Статусы про поэзию (Страница 7)

В ответе

­­­­­В ответе строка за хозяина.
Нельзя их менять местами.
Вот кабы Мариной Цветаевой,
Изящно сыграть словами.

Иль Беллою Ахмадулиной,
Так мастерски наловчиться
И прошивать, как пулями,
Заоблачной пробы страницы.

И красноречием Пушкина
Хотелось набить бы руку,
Чтоб рифмою ненарушенной
Являть завыванье вьюги.

Готова я без передышки
Про летний лес и осенний
Писать, как рязанский парнишка,
Совсем молодой Есенин.

Гигантскими окнами РОСТА
И твёрдой силой инерции
Поэт-футурист Маяковский
Вонзился алмазом в сердце.

В фантазиях путешествуя,
Гуляя по ним пешочком,
Хочу, как Роберт Рождественский,
Чеканить каждую строчку.

А мой "самопал" - аматорство,
Где тетерев — за павлина.
Вот стать бы Анной Ахматовой,
Хотя бы, наполовину!

Берут на буксир педагоги -
Кумиров моих нет выше!
В ответе хозяин за строки -
И тут ничего не попишешь!...

Тревожат искренние строки

Как хорошо, что нас тревожат искренние строки,
Что в своих чувствах мы не одиноки,
Что понимаем то, о чём хотел поэт сказать,
Можем эмоции и чувства проявлять.
Так между строк прослеживая судьбы,
Души поэта познаём всю суть мы.
И Музу его все благодарим,
Что была рядом и творила с ним.

Можно написать про.

Можно написать про чашку кофе
И про лист, дрожащий на ветру.
Пусть об этом лучше пишут "профи".
Мне совсем другое "по нутру".

Пусть не обижаются поэты.
По душе мне темы, где есть нерв.
И сама люблю писать об этом,
Сахарно-ванильное презрев.

Может быть, чуток помягче надо.
Сглаживая острые углы.
Но для поэтического взгляда
Рамки эти, всё-таки, малы.

Как люблю стихи, что "пробивают"!
Плачут тихо.
Иль звенят в набат.
Может быть, не правильно.
Не знаю..
Но такие мне милей в стократ.

Возродят из пепла.
Кинут в бездну.
И по нервам резко полоснут.
Мне читать такое интересно.
Мозга взрыв...за несколько минут.

И душа наполнится смятеньем.
От волны нахлынувшей, как вал.
Я люблю стихи, где настроенье.
Где эмоций тьма.
Событий шквал..

Где душа открыла все секреты.
Боль и радость выплеснув свою.
Пусть не обижаются поэты.
Только так на творчество смотрю.

В неравной схватке кто кого

В неравной схватке "кто кого"
Боролись логика и чувства.
Вопрос буравил, как сверло,
О роли личности в искусстве.

Плодить напрасно не хочу
Из слов избитых примитивы.
Мне, знаю, будут по плечу,
Красивых виршей перспектива.

Силёнок каплю наберусь
И будет слог, как бритва, острым.
Слегка подтачивает грусть, -
Вдруг, станет творчество притворством?

В угоду рифме, потеряв,
Души тончайшие движения,
Начну писать " материал"
По правилам стихосложенья?

Идёт незримая борьба
Душа и принципы в раздрае.
Что мне дороже - похвальба,
Иль всё по-прежнему оставить?

Как велика поэтов рать.
Легко запутаешься в лицах...
А кто кого, не мне решать.
Читатель сам распорядится


По мотивам "Кто кого-то" Н. Агаповой.

На... доело играть в поэта?

На...доело играть в поэта?
Понимаю.
Сама такая.
Отпускаем стихи по свету.
А зачем?
До конца не знаем.

То ли чувства слегка иссякли,
То ли мысли на перепутье.
И стою одинокой цаплей
У болота застывших будней.

И лягушками рифмы скачут,
Громко квакая, словно Музы.
Сочиняется неудачу,
То что было душевным грузом.

Четырём сторонам открыты
Мыслей сумрачных отголоски.
Я судьбою немало битый,
Только это ещё наброски.

Мягко стелет опять дорогу
Новых поприщ и новых странствий.
От стихов отдохну немного...
Может, - в геймеры мне податься?

По мотивам"На... "Алексея Иванцова.

https://poetov.net/66878-na.html?list_context=users

Поэзия.

Поэзия — любовь всей моей жизни,
Поэзия — мой воздух и душа.
Поэзия бывает так капризна,
Так отвратительна и очень хороша.

Поэзия бывает очень разной,
Весёлой, грустной,
Пафосной, простой.
Она бывает очень безобразной,
Но главное, чтобы была живой.

Ведь каждый стих — это душа поэта,
А строки в нем есть мысли и слова.
Она в себе хранит его секреты,
Все радости и боль, что в нем жива.

Поэзия мой друг и мой попутчик,
Помощница, лекарство от хандры.
Она прекрасна, словно солнца лучик,
Она нежна, как первые цветы.

Поэзия всегда так многогранна,
Её порой не просто объяснить.
Она бывает очень — очень странна,
Поэзию не могут все любить.

Бывает так, что кто-то любит сказки,
А кто-то любит музыку, цветы.
Поэтам не нужны простые краски,
Ведь ими покрываются холсты.

