Статусы о поэте

Золотые слова

Столетия живут дорогие стихи,
когда посвящаем их вечной любви.
Готовься за строки свои отвечать,
коль стали поэтом тебя величать !

К себе оставайся придирчиво строгим,
тогда наградят вас вниманием боги.
Как только услышишь святых голоса,
на лист снизойдут золотые слова !

Успей записать, и "спасибо" сказать,
что можешь красиво поэмы слагать.
И помни всегда, что великий поэт
на землю приносит чарующий свет !

Пиши... пиши...

У каждого поэта своя рифма,
Свой почерк - состояние души.
Явление стиха необъяснимо,
Щелчок один... и всё... "пиши... пиши..."

Все мысли уместить бы в пару строчек,
Поставить многоточие, и пусть
Додумают всё сами те, кто хочет.
А кто не хочет - ладно, обойдусь.

Казалось, фраз избитых очень много,
Чего ещё могу я написать?
Бывает, отношусь к себе я строго,
Бывает, что мне нечего сказать.

Но всё же донести до вас хочу я.
Скорее, это просьба иль мольба.
"Стихи пусть не обходят вас, минуя,
А ваша к ним пусть тянется душа!"

Читатель для поэта много значит,
Ему мы посвящаем все стихи.
Увидят? Прочитают? На удачу!
В уме одно - "пиши... пиши... пиши..."

Дар поэта

Дар поэта - событья предвидеть и об этом нельзя молчать.
Дар поэта - незримое видеть и нести в печать.
Жизнь нас часто мотает по свету, выбивая из колеи.
Солнцем залитую планету, для потомков своих сохрани.
И поэт её принимая, вознесёт в ладонях Вселенной
Тот кусочек земного рая, удивительной жизни мгновенной! (25.3.16. Н.Л.)

Всё будет хорошо... Поэт на самоизоляции

Ваяю стих, азартом обуян,
Державин, Пушкин – мы одна команда.
Стихи долбасить надобен талант,
Но алкоголь, порой, сильней таланта.

Навязчивых предчувствий чехарда,
Цепляют мысли в стадии разброда.
Всё тернии и тернии, когда –
Когда же, наконец, проглянут звёзды.

Живём уже в реальности иной,
Замкнулся круг, и что поделать, если
Границы между миром и войной
Похоже окончательно исчезли.

Все стали вирусологами враз,
Вот, например, соседская старушка
Рекомендует для широких масс
Лекарство от заразы – слизь лягушки.

Есть гречку в изоляции – в обрыд,
И всё-таки интуитивно ясно:
Не время для сомнений и обид,
Смиримся лучше с тем, что жизнь прекрасна.

Не стоит гнать волну по мелочам!
Как выход из подобных ситуаций –
Не мучают кошмары по ночам
Того, кто ими будет наслаждаться.

На улицах пустынных «тишь и гладь»,
Гулять нельзя, а значит и не надо.
Одно досадно, что не заказать
Мобильную услугу «Деньги на дом».

Ах, Дашкова, удачно букву Ё
Ввела в язык – мерси Екатерина!
Теперь, уверен, мы передохнЁм
Назло всему, во время карантина.

Всё будет хорошо, держись поэт!
Впоследствии зачтёшь себе в заслугу –
Не плачь, на Марсе вовсе жизни нет,
Бери перо, убей тупую скуку.

© В.Котиков
… показать весь текст …

Душа поэта

Душа поэта – истинный творец,
Нельзя её сравнить с другой душою,
Она, как друг, как внутренний мудрец,
Живущий рядом с творческой судьбою.

Душа поэта – мысли и мечты,
И кладезь светлых, сказочных фантазий,
Она не терпит лжи и пустоты,
Безликости немых однообразий.

Душа поэта – это тайный мир,
Который разгадать нам невозможно,
Она для жизни вечный эликсир,
Её нельзя охаивать безбожно.

Душа поэта - сладостный елей,
Она, как ангел, добрый утешитель,
Горит во мгле, как тысяча свечей,
Врачует сердце, словно исцелитель.

Душа поэта – вся в его стихах,
Она скорбит в них, а порою плачет,
Живёт с улыбкой светлой на устах,
А иногда улыбку эту прячет.

Душа поэта, как и сам поэт,
Отдельно не живёт, не существует.
Творит слова волшебные дуэт,
Который радует, печалит и волнует.

