Любимые статусы - Страница 1561

Непорочное зачатие

Нарисованный камин
На кирпичной старой стенке.
Я сижу совсем один.
Перед ним считаю деньги.

Жменя грязных медяков.
Вот и всё моё богатство.
Есть ещё остывший плов –
Щедрый дар от государства.

Есть шарманка, ржавый нож
И какое-то полено.
Я обычный старый бомж.
Я с тоской гляжу на стены.

Был бы рядом уголёк,
Рисовал бы вновь картины.
Только мир ко мне жесток.
Нет ни красок, ни холстины,

Ни простого уголька,
Ни блокнота, ни тетради.
Снова чешется рука.
Снова хочется потратить

Всё, что есть, на яркий мир
Из пейзажей и портретов.
Мой талант толпе не мил.
Я не нужен. Знаю это.

Только больно не творить.
Нет мне жизни без искусства.
Есть полено. Так и быть.
Все дряхлеющие чувства,

Весь запас последних сил
Я вложу в простую куклу.
Нож о стену заточил.
Вдохновенье не потухло.

Вдохновенье всё теплей.
Жжёт потрёпанную душу.
Из бесформенных теней
Образ просится наружу…

Ровно сутки без еды.
Плов давно сожрала крыса.
Вот и творчества плоды
И фантазии капризы.

Рот широкий. Длинный нос.
Предо мной смешной мальчишка.
До колена не дорос.
Озорной. И даже слишком.

Долгожданный мой сынок.
Не родившийся ребёнок.
Я создатель. Сделал. Смог.
А в руке ножа осколок.

Я волшебник? Вроде нет.
Это что ещё за глюки?
Что за шутки? Что за бред?
Шевельнулись куклы руки,

Наклонилась голова,
Глазки резво заморгали.
Кукла дышит? Как? Жива?
А старик ещё нормален?

Ладно, милый карапуз,
Будешь зваться Буратино.
Ешь опилки? Это плюс.
Был поленом. Стал мне сыном.
… показать весь текст …

Ночное

Над городом встает луна,
И я опять лишаюсь сна,
И я опять смотрю в окно,
А за окном темным-темно.

Цветные окна, схожих нет,
В просвете - черный силуэт,
Но беспросветность льнет к окну,
И похищает ночь луну.

Путь скрыт от окон и дверей,
Но ночь светлей от фонарей,
Свет желтый брыжжет словно душ,
Переливаясь в пятнах луж.

Когда опять взойдет луна,
То знаю - вновь лишусь я сна,
И снова подойду к окну...
Ах, уберите же луну!
(Ольга Волкова)

Созидает только слово, сказанное тихо.

Не подменяй идеал идолом, даже, если они живут друг в друге.

Всего-то пять...

Всего-то пять трамвайных остановок,
потом пешком немножечко ещё:
Пришла пора опробовать обнову -
коньки с ботинками через плечо!

У стенки гардероб, пропахший кожей.
Уют. Тепло. Скамейки вдоль стены.
Не все с коньками - "торговали рожей"
Те, у кторых "вход" за полцены.

Они завидовали нам, наверно,
на месте, пританцовывая в такт,
Одетые крикливо через меру.
Мы им сочувствовали. Это - факт.

От воздуха морозного чуть пьяны,
наполненные счастьем до небес,
"Пока-пока!" - дарили на прощанье,
заведомо, скрывая интерес.

Усталость не помеха! Вечерами
под музыку и лампочек каскад
за руку или в одиночку, сами.
кромсали скользкий лёд "вперёд-назад".

Потом в "теплушке" переобувались.
О!...Как приятно валенки надеть!
Нагрузка непривычно уменьшалась,
привыкнув поневоле к тесноте.

Снежинки наперегонки ласкали,
искрясь в уютном свете фонарей.
Четырнадцать исполнилось Наталье.
И столько же морозных декабрей.

Умер муж. Оборвалась моя жизнь.

Бессмертник

Щурясь, я смотрю на солнце с низа,
И меня сомненье не обманет.
Отыщи мне в чащах парадиза
Тот цветок, что сорванный не вянет.

Все мы смертны, люди и растенья;
Нет средь нас ни вечных ни блаженных.
Мне о нем шептали сновиденья,
О его окрасках совершенных.

Неужель и в насажденьях рая
Нет цветка такого и в помине?..
Но в руке пылает, не сгорая
Сухоцвет, растенье из пустыни.

Что за чудо? Будто только сорван,
Как ясна и строга неизменность! -
Он надеждой жизни образован
Вечности открывший совершенность.

