Новые статусы на 29.09.2025 - Страница 2202

Родной век!

В этом веке все иное:
Люди, музыка, кино,
А в ХХ — все родное,
То, что любим мы давно!
Смотрим с радостью «Девчата»,
Как и много лет назад,
И «Веселые ребята»,
Нас, как прежде веселят!
Песни помним те, из старых,
Лишь от них душа — летает,
Не фанерных, захудалых,
Их она не принимает!
Из «того» мы теста, видно,
Толи цену всему знаем —
Нам обидное — обидно,
Ложь от правды отличаем.

В этом веке все иное:
Люди, музыка, кино,
А в ХХ — все родное,
То, что любим мы давно!

С Международным днём поэзии!

С праздником, уважаемые друзья!
Вот и наступил тот День, о котором мы неоднократно упоминали - 21 марта отмечается Всемирный день поэзии.
«Всякое стихотворение – это покрывало, растянутое на остриях слов. Эти слова светятся, как звезды, из-за них и существует стихотворение». Мнение Александра Блока, замечательного русского поэта, наверняка совпадет с точкой зрения всякого, кто от природы талантлив и с воодушевлением пишет стихи.
Когда в ООН узнали о том, что я серьёзно занимаюсь писательской деятельностью, то учредили Всемирный день поэзии, приурочив его к моему Дню рождения. (ШУТКА)
А серьёзно, Всемирный день поэзии, был учрежден не так давно: в 1999 году, в столице Франции, в рамках 30-й генеральной ассамблеи ООН. Там же были проведены мероприятия, посвященные новоиспеченному World Poetry Day – Всемирному дню поэзии. Главной целью ежегодного Всемирного дня поэзии, прежде всего, является приобщение к стихотворному искусству современных людей, далеких от романтики и лирического мышления. Ведь известно, что проблема умирающей культуры с каждым годом становится всё острее.
Предлагаю вашему вниманию стихотворения на поэтическую тему.
Две поэтических души
Две поэтических души
сошлись в высоком занебесье.
Звучал псалом протяжной песней
в созвездии праведной глуши.

Одна душа шептала вслух -
я вам пишу, чего же боле.
Случилось все по божьей воле,
но бог тогда был нем и глух.

Души другой раздался крик –
погиб поэт – невольник чести.
Взвилась рука никчемной мести,
в глазах застыл последний миг.

Во всем повинна не дуэль,
всему виной стрела коварства,
что поразила дух бунтарства,
а с ним и ангельскую трель.

Но дух бунтарства воспарил,
и трель поэтов не умолкла.
Летают души в самоволке,
их черный ворон не сгубил.

Золотой век
Век Золотой отважный, вольнодумный.
Слетает рифма с сабель и штыков.
И о комфорте некогда подумать
при виде тучи вражеских полков.

Одна война сменяется другою,
но не писать от этого нельзя.
Строчат поэмы смелою рукою,
скрепляя дух и нытикам дерзя.

Идут на смерть за милую Отчизну,
еще вчера в полемике с царем.
Клянутся бить врагов во имя жизни,
сверяя дружбу праведным огнем.

Звучит в сердцах набатом слово «подвиг».
Какой же толк в сражений без него.
Какой же смак без доблестной свободы.
Скорей в седло и шашки наголо.

И вместе с ними Музы выступали,
храня при них гусиное перо.
И в перерывах огненных баталий
писали ратный подвиг набело.

И несть числа поэту молодому,
что рифмовал под вражеским огнем.
Я салютую веку Золотому
и повествую с гордостью о нем.

Памяти Владимира Раевского
Не счесть крамольных мыслей в голове.
Он русофобом слыл и русофилом.
Скакал с кирасой на лихом коне.
Его картечью досыта побило.

В тиши поместья долго не сидел
и рвался в бой за милую Россию.
Писал стихи под сенью ратных дел,
в которых рифма пела и дерзила.

Как воевал со страстью, так любил,
но горячей Отечество родное.
Хоть от него забвения испил
и кабалы пустого непокоя.