Пока на свете до всего есть дело,
Пока поётся сердцем и душой,
Пиши, поэт, пусть чёрное на белом
Ведет тебя звездою путевой.
Пиши, поэт, прокладывая строки,
Путями этих строк объедини
Забытых, не нашедших, одиноких.
А впрочем, нет – объедини любых!
Пиши, поэт, пиши не вопрошая,
А вынося строкой на Божий свет,
Душою найденные здесь кусочки рая –
Нечаянный подаренный ей свет.

Поэт

Весь шар земной в твое владенье
И мысли царственный полет,
Поэт,всеведец провиденья,
Тебе Предвечное дает.

Пока все тленное дерзанье
До неизбежности конца
Влечет Забота и Познанье
Для пирамиды мертвеца.

И приглядись:здесь юн и старец
В ярме и гнете,и в цепях,
Недолгий Сна царей скиталец,
Влачит в песке Нужду и Страх.

Проклятье,Ужас и Заботы
Живых здесь гонят мертвецов
Вождей,рабов,жрецов народы
В носу веревкой за кольцо.

Древнее Ура и Мегиддо,
Поэт,ты юноша живой,
Один стоишь вне Пирамиды
Царя с кошачьей головой.

Десятикрылое Безверье,
Унынье, Страсть, Тоска, Боязнь
Их гонят в лунное затменье,
Стальными перьями змеясь.

Светил спасительных сокрыты
Бредут,клубя в пыли земной.
В ночи сверкает Пирамида
Царя с кошачьей головой.

Душа поэта

Разбросала ночь по небу звёзды,
Погасила за собою свет,
Убаюкала не торопясь природу,
И закрыла на засов рассвет!
Заглушила суету, тревоги
Мир окутала волшебным, сладким сном
Только будто странник по дороге
Ходит дрёма под твоим окном.
Ты работаешь, тебе не спиться
Не ложится на бумагу стих....
Только дрёма не угомонится -
Словно бесноватый, злой старик.
Дописать бы - мыслей слишком много,
Бросить все - рассудок не даёт
А старик не спит, он словно вьюга-
Обязательно свое возьмёт...
Утро распахнёт засов рассвету,
Прогоняя прочь ночную мглу,
Станет легче на душе поэту,
На бумаге воплотит мечту...

Поэта мысли

Белой дымкою, из стаи журавлей,
Разлетаются поэта мысли.
В путь, среди опавших тополей,
В небе, вереницею зависшей.
Так, в далёкой дали голубой,
Ждут нас снова новые надежды,
У которых ищем мы покой
И сердечного приюта, как и прежде.
И на лёгких крыльях - веерах,
Сыплет осень нам свои печали
И летят стихи из - под пера,
Что, так долго, о себе молчали.

23.05.21.

В сети поэтов очень много...

В сети поэтов очень много,
И среди них тьма поэтесс,
Одни писатели от Бога,
Других, видать попутал бес.
Мужчины есть, что блещут слогом,
А дамы - внешней красотой,
Встречал, конечно, и от Бога
Кудесниц рифмы сетевой.
Но гениальных я не видел
Красавиц... Может, не нашёл?
Надеюсь, будет не в обиде
С пером в руках прекрасный пол.
А сильный пол желая душу
Раскрыть как модный интерьер,
Строчит и наровит нарушить -
Ритм, рифму слога и размер.
Да я и сам не одарённый
И рядом с Блоком не поэт,
Но есть душа - определённо!
Пишу для вас уже 5 лет.
А что? Стараться нужно как-то
Своё оттачивать перо
И быть в поэзии по факту
Среди великих не зеро.☺️
P.S.
Везде нужна смекалка, прыть,
Ум, опыт, логика - всё разом!
Красивым можешь ты не быть,
Но хорошо писать обязан!
Grigorijus Kijutis

В любой душе живёт поэт

В любой душе живёт поэт.
Не важно пишет он иль нет,
Пусть строчек с рифмой не творит
И только прозой говорит,
Живёт поэт в любом из нас.
В любом из нас поэт живёт.
Сердца людей не чёрствый лёд.
Огонь страстей в сердцах горит
Сквозь прозы жизни монолит
Изящной лирики цветок,
Пусть даже тихо между строк,
Пусть незаметно, но растёт.

Cовесть РОДины - поэт

Что за время, вот так мода,
за мошну свою дрожать.
В душах ненависть и злоба,
а сердца разъела ржа*.