Кто же он: бунтарь иль жизни пленник? -
Только тайны мира сберегая,
Не пророк, а маленький бессмертник
На руке горит, не обжигая...
(Ольга Волкова)

На тему мотылька

Летел на свечку нежный мотылек,
Но свет огня горяч – он крылышки обжег.
Мне жаль его, ведь он не знал о том,
Что не все есть добро, что кажется добром.

***

Моя душа, пернатый мотылек,
Скажи, зачем летишь ты на огонь?
Ты думаешь, он даст тебе тепла
Иль света? Или манит он собою
Чтоб огненное солнце заменить,
Которое не видел ты? Но жертву
Напрасную обманщику несешь.
Ведь ложен этот свет. Не солнце он,
Не истина, что жаром страсти манит,
А смерть твоя…


***

Я не знала, свечу зажигая
Для борьбы со скукой и тьмой,
Что она, твой полет привлекая,
Обожжет тебя, нежный мой.
Или даже совсем забыла
О других в угасавшем дне.
Ты умрешь, обжигая крылья
На спасавшем меня огне.
Как похоже все. Как обидно,
Не учась на смертях других,
Эти нежные души гибнут
По глупой наивности их.
Тьма не будет страшнее смерти,
Не считай, что подвластен рок.
Для тебя все огни на свете
Я задула бы, мотылек.
Но ты умер в порыве страсти
От стремленья, к чему летел,
В пепелящем мгновенье счастья
Получивший, чего хотел.
Твой полет - он тем будет уроком,
Кто, решив собой пренебречь,
Перепутал желание с роком,
Чтоб себя стремлением сжечь.

***

Мотылек налетел
На свечи горячее пламя…
Куда ты смотрел, человек?

***

Мы правду целиком познать хотим
И не приняв обличье во вниманье,
Как мотылек на свет её летим
И сами обжигаемся о пламя.
(Ольга Волкова)
… показать весь текст …

На кладбище

Мне нравится в часы заката
Гулять по кладбищу одной,
Когда спокойствием объятый
Мир отпускает солнца зной.
И мягче отблески бросает
В твердь заливающийся свет,
День, умирая, угасает,
Как в землю входит в толщу лет.
И наблюдая тьмы схожденье,
Я вспоминаю жизнь свою,
Дней бесполезных преступленье
За неоконченость свою.
И всю себя превозмогая
Предугадаю наперед,
Что солнцем дня перегорая
Жизнь к завершению придет.
Но как бросает солнце ласку
Гляжу на землю в неге сна,
Я принимаю смерть за сказку,
Ту, что ни капли не страшна.
(Ольга Волкова)

Каждому свое...

У фашистов есть девиз простой...
"КАЖДОМУ СВОЕ..."
и концлагерь свой...

это эгоизма полный рот,
чтобы свой карман на свой банкнот,
разделить людей на лагерь свой...

"КАЖДОМУ СВОЕ..."
- рабы горой...
у фашизма есть девиз такой...

Она ушла

Она ушла, оставив на подушке слёзы,
и с ней моё сознанье испарилось.
она — мои обузданые грёзы.
она сегодня снова мне приснилась.

и новым утром, нехотя проснувшись,
я не пойму куда теперь мне деться.
она ушла даже не обернувшись,
лишь каблуками отбивая ритмы сердца.

а из моей груди тянулись тросы...
обугленные... а когда-то — искры.
она ушла, мне не хватило дозы.
она ушла, забрав все мои смыслы.

Кошка, слишком многим перешедшая дорогу, становится черной.

Понять душу можно, только если это душа робота.

Не все, что было – быль, не все, что будет – сказка.

Дурак, чтобы решить конфликт, решает его усугубить.

Прощаемся до завтра...

Я хочу получать весточку среди ночи,
я хочу медленно тонуть в твоих глазах,
я хочу узнавать в твоих мыслях свой почерк,
я хочу, чтоб ты верил моим слезам.

я хочу знать, что вместе мы всё сможем,
я хочу говорить с тобой искренне,
я хочу ощущать это чувство под кожей
от переплетений жизнями.

я хочу с тобой беззаботно смеяться,
я хочу быть твоим верным другом,
я готова с тобой падать и стобой подниматься,
держа крепко надёжную руку.

я хочу под дождями кружиться в танце,
я хочу просыпаться вместе,
я хочу в твоей жизни и душе оставаться
и оставаться, наверное, в каждой песне.

я хочу, чтобы смотря на нас, люди
делали шаг назад от края...
но есть, как есть. и будь, что будет.
прощаемся до завтра, а может, навсегда... не знаю.

Не в каждом центре достигаешь равновесия.

Девушка и волк

— Ты что, уходишь от меня навсегда! Как, чем я могу тебя удержать?!
— Ничем, я просто одинокий волк, этот первородный зов крови сильней любого человеческого чувства, потребности: любви, привязанности, счастья; карьеры, успеха, житейского тепла или семейного уюта…

Но только, хоть раз связав свою судьбу с волком, запомни самое главное: я могу уйти, но не убежать, и, даже встретив кого-то другого, никогда не предам того, кто мне раньше, однажды поверил!