Поэт, рубака, ссыльный декабрист.
С открытым сердцем, с раненой душою.
Я добавляю в память чистый лист,
быть может, он поделится строкою.

… показать весь текст …

То чувство, когда ты создан для миллионов денег, но вынужден каждый день ходить на работу.

Вы можете бесконечно долго оправдывать страшных баб, защищать их от осуждения. В то время, как большинство из них просто ленивые. Им даже лень нарисовать себе красивое лицо.

Если муж расстроен, злится или вообще истерит, дайте ему подержаться за сиську.

Когда моя девушка готовит на кухне борщи, это так сексуально.

Я вот заметил, что все хорошие люди любят и понимают мой юмор.

Если вы считаете, что в этой жизни может быть что-то лучше, чем быть богатым, то думаю вы врёте.

Можно бесконечно долго мечтать о принце, но какой в этом толк, если ты страшная.

Вот если бы у тебя была квартира, машина, деньги, я бы на тебе женился, а так нет.

Кто-нибудь объясните мне все ту хрень, что происходит в моей жизни. Сам я уже ничего не понимаю.

Если мысли материальны, то где мои миллионы, о которых я так часто думаю?

Вы когда-нибудь задумывались, какое имя дал вам ваш кот.

Как можно верить женщинам, когда они даже жопу себе фотошопят.

Сначала зима бесила, теперь бесит весна - кругом мусор и собачье говно.

В принципе если просыпаться к обеду, то жизнь не такое уж и дерьмо.

В принципе если получать 100 000 в месяц, то жизнь не такое уж и дерьмо.

Постоянно хочется простого человеческого денег.

Ты можешь иметь богатый внутренний мир, но какой в этом смысл, если у тебя маленькие сиськи.

У каждой уважающей себя 50 летней бабы обязательно должна быть длинная коричневая норковая шуба. Или черная.

Купил себе розовые трусы с цветочками. Что со мной не так.

Блин, ну что это за хрень, мне уже 25, а я до сих пор не богат и не знаменит.

ПОЭЗИЯ ЖИВЁТ В СРЕДЕ ОСОБОЙ

Поэзия – живёт в среде особой…
Переварить и мысль порою сложно…
У куропаток камни где-то в зобе…
А у поэтов – есть манок, возможно…

Они им нарушают все границы!
Из белого листка простой тетради
Летят слова сквозь время "серой птицей"
Законы метафизики – в отпаде…

Поэзия - живёт! И словно дышат
Мотивы автора в сердцах других...
Глазами Вечности читатель свыше
Уловит суть - для этого и стих...

Он - крылья! И возможность усомниться!
Он - взмах пера! И острый клюв чернил!
Как верила! - Парила в небе птица...
Как жил поэт? - Дышал, творил - любил!

С ДНЁМ ПОЭЗИИ!

С Днём Поэзии, Коллеги!))
Всем - Ура! Добра! Привет!
Скромный тезис рифмо-неги
Чрез уста – второй куплет:

Я ж творил! Порой, старался!))
(Иногда - не получалось...)
Коль поэтом ты назвался -
Не сдавай назад!.. Сначала:

С Днём Поэзии, Коллеги!
Классиков – душою чтите!
Рифмо-магам – рифмо-неги!
Рифмо-мудрости! Творите!

С Днём Поэзии! Пишите!
Плохо или ж хорошо -
Всё не важно! Стих? - Дышите! -
Словом!.. Мыслями!.. Душой!

СТИХИ И КРИТИКА

«Какой должна быть критика?» -
Спросил поэт поэта...
-Быть может, важна этика
Среди твоих куплетов?

-Нет, погоди, скорей всего,
Суть в ритме! (вкривь улыбка)
-В идее! (вялый вслед зевок)
-Подтексте! (взгляды зыбко
Шмыгнули вверх на полку) Ба!
Почтенный книжный шкафчик...
И не найдя в сём толку. Да!
Достали «муз-буравчик»:

Поёт душа катренами,
Где замысел меж строчек.
Ложится песнь забвенная
На строфы. Чей здесь почерк?
Одни рифмуют вальс в тиши...
Другие – туш на праздник...
Стихи – мелодия души!
Лишь инструмент всех разный.