От безмерного богатства,
обезумел "высший свет".
Остальной народ, в мытарствах,
выживает столько лет.

Выживает кто как может,
кто как может "когти рвёт".
На чужой беде, но всё же..,
завтра будет чей черёд ?

Веры нет, стары преданья,
всё утрачено, друзья.
Не вольются искры в пламя,
в Русских душах нет огня.

Пробегает век за веком,
только истина проста.
Нужно в жизни, человеком,
оставаться до конца.

Очевидно, в мире этом,
нет опоры, правды нет.
Но ни флаги, ни газеты,
совесть РОДины - поэт!!!

© 03.12.2019г. Екатерина Максимова

Поэт - не тот, кто пишет, А тот, кого читают

Талант даётся свыше
Субстанция иная...
Поэт - не тот, кто пишет,
А тот, кого читают.
Талант - он, однозначно,
Открытий кладовая
На первый взгляд - невзрачный,
Да в сердце западает.

Незримый росчерк Бога
На голове ладонью
Вся жизнь его - тревога,
И вечная погоня
За образом и темой,
Что в мыслях промелькнули.
Талант - он бессистемный.
Внезапный, словно пуля.

А дар иль наказанье,
Вопрос неразрешимый.
Прямое попаданье,
Или слова все - мимо.
Предугадать не сможет.
Он просто - существует.
На прочих непохожий -
Он видит суть простую.

К нему приходят строчки,
(Как правило, некстати)...
В чудесной оболочке
Божественных объятий.
Живёт особым миром,
Где образов круженье,
Судьбы ориентиром
Считая вдохновенье.
...

Дискуссии про ТОПы,
Интриги, свары, склоки -
Лишь зависти микробы,
Ничтожные в итоге.
Не станешь к душам ближе, ,
Повесь хоть сто медалей.
Поэт-не тот, кто пишет,
И тот, кого читают.

Поэт наших дней

Взгляните на него, поэта наших дней,
Слагает он стихи из пламени души своей,
Из слов, порой услышанных случайно,
Из мира красоты, природы тайны.
Секунда, и приходят рифмы вдруг,
Когда сияет, радуется всё вокруг.
В минуты грусти, в полной тишине,
Он с Музой своей на одной волне.
В своих стихах поэт живёт, мечтает,
Все тайные желания воплощает,
Ликует, плачет, думает, тоскует,
Стихами души и сердца врачует.
Взгляните на него, поэта наших дней,
Душу и сердца глубину он отдаёт поэзии своей,
И вместе с ним вы в сказочном полёте,
Дорогу в современный мир поэзии найдёте.

Поэт поэту, все ж, не ровня!
Так мы, не ищем сходства с ним.
Сегодня праздник для культурных,
Мы про себя поговорим.
"Кофейником" быть очень сложно,
Но и из"чайника" напиться можно.
Пускай глоток его воды и мал,
Но жажду утолить всё ж, помогал!

Поэты

Поэты-то особенный народ,
Сотканный из эмоций тонких нитей.
И струнам их души сверхчуткость Бог даёт;
Тональность лишь какую придадите?!

И струны их звучат - то весело, легко,
А то печально, тихо, чуть не плача.
И проникая в сердце глубоко,
Стихи встряхнут кого-то, озадача.

Кому-то станут воздуха глотком;
А для кого-то как бальзам, елей.
И потому, пренебрегая сном,
Пиши ,поэт, твори ещё смелей.

А он гран-при́ все получить мечтает.

Взгляните на него, поэта наших дней –
Так надоел он писаниной всем своей,
Где рифмы нет, ни ритма, ни сюжета,
Пестрят его шедеврами страницы интернета.

Их не прочтешь, чтоб скоротать досуг,
Достал уже меня стихами этот друг,
Всё шлет их, просит лайкнуть там и тут,
На конкурс он отправил их сто штук.

Взгляните на него, поэта наших дней –
Себя возносит он и восхваляет,
Творения его жюри не понимает,
А он гран-при́ все получить мечтает.

У поэта соперников нету

Навеяно стихотворением Булата Окуджавы ­«У поэта соперников нету» …

­«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для людей сочиняют поэты,
Пишут всем они, мне и тебе.

Где сюжет ищет, о чём слагает,
И как рифмы находит свои,
Лишь поэт с Музой вместе знает,
Не понять другим, не объяснить.

