Новые статусы про поэта (Страница 3)

Поэт

Пари со зверем заключив,
Поэт победу одержал,
Он на тринадцать дней ожил
И от котлов на верх сбежал.
Он получил в награду трость
И силу вечного огня,
Чтоб, словно долгожданный гость,
Наш новый век испить до дна.
Но прошлое души никто
Не в силах удержать в узде,
Оно настигнет и того,
Кто так удачлив был в игре.
Воскреснет прежняя любовь,
И в форму обратиться прах,
Но пробудиться ль в жилах кровь,
Покуда все не скроет мрак?...

К Виктору Цою

Поэты не рождаются случайно
Они летят на землю с высоты
Их жизнь окружена глубокой тайной
Хотя они открыты и просты
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте

Они уходят, выполнив заданье
Их отзывают высшие миры
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры
Они уходят, не допев куплета
Когда в их честь оркестр играет туш
Актеры, музыканты и поэты
Целители уставших наших душ

В лесах их песни птицы допевают
В полях для них цветы венки совьют
Они уходят вдаль, но никогда не умирают
И в песнях, и в стихах своих живут
А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой

А РИФМЫ - ПО ПОГОДЕ

У Вас бывает так?
Находит рифма-дура...
А ты – поэт-маньяк...
И в стиле «Уматурман»
Записываешь всё
Подряд... На что придётся...
Ах, мысли – ё-моё!
Не спится и неймётся...

А после – по утру...
На пульт «дурак» нажав,
Читаешь... « Не пойму –
Я что вчера рожал?»
А дурра кофе пьёт...
Плечами пожимает...
Эх, рифмы – ё-моё!
Пью чай, и в стол – до мая...

Не влезли... Кто дурак?
Приходит май нежданно:
И если в марте – знак!
Моя ты, дурра! Ладно...
У нас бывает так...
Находим и заходим
К друг-другу, слово, шаг,
А рифмы – по погоде...

ПИШИ, АРТИСТ!

Не вошло в «собрание сочинений»...
Запылилось временем до поры...
Пролежало ветошью... Стих в забвении...
Где же твой талант? Зачем дары?

Как бродили во поле чистом звери-
Мысли обнищалые... Эх, а знал!
Так кружили веером ямбы да хореи.
Что ж хотел поэт... Кому писал?

Отчего душа поёт рифмами и в строчку
Хоровод выводит... Ай да прозы лист!
Посадилось семечко - словом в почву...
Публике – плоды... Пиши, Артист!

Будь выше лести, не ведись на сказки...

"Поэт! не дорожи любовию народной."
Ей грош цена в базарный день,
она застрянет в горле костью инородной -
и ей в угоду начнёшь писать ты дребедень.

Ты станешь обстоятельств конъюнктурщик,
слагая оды,мадригалы и фигню
о том и лишь для тех,кто в день грядущий
развяжет свой язык и супротив тебя войну.

Будь выше лести,не ведись на сказки,
цени себя таким,какой ты есть:
и не схлопочешь по салазке,
и сбережёшь свою ты честь.

Судьба поэта

А помнишь, как мы танцевали до утра?
Слились в обьятьях под фонарным светом.
Ты помнишь, как я говорил тебе тогда,
Как трудно жить простым поэтом?

Ты пишешь обо всём стихи,
Тебя все ценят, уважают.
Твои стихи отрадно неплохи,
И их же даже мир читает.

Но вдруг ты написал не то,
Не то, что нужно сейчас людям.
Напишешь ты стихов хоть сто
Тебя уже считают плутом.

И позже, когда все уже забудут,
Про тот стишок, который всполохнул весь мир,
Тебя конечно так ценить не будут,
Но будут слушать средь серых городских квартир.

Теперь ты понимаешь всё сполна,
Как трудно жить простым поэтом.
И хоть судьба поэта нелегка,
Ведь есть же что-то радостное в этом?

Ты пишешь девушке стихи,
Ей это нравится конечно,
В них душу ты свою излил.
И всё, она твоя навечно.

Но главная мораль не в этом,
А в том, что я стихи тебе пишу.
О том, как тяжела судьба поэта,
Понятно мне лишь одному.

Поэты бывают плохими и хорошими, а поэтессы - страшненькими и хорошенькими.

Мои стихи – лишь запись впечатлений
И настроений, свойственных тебе,
И мне, и всем в минуты размышлений
О смерти и душе, о жизни и судьбе.
Читая эти скромные страницы,
Нахмурься, улыбнись или вздохни…
Спасибо, что прочел! – и этому дивиться
Приходится поэтам в наши дни.

Гармония момента

Найти прекрасное - в обыденном,
Мир разглядеть - на срезе волоса,
Увидеть тайное - в невидимом,
Пьянеть - от взгляда или голоса,

И замирать от нежной робости,
И оживать от зова встречного,
И ощущать полет над пропастью,
Вне мира - зыбкого и вечного,

И вспыхнуть вдруг - от льда искристого,
И вдруг остыть - в горячем пламени,
И верить в светлое и чистое,
И ничего не знать заранее

И жизнь с отчаяньем заложника
Сводить на грань эксперимента...
Удел поэта и художника -
Искать гармонию момента.

Ответ Сталину о роли поэтов

Товарищ Сталин, я готов ответить,
Какую для поэта вижу роль!
У нас поэты - как больные дети,
Я с ними разделяю эту боль.
Одни погибнут в лагерных бараках,
И на братоубийственной войне,
Другие потеряются во мраках
Доктрин, что не понятны им вполне.
Товарищ Сталин, я готов ответить
За весь несовершенный этот мир,
Не вижу сверхзадачу я в поэте,
Ведь он не комиссар и не вампир.
Он не солдат, а тень упавших наземь,
Последний крик убитых на войне,
Его приговорят за это к казни,
А вы в вину поставьте это мне.
Я не боюсь тиранов и злодеев,
Я тлен и пыль несбывшихся эпох,
Я ничего на свете не умею
Несчастных кроме этих вот стихов.
Товарищ Сталин! А, давайте, выпьем!
Ведь говорят, что вы в душе поэт!
Вам хочется кричать болотной выпью,
Когда людей уводят на тот свет?
Но вы свою поэзию загнали
В обложку манифеста бытия,
Поэтам денег дали и медали,
Наверно, взял бы, если б дали, я.
Но не дадут... Поэт он незаметен,
Как древоточец в вековых дубах,
Ни анекдотов от него, ни сплетен,
А только вязнет серой на зубах.
На всех поэтов пенсии не хватит,
Они как воздух и они - как свет,
Да и с какой, скажите, это стати,
Кормить поэта на исходе лет?
Но кто тогда расскажет вам про голод,
И про больничный тухлый запашок,
Что был когда-то полон сил и молод,
Что из него вполне бы вышел толк?
Пока, товарищ Сталин, до свиданья!
И с вами не сумел поговорить,
И не открыл вам тайну мирозданья,
Не протянул и тоненькую нить...

Строки поэта

Ветер дует между строк поэта
А вдруг его убьют из пистолета
Останется блокнот и ручка на столе
А он останется под землёй в тепле

Так жизнь мелькает быстро,безутешно
Когда стихи выходят безуспешно
Поэт назнает рифм к слову
И начинает ломать голову

Чтоб описать красу природы
Пение скворца и мокрые капли дождя
Закаты солнца и восходы
И как описать эти явления незнаю я.