Люди обычно все делают наоборот: будут с тобой всю жизнь рядом, будут клясться в любви и верности, но погубят: убегут от тебя в минуту опасности; они с легкостью предают тех, кто был близок им когда-то, ради тех, кто им вдруг стал ближе и нужней сейчас.

Так сказал волк и, медленно развернувшись, уже не оборачиваясь, растаял в темноте…

Но в этот момент она вдруг улыбнулась, и чистая лучезарная слезинка покатилась у нее по щеке, — она улыбнулась, поняв самое главное: он может и вернуться — вопреки и обещанию, и зову своей крови, рассудку, инстинкту, здравому смыслу — вопреки всему! Вернуться тогда, когда у нее об этом даже не сможет возникнуть и мысли, потому что люди в таких случаях обычно не возвращаются: когда надо за тебя порвать или погибнуть!
… показать весь текст …

Мы, остывшие от лета
На излете октября,
Были в девственность одеты
Первым снегом ноября.

У нас есть своя харизма,
Пишем мы свои законы:
От любви, до эгоизма,
Мы такие — СКОРПИОНЫ!

Большего счастья не нужно,
Меньшего — тоже не надо!
Мне нужно то, что заслуженно:
Счастье должно быть ПО ПРАВУ!

Из осколков рая,
Рухнувших с небес,
Возводил, играя,
Нам застенки бес.

Как мечтали все мы,
Что построим дом!
Только от системы
Светит нам Содом.

Да одна Гоморра –
Под бесовский смех –
Будет всюду скоро,
Хоть и не для всех.

А ведь эти глыбы,
Веря в чудеса,
Мы вернуть могли бы
Прямо в небеса!

Но покорным строем,
Опуская взгляд, –
Мы себе же строим
Дивный новый ад.

Где проводят бесы
Свой эксперимент, –
У печальной пьесы –
Анти-хеппи-энд...

Но на небе – звёздно! –
Всё же, между тем...
А ведь вдруг не поздно
Выстроить Эдем?!.

Главными целями и задачами искусства всегда были, есть и будут — борьба за Человека (очеловечивание или обожение)! Все давным-давно об этом спокойно забыли и не хотят вспоминать. Есть, остался один вопрос (технический), как ты пишешь, а не о чем и для чего (вопроса нравственного, вопроса должного)!

Больше всех тот будет хаять,
Или поучать готов,
Кто ни чёрта сам не знает,
Или знает — да не то!

Кто ж умеет, знает, может,
Сор не сыплет изо рта,
Они золота дороже, —
К месту, нужные слова!

Когда на улице минус 100...

Без комментариев...

Где нет места для страданий и страстей, там нет места и для любви и радости.

Электрик-женщина.

Я не хочу своим вам амперметром хвастать.
Всё замеряла на чужой квартире.
на входе было,переменно 220
На выходе и постоянно..-
24.

Приборы могут врать.
Погрешность небольшая тоже
Я вам электрик,..
А не б....Бука
Для каждой будет пусть наука.

В деревне Перемилово

В деревне Перемилово
Нарву букет ромашек -
Не "шашни" заслужила я
От Коли-Николаши.

И не любовь коварную,
Которой всё! Капец.
А встречи регулярные
И в церковь под венец.

И где такое видано,
Не вить чтобы гнезда -
Чтоб столько лет "на выданье"
Невеста "хоть куда"!

Ещё одна попытка -
Не игры в словеса!
Не любит он. Для вида
Пускает пыль в глаза.

Художник Владимир Любаров

Вечер

Новые раны,
Бутылка вина.
Снова депрессия,
Снова одна.
Нету им дела до моих чувств,
Ложны надежды,
Ложный союз.

Батон и яйца

Я радоваться жизни научился!
Мне воскресенье - каждый будний день.
Причина - просто-напросто влюбился:
Лет сто назад Амур попал в мишень.

Её достал прожжёнными глазами,
По "гуглившей" гримасе на лице.
Любовь легко протиснулась меж нами,
И как по маслу - хим. и техпроцесс.

Жена, (на укрмове, аж, "дружина"!)
Меня решила сходу предпочесть.
Потом за годовщиной, годовщина...
И свадьбы, как положено. Не счесть.

И дело не в уюте и комфорте:
На весь печальный опыт несмотря,
Уменье настроение не портить -
Талант, когда "творить"- не "вытворять".
****
Батон и яйца, перец, шампиньоны,
А по пути - аптека, горсобес.
Я господин. Жена - за гегемона
И правящий закон в моей судьбе.