Запятую поставить, где точку,
Где слова и эпитеты взять,
И у каждого стиль свой и почерк,
По нему их легко узнавать.

«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для читателей пишут поэты,
Этот дар им дарован с небес.
Ириша65 апрель2022

Поэтам - (ушедшим до срока)

На свете, нет людей моложе
поверь мой друг - наверняка
поэту лет пятьсот но всё же
он будет жить, во все века....

Я часто, вглядываюсь в лица
на стенах, комнаты моей
и есть с кем, всё же поделиться
бедой и радостью своей

У Вас вся жизнь, как песня не до пета
а я ловлю, ловлю её мотив
пока горит и падает комета
на половину, путь свой сократив

У Вас у каждого, своя дорога
своя натура, своя судьба
и хоть таких, как ты не много
Вы для меня, кумиры навсегда

Вы не даёте, мне где то оступиться
перешагнуть, ненужную черту
спасибо Вам, за то что не случиться
за веру в жизнь, коронную мечту

Спасибо Вам, за то что были
за то что есть, такие же как Вы
за то что в людях, чувства пробудили
сознание веры, чести и любви

И вот теперь, на плёнке фирмы Denon
где голос Ваш, звучит порой как сон
Тальков, Высоцкий и Джон Леннон
и вместе с Вами, пою я в унисон

И ты со мной, Сергей Есенин
ты с малых лет, писал уже про то
про что сейчас, в унылый день весенний
уж не напишет, наверное ни кто

Наверно ты и был, всегда мечтатель
синь очей, утративший во мгле
и эту жизнь, прожил ты словно кстати
как за одно, с другими на земле

Возможно Вы, сейчас "живёте"
ночами мне, диктуете слова
наверно Вы, уснуть мне не даёте
я их рифмую и кругом голова

Моя душа, стремиться к Вашей где то
и я ловлю, ловлю её мотив
пока горит и падает комета
на половину, путь свой сократив

Я часто, вглядываюсь в лица...

Николай Грищенков - 19.12.93г.
… показать весь текст …

Сидел поэт в пустой квартире
И в тишине писал роман.
Он был талантливым, гениальным ,
Но самым бедным из селян.

Он написал стихов так много,
Но их не мог никак издать.
И пропадал талант напрасно,
Но продолжал поэт писать.

Он умер рано от болезни,
Но сохранил свои труды.
В надежде, что найдут потомки
И прочитают все стихи.

Прошли года - нашли творенья,
Что пролежали сотню лет.
И тот поэт, что был так беден,
Известным стал на целый свет...

ТОТ мог тебя обидеть, бедный наш поэт,
С кем был ты не однажды "тет-а-тет".
Твой вывод - преждевременен и смел:
Ведь ты же пуда соли с ней не съел!

Тревожат искренние строки

Как хорошо, что нас тревожат искренние строки,
Что в своих чувствах мы не одиноки,
Что понимаем то, о чём хотел поэт сказать,
Можем эмоции и чувства проявлять.
Так между строк прослеживая судьбы,
Души поэта познаём всю суть мы.
И Музу его все благодарим,
Что была рядом и творила с ним.

Поэты как дети

Поэты как дети -
Чисты и наивны,
Они любят Бога и Богом любимы.
Они словно жемчуг на жизненной ниве -
Рассыпаны редко, ценны и красивы.

Весь мир обнимая стихами своими,
Умеют прошать и бывают простимы.
Хрустальною вязью их мысли одеты -
Людей они любят и столь же любимы

Их жизнь непроста и порой скоротечна.
Слова их как стрелы летящие в Вечность,
Сердца их глубоки и души ранимы,
Вещать их удел, дай Боже им силы!

Поэт-философ

Возрастание энтропии -
увеличился беспорядок.
Хаотично дела благие
Размещаю в строках тетрадок.

В резонансе с самокопаньем,
Изучаю себя по Фрейду,
Как известно, свежо предание,
Только верится мало в это.

Я молекулой этанола
надышался, уйдя в нирвану.
Специфический вкус рассола
Поутру будет столь желанным...

Теплотой от Большого Взрыва
Наполняю стихов созвездья
И не вижу альтернативы
Для решительных в жизни действий.

И по Кеплеру, неуклонно,
Притяжением тянет к дамам,
Подчиняюсь его закону
Непрерывно и непрестанно.