А третьи – пишут о любви –
Без проигрыша вкус... Но:
Уместен ли здесь «спам», «торги»?
Что намотать на ус нам?
«Учить стиш будешь наизусть?» -
Вопрос себе задай-ка.
Это критерий веский! Пусть
Стоят под текстом «лайки»...

Вот вывод мой по-существу:
(Эх, Критик Музы! Ваше право...)
Чей стих прочесть вновь захочу –
Скажу тому поэту – «Браво!»

СЕБЯ В СТИХИ!

Стихи – есть посвящение другим!
Не о себе! – В историях прожИтых,
Не прОжитых – О людях! Да! И им –
Поэтов строчки острым шилом сшиты…

Стихи – то освещение других!
Лучами правды или же лампадой –
Палящими! И тёплыми! Но в них –
Поэтам тенью быть порою надо…

Стихи – ведь музыкальный натюрморт!
Где в паузах душа поёт эскизы…
Поэтов краски – с собственных аорт…
И почерк их – в крови! – ума капризы…

Пришли из сна? Стихия слов! Зачем?
Избитых тем! Избитых фраз! Испитых…
Бокал, налитый до краёв поэм…
«Поэт! О чём?!»… Он просто чутко спит и

То - ритмы совести стихийно – в явь!
Упустим мы, читая, где-то суть их…
Грехи – в слова! Слова – в грехи!? – Избавь!
Акустику – для мысли! Строчкам – путь! И…

Учите Мир! Зверей! Людей! – любя!
«Поэт! Зачем?»… Научены и сыты!
По горло, по уши! – обмануты!... В себя!…
Себя – в стихи?! . Стихи – есть я?… Забыто….

ЛЮБИМОМУ ПОЭТУ

Среди других узнАю почерк Ваш:
Лесов и Рек – Благоухание!

Народа – Глас! Природы – «Отче наш»!
Надежды – Вдох! Любви – Дыхание!

Родной Земли Мотивы – Гимн Души!
Вопросы Жизни – Дивной Притчи Мир!

Твори, Поэт! Живи! Звучи! Пиши!
Через года! Через себя! Пунктир

Поставлю здесь. Нет, троеточие –
«На цыпочках ушедшая стропа».

Желаю Вам здоровья очень! И
«Не зарастёт народная тропа!»

ПАРНАС

На далёком, на Парнасе,
Выдавая за своё –
Через сердце пропускают
Дочки Зевса бытиё.
В заколдованном экстазе
Окрылённое перо!
Нежной страстью обнимают.
Шепчут: «Я люблю! Герой!»

О! Чудо! Стих – играет!
Причуда? Нет! Танцует!
Смеётся! И рыдает!
Рисует! И поёт!
И только Нимфа знает,
Что мифа не бывает –
Поэт без Дамы сердца
Не пишет... Не живёт...

Луч скитаний пилигрима!
Свет просвета у равви!
Тайну слова освещают
Рифмой утренней зари!
От Гомера тенью Рима
До «Металла» наших дней –
Между строчек: «Посвящаю
Ей! Единственной моей!»

А РИФМЫ - ПО ПОГОДЕ

У Вас бывает так?
Находит рифма-дура...
А ты – поэт-маньяк...
И в стиле «Уматурман»
Записываешь всё
Подряд... На что придётся...
Ах, мысли – ё-моё!
Не спится и неймётся...

А после – по утру...
На пульт «дурак» нажав,
Читаешь... « Не пойму –
Я что вчера рожал?»
А дурра кофе пьёт...
Плечами пожимает...
Эх, рифмы – ё-моё!
Пью чай, и в стол – до мая...

Не влезли... Кто дурак?
Приходит май нежданно:
И если в марте – знак!
Моя ты, дурра! Ладно...
У нас бывает так...
Находим и заходим
К друг-другу, слово, шаг,
А рифмы – по погоде...

Я хочу сказать тебе спасибо. За то, что ты прижал меня к себе тогда, когда я уже никому не верила. Даже себе.