Школа – это ад. Дом – это рай. Из этого следует, что обе эти вещи являются внеземными.

Как здорово, когда идешь домой,
Где любят без нелепых оговорок,
Где пахнет мамой, папой и тобой…
Чтоб постучать туда, не нужен повод.

Там можно ошибаться, не боясь,
Что посмеются, обвинят, осудят.
Там, как минута, пролетает час…
Там в каждой вещи — маленькое чудо.

Потертый плед, в котором сплю зимой,
Калачиком свернувшись в старом кресле,
И кашель домового за стеной,
И сотни черно-белых фото детских…

Там можно слабой, неумелой быть.
Там все прощают. И никак иначе.
О целом мире там могу забыть.
И только там я без стесненья плачу.

Там, отключив беспечно телефон,
Опять, как в детстве, мишку обнимаю…
Проваливаясь в теплый, мягкий сон,
Кошмары не приснятся — точно знаю…

Старый дом

Когда войдёшь в наш старый дом:
без потолка, обоев, лампы,
без фотографии с котом,
лишь с нарисованным окном,
где всё осталось на потом,
из красок виртуальных ампул.

Возьми, и, жизнь перелистни
на пару лет страниц Христовых,
где память чертит сетью дни,
где были б мы с тобой одни,
с безродной правдою сродни,
с блокнотом глупых зарисовок.

Зайди туда, где всё сбылось,
где нет углов из многоточий,
где в стену вбит наш первый гвоздь,
чтоб всё взаправду, а не вкось,
чтоб это всё не порвалось,
повиснув нитью одиночеств.

Возьми и дорисуй контраст,
живого платья с цветом клёна,
своих горящих счастьем глаз,
интимных стрелок поздний час,
где не осталось всё без нас
стеклянной пылью на иконах.

Войди в тот дом, чтоб он дышал,
пусть будет он и нарисован.
Жить в отражении зеркал,
как тишины пустой вокзал,
тебя там долго кто-то ждал,
так долго ждал – без остановок.

Дом - там, где живет сказка.

Счастливый дом

Шёл Человек и по дороге,
Он что-то каждый день искал.
Был весь в сомнениях, тревоге,
Но грани разные познал.

За шагом шаг и метр за метром,
Он строил все свои пути.
И погружаясь словно в недра,
Маршруты пробовал найти.

Он в зеркала смотрелся часто,
Пытаясь образ изучить.
Не находя в себе контраста -
Шёл дальше мир вокруг творить.

Он строил жизнь, судьбу, дома,
Обставил стены он красиво.
Ходила в золоте жена.
Вот только как-то "пусто" было.

И мебель вроде хороша,
Висят шикарные картины.
Но ноет по ночам душа
И что-то шепчет про рутину.

Он, бросив взгляд на свой дворец
И скрытое величие в нём -
Вдруг понимает наконец,
Что роскошь та - вообще не дом...

Красивы стены - но не греют,
Сверкают люстры - свет не тот!
Картины шепчут с галереи:
Ты заперт здесь и одинок.

Всё элегантно, но унылость
Хозяйкой бродит по дворцу.
Душа кричит: чтоб сердце билось -
Найди ключи к его замку!

Из блеска - выбери уют.
Ищи того, кто понимает.
Из всех домов, найди, где ждут,
Кто искренне тебя встречает.

И человек пошёл тропой
Обычной, тонкой, как армейцы.
Он рушил, рвал и за собой
Он в прошлое закрыл все дверцы.

Мечтал построить просто дом -
Надежный, тёплый, с детским смехом.
Чтоб счастье поселилось в нём,
Пространство заливая светом.

Чтоб в доме том была жена -
Не в золоте, с "модельным взглядом".
А лишь открыта и нежна,
С любовью в сердце, просто рядом.

И он построил эту жизнь -
Душевным где согрет теплом.
В квартире с той, в ком видел смысл...
Шептал: "вот это будет дом".
… показать весь текст …

Дом, которого нет

В нашем стареньком доме без света
Наши дети не плачут навзрыд,
Покрывалом смешным из вельвета
Наш уютный диван не покрыт.
По утрам, в разговоре семейном,
Ты меня не журишь не впервой
За облитые брюки портвейном
И за шашни с соседкой-вдовой.
Майский сад не засажен китайкой,
На ветвях не дымится азот,
И, как долго в крапиве ни айкай,
Всё равно почему-то не жжёт.
Каждый раз, находясь в глухомани
И, завидев цветущий ранет,
Я пытаюсь нащупать в кармане
Ключ от дома, которого нет...