Мы все рисуем красками, что в души
Господь когда-то каждому вложил.
Поэтому поэзия — наш попутчик
И просто состояние души.

Пиши, твори и вдохновляй!
Твоим шедеврам всегда рада.
Придёт тепло, не унывай
Я всю весну с тобою рядом! 28.3.23.

Печататься – не значит быть поэтом ! -
Как часто забываем мы об этом !
Как часто среди книжной шелухи
Мы ищем настоящие стихи !
А я считаю, что простой ручей
Гораздо поэтичнее речей ! . .

Анатолий Марласов

Стих

Живых, выразительных возникновение
Гармонии образов стройных пропорций,
Где трель мелодичности и наслаждение
Искусной мозаикой слов стихотворца.

Легко воплощённый, сюжетный и ладный,
Изящно лаская конструкцией стих,
Горит благородностью невероятной!
И так заряжает в заботах дневных!

Музыка поэзии (со всемирным днем поэзии!)

Задумчиво, таинственно - зажжется огонёк,
На бумаге однотонной грифель зашуршит
И вырвется на волю, как французский мотылёк
Музыка поэзии из огненной души.

Умоется, покажется всем людям на глаза,
Просторы, буераки на крыльях облетит.
Кого-то окуражит, как живые чудеса,
Кого-то опечалит слезою об гранит.

И расплещется, возвысится с украдкою в закат,
От краешка до края перины распушИт.
А ноченькой глубокой воротится назад,
Уснуть под одеялом из огненной души.

Поэзия призма души

Поэзия - это про боль,
Поэзия - это про счастье.
Поэзия есть про любовь,
Поэзия есть про ненастье.

Поэзия - это про свет,
Поэзия - это про тьму.
Ещё про тех, кого нет
Или про тех, что живут.

Поэзия есть про мечту,
Поэзия есть про свершения.
Поэзия про высоту,
Поэзия есть про падения.

Поэзия - это про мир,
Поэзия- это про слабость,
Возможно, у вас есть кумир
Поэзия-это про жалость.

Поэзия - это про свет
Поэзия - это про тьму.
А я тот счастливый поэт,
Ведь в сердце всё это храню.

Мгновения поэзии

Замыслил я поймать ускользающие тени,
В словах, что вяжутся в узоры стихов.
Но время бежит, и в этой гонке вечной
Лишь миг поймать мне удалось.
Сплести б рассказ из таких мгновений:
Как вырывался луч из будничной суеты,
Как мысль лепилась из кусков случайных
И обжигалась в душе.
Быть может, это лишь игра воображения,
Иль тайный смысл, что скрыт в глубинах слов.
Но я стремлюсь поймать и удержать мгновение,
Чтоб сохранить в душе своей любовь.

Нежданные стихи

Я приоткрыл блокнот.
Резво перо вонзил...
Мир этот стих не ждёт.
Миру мой стиль не мил.

Он не желает знать
Этих звенящих строк.
Я же пишу опять.
Льётся чернил поток.

Льётся чернил река
На белизну страниц.
Муза моя легка.
Нет для неё границ.

И ничего, что мир
Вовсе меня не ждёт.
Я не его кумир.
Только придёт вот-вот

Мой долгожданный час.
Мир, не желая знать,
Всё же оценит класс,
Строк красоту и стать,

Мудрость моих стихов.

Поговори со мною, Муза...

Поговори со мною, Муза,
Давай о музыке, да хоть о...
Составь компанию на миг,
Заставь на память этот стих
Оставить без порой моих
Таких иных тебе поправок,
И ты по праву свой тайник
Не приоткроешь ни на миг,
Пока не вникну очень скоро,
Чем был обязан разговору
Пытливый разум не уйму,
Не подберу пароль и ник,
И сразу вспомню слово в слово,
Забыв о тысяче других.

Май, 2024 г.

Свети!

Энергии не тратя, даже квант,
Светиться только отражённым светом -
Нелепая подделка, не талант,..
Хоть припиши сто раз себя к поэтам.

Без Искры Божьей не подаришь свет,
И даже не затеплишься
свечою.
Когда ты осторожен - не поэт,
Поскольку, ОН - всегда немного воин.

На донышке измученной души
Зерном лежит задел на пониманье
И этого не купишь за гроши -
Незримые флюиды обаянья...

И тот особый безграничный дар -
Любить людей светло и бескорыстно,
Держать несправедливости удар,
В баталиях сражений рукописных, -

Даётся свыше, как познанья нить,
Тревожным счастьем и крестом тяжёлым,
Чтоб безвозмездно истину дарить
И в душах расцветать, пронзая словом...

Нелюбителю стихов

"Эти рифмы меня не заводят!" -
Я невольно услышала! Да...
И печально на мысль наводит:
Будто дверь не открыта туда!

Не частичка души, а сегмент;
Не любви глубина, а поверхность!
Не наполненность, просто контент;
И цена у всего, а не ценность!

А поэт - не арбитр, не палач,
Не судья и не критик житейский!
Непонятный, заумный рифмач,
И горячий таинственный гейзер!

Свет поэзии, звук ораторий
В прагматичность способны вложить
Те сокровища, ради которых
Точно стОит и хочется жить!

Будь в потоке, не жажди финала!
Ах, поэт! Рифмообраз готовь!
Ведь поэзии чувство, пожалуй -
Вера в Бога и вера в любовь!