Расширяясь со всей Вселенной,
Энтальпией наполню сердце,
Но дискретною, непременно,
Словно в опыте Франка — Герца.

Мир куражИтся, был прав Коперник.
Я сегодня взорвусь сверхновой!
Как же муторно в понедельник.
Да и стих...
Ё-моё...
ФигОвый.

По мотивам "Энтропия" Ксенофонта Обычайкина.

https://poetov.net/56934-entropija.html?list_context=users

Поэты пишут - бесконечно

Отзыв на "Опять закаты и восходы..."Алексея Хованского.

"Поэты пишут о природе,
а также-пишут о любви,"
И как-то, вдумчиво, находят
Иные ракурсы - свои.

Напишет кто-то о грядущем,
Другой оглянется назад,
И задевает чьи-то души
Его печальный, строгий взгляд.

Поэты пишут - бесконечно ,
Слагая строчки из обид.
О жизни нашей быстротечной
И о душе, что вновь болит.

Дотронуться желают словом,
До нас, сидящих вдалеке
В огромном мире бестолковом
На вдохновенья островке.

Они хотят к нам достучаться
Сквозь расстояния и года.
Поэты пишут нам о счастье,
А мы читаем,
... Иногда.

Как-то, что-то, где-то, с кем-то...

Как-то, что-то, где-то, с кем-то,
Почему-то, кое-как.
Но придумана легенда,
Что поэтом стать — пустяк.

Сядь, что в голову приходит,
Вдохновенно напиши.
И читай при всём народе,
Ярко, громко, от души.

Чтобы выйти инженером
Проучись, браток, 5 лет.
6 — врачом скажу к примеру,
Это специалитет.

А поэтом, что за диво
Может стать юнец и дед.
Вдохновение накрыло…
Глянь, уже созрел поэт!

Где-то, как-то, кто-то что-то
Ненароком черканёт,
И пошла кипеть работа.
Он поэт.
Не рифмоплёт.

Но выходит почему-то
Очень часто кое-как.
Пишет грамотно,..как-будто.
А на деле — кавардак.

А безграмотный, тем паче,
Ох…
Нервирует народ.
Так что, главная задача —
Развивайся!
Ёшкин кот.

Как умеет культурный поэт

Никогда не общалась до этого
Я по жизни , представьте, с поэтами.
Но заметила странное качество,
Что сродни, полагаю, чудачестау.
Они женщин в стихах воспевают,
Как жонглеры, играя словами.
Только странно, в общении личном,
Не всегда они так симпатичны.
Ведь никто из простых работяг
Не сумеет ехидничать так,
Как умеет культурный поэт,
Если вдруг настроения нет.
С подковыркой придет он на стих.
Весь счастливый, умчался, -
И стих.....

Ветер в голове

Плачет сердце. На бумагу
Льётся строчек – слёз поток.
Мысли – дикая ватага.
Чувства – спутанный клубок.
У несчастного поэта
Кто-то душу уволок.

И теперь сидит и плачет
Разобиженный поэт.
Умирает, не иначе,
Рифмоплёт во цвете лет.
Потому что от любимой
Третий час ответа нет.

Признавался так и этак:
И стихами и цветком.
Подарил ей шесть конфеток,
Шоколадку с пирожком.
А она пообещала,
Что подумает потом.

Ждёт поэт. Поэт страдает.
Ветер страсти в голове
Листья – строчки обрывает
И ревёт как дикий зверь
И швыряет на тетрадку
Боль несчастий, боль потерь.

Ни ответа, ни привета,
От любимой, ничего.
И шуршит перо поэта
И не ведает того,
Что уже через неделю,
Новым образом влеком,

Будет так же он томиться,
Будет плакать и страдать,
Мучить рифмами страницу,
Пачкать чувствами тетрадь,
Но уже другой красотке
Все творенья посвящать.

Честное перо

В день погожий
Приветствуют друг друга
Поэты — одиночки.
Усевшись в форме полукруга
Стал каждый выводить завитки
На своем листочке.
Писали то, что думалось
О жизни и о людях,
Чуть-чуть вставляя юмора
В стишки о лизоблюдах.
Оценив свои творения
У разожженого костра
Выставили их на обозрение:
И герцога, и маляра.

Через день
Не собрались поэты
У уютного костра.
И теперь
Не улетит ни строчки
Из-под честного пера...

Тот не поэт, кто не хулиганит словом.