Дом

Который раз всё спотыкаясь,
Я снова думаю о том,
В своих же объяснениях теряясь,
Где, всё-таки, мой настоящий дом?!

Не там, где койка с тёплым пледом
И есть бокал с вином.
Накормит дом всегда обедом.
Берёза за окном...

Как пахнет свежая постель...
Нет эха глупых слов.
И неприступна цитадель...
Хранитель моих снов.

Куда можно войти без звонка.
В выходной до обеда спать снова.
Пить сколько угодно молока
И никто не скажет и слова.

Дом, где говорят не сутулиться.
Где ждут тебя, а ты их.
Дом – это не красивые улицы,
А люди, живущие на них.

Всё так же тикают часы

Все так же тикают часы…
Привет мой дом, где я росла.
Соседей слышатся басы,
При входе роза расцвела.

Возьму ключи. Открою дверь.
Часов, бой тот же прозвучит.
Родной встречает интерьер,
Дом благодарен за визит.

На полках словно улыбнутся,
Меня узнав любимки -куклы,
Успев я вспешке не разуться,
Возьму как раньше их на руки.

Поправлю платьице и бантик,
И вспомню каждой имя с грустью,
Открою свой секретный шкафчик,
Дневник там, книги, письма, чувства…

Из фото монохромных взгляды,
Открыто смотрят прямо в душу.
Часы идут, и встрече рады,
Они меня готовы слушать…

Все также мягок и приятен,
Ковер, висящий много лет…
Дом только временем обкраден,
Здесь просто детства больше нет.

Мой мир!

Мой мир, где красивые сосны и ели!
Где северный ветер, холодный родник!
Мой мир, где ещё снегопады в апреле,
Где реки скрывает прибрежный тростник.
Мой мир там, где звёзды, встречаясь с луною,
Все тайны расскажут свои о земле,
Где в каждой травинке ты видишь родное,
Где каждым мгновеньем ты счастлив вполне.
Там синее море, высокие горы,
Там реки с прозрачной и чистой водой,
Где море бескрайних, безбрежных просторов,
Которые манят своей красотой.
Мой мир, где красивые сосны и ели!
Где в рощах весною поют соловьи,
Где летом так здорово пахнет листвою,
Где пишется просто о вечной любви.
Где воздух бальзамом чудесным пропитан,
Где каждый имеет тропинку свою,
Где утром весь мир жемчугами усыпан,
И я этот мир бесконечно люблю…

Мой дом

Для меня этот дом всех дороже
И в душе он моей на века.
Смотрит пусть на меня чуть построже
Может легче мне станет тогда.

Мой хороший, мой милый домик,
Не похож на других ничем.
Обветшалые доски ломит
Ветер, пусть стучат они на зло всем.

Понимает он нас с полуслова,
Лишних слов с нами не говорит,
Слышит шорох души любого,
Понимает, но просто молчит.

Много что повидал он на свете-
Счастье, разлуку, отчаяние, грусть.
Он теперь для нас не просто свидетель,
Дом-товарищ, дом-лучший друг.

Для меня этот дом всех дороже.
В сердце он остаётся моём.
Всё, что связано с отчим домом
Греет душу и дарит тепло.

Я вернулся

Как стремился сюда, как тянулись холодные ночи.
Ничего не хочу, всё, что есть не делю пополам.
Я вернулся домой нездоров и почти обесточен,
Чтоб опять походить босиком по дощатым полам.

Дом похож на меня и тропа до крылечка сырая.
Во дворе только мой у ворот отпечатался след.
Всё травой зарастает, а заднюю стену сарая
Разобрал на забор приезжающий летом сосед.

Я к тебе не спешил, это просто больная несмелость.
И не снилось ночами, не помнилось мне ни о ком.
Ничего не привёз и, ты знаешь, там как-то не пелось,
А сегодня нашёл старый папин бушлат с номерком.

Ни о чём не скорблю, отрезвел и состарился, что ли,
Вот стою на погосте, живой, но как вытертый грош.
Здравствуй, мама, я здесь, не ушедший от внутренней боли,
Я тебя помяну, только знаю, ты водку не пьёшь.

Извини если что, но не пьяный сегодня ни грамма,
Под крестом осторожно зажгу восковую свечу,
И с тобой посижу на скамеечке, рядышком, мама,
А пока догорит, я о жизни своей помолчу.

PS. Пусть немного охрип, да и песня даётся не просто,
Отпевается прошлое серой тоской, а пока
Догорает свеча, и всё так же над тихим погостом
Величаво плывут и роняют слезу облака.
… показать весь текст …