Статусы про поэзию (Страница 5)

Поэт — это философ конкретного и живописец абстрактного.
Гюго К
Когда-то считали, что только сахарный тростник дает сахар, а теперь его добывают почти отовсюду. То же самое и с поэзией: будем извлекать ее откуда бы то ни было, ибо она во всем и везде. Нет атома материи, который не содержал бы поэзии.

Прославим поэтов, у которых один бог — красиво сказанное, бесстрашное слово правды.

Наше священное ремесло
Существует тысячи лет...
С ним и без света миру светло.
Но еще ни один не сказал поэт,
Что мудрости нет, и старости нет,
А может, и смерти нет.

Анализ — не дело поэта. Его призвание — воспроизводить, а не расчленять.

Поэзия нуждается не в анализирующем, а в верующем духе.

Историк и поэт отличаются друг от друга не речью — рифмованной или нерифмованной; их отличает то, что один говорит о случившемся, другой же о том, что могло бы случиться. Поэтому в поэзии больше философского, серьезного, чем в истории, ибо она показывает общее, тогда как история — только единичное.

Истинный поэт грезит наяву, только не предмет мечтаний владеет им, а он — предметом мечтаний.

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. [Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Стихи — это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.

Стихи в цифрах - очень оригинальный метод поэзии.

Тропкой проторённой

Сказку лунных наслаждений
Стёр кружочек светлый солнца.
И исчезли сны видений,
Фигу высунув в оконце.

По ресницам фортепьяно
Луч сыграл всю фугу Баха.
Я, измученный нирваной,
Тело возвратил из праха.

Прошагал пингвиньей тушей
В ванну тропкой проторённой.
Вертикально в душе душу
Вставил, как заговорённый.

Вымыв лысину до блеска,
Зубы все свои отдраив,
Два яйца куриных с треском
На сковороде пожарив,

С рожей умной и побритой,
Завязав шнурки на пальцах,
Сбрызнутый дешёвым спиртом,
В коллектив родной помчался!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Влюблённое начало

Летят соцветий алых лепестки,
То кровь моя влюблённого начала.
Я ими набиваю одеяло,
Как можно глубже прячусь от тоски.

Летят соцветий алых лепестки!
Не удержать движение спирали.
С тобою бесконечно умирали,
Вновь возрождаясь, как ученики.

Великолепие нас убивает.
Рассудок свой теряем мы при нём,
Сжигаем душу призрачным огнём.
Повсюду искр его порхают стаи.

Поверь, я сожалений не ищу,
Я сердце не поэтому терзаю,
По воле рока просто умираю.
И говорю спасибо палачу!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Мраморное море

Между Дарданелой и Босфором
Мраморное море разлилось.
Помнишь как, в курорте под Стамбулом,
Наше увлеченье началось?

Не поймёшь тут греки или турки,
С ними я не на одной волне.
С местным солнцем здесь играя в жмурки,
Девушку увидел, как во сне.

Я из Магадана, ты с Тамбова
И пересечений вроде нет.
На курорте этом понял снова,
Что у бога есть на всё ответ.

Мы для счастья встретили друг друга,
Золотое ты моё руно.
Аргонавт нашёл свою подругу,
Жизни превосходное вино.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Слова поэта

Поэт, ты словно наша совесть,
Будешь истину толочь,
И во всех пороках горесть, что будет,
Авось пройдёт.


Ты словно наша страсть,
Вспыхиваешь и угасаешь,
Ты как родная мать,
С полуслов понимаешь.

Люди порою бездушны,
Стихи оскверняют годами,
Автор пишет от души,
А мы страдаем непониманием.

О, как смеялись вы над нами...

О, как смеялись вы над нами,
Как ненавидели вы нас
За то, что тихими стихами
Мы громко обличили вас!
Но мы — все те же. Мы, поэты,
За вас, о вас тоскуем вновь,
Храня священную любовь,
Твердя старинные обеты...
И так же прост наш тихий храм,
Мы на стенах читаем сроки...
Так смейтесь, и не верьте нам,
И не читайте наши строки
О том, что под землей струи
Поют, о том, что бродят светы...

Стихи — движение души,
Её стремление к свободе.
Они творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Душа болит, обидно ей —
Задеты струны осознанья.
А если радость -веселей
Душа поёт, забыв стенанья.
Настанет день и песни все
Становятся души стихами.
Их записать тогда быстрей,
Пока не стёрлись они сами.
Стихи — движение души,
Попытка вырваться из тела,
Так жизнь скучна, что хоть кричи,
И бьёт частенько то и дело.
Стихи творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Слова слагаются — пиши!
Надёжный путь к твоей свободе!

Мне, на душе, бывает так приятно

Мне, на душе, бывает так приятно,
Когда наткнусь на чьи-нибудь стихи,
Написанные просто и занятно,
С иронией, без лишней шелухи.

О жизни, о реалиях, о вечном,
Где сразу взору образ предстаёт.
И как-то так – по-свойски, человечно,
Легко и без фальшивых позолот.

Прочтя такое, думаю о многом,
И признаю писательский талант –
Увидеть блеск в банальном и убогом,
И получить из камня бриллиант!

Люблю в стихах – идейность, обличенья,
Но жду от всех правдивые стихи,
Что не утратят в будущем значенья,
И мыслями не скажут чепухи.

Стихи — это боль, и защита от боли,
И — если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.

Стихи — это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.

Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — всё равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.

Стихи — это тот дополнительный градус
Любых человечьих страстей,
Каким накаляется проза на радость
Хранителей детских затей.

Рецептом ли модным, рецептом старинным
Фармакологических книг,
Стихи — как таблетка нитроглицерина,
Положенная под язык.

Среди всевозможных разрывов и бедствий
С облаткой дежурит поэт.
Стихи — это просто подручное средство,
Индивидуальный пакет.

1973 г.

Каждый примеряет на себя
Строки из чужих стихотворений,
Созданных под ритм сердцебиений
Ненавидя, плача иль любя.

И находит каждый в тех словах
Отзвуки своих переживаний,
Тени неисполненных желаний
И надежду, словно в вещих снах.

* * *

Стихи – как драгоценные каменья,
У каждого свой блеск, огранка, цвет.
И в каждом есть особое свеченье –
Души частичку в них вложил поэт

Иному - и скука, и мУка,
А кто-то замрет, чуть дыша...
Поэзия - это наука
О том, что такое Душа.

И нет упоения выше,
Чем пить этот сладостный гнет!
Имеющий уши - услышит...
Имеющий душу - поймет..

Определениям поэзии
Спокон веков потерян счет,
она сечет сердца, как лезвие,
а кровь у автора течет.

Волшебная сила поэзии

Способны люди отыскать в стихах,
Те мысли, чувства, душу что тревожат,
В них магия скрывается в словах,
И ими помогает жить всем Боже!

Стихи компактно выражают мысль,
И учат доброму, всех думать заставляя,
Они не просто рифма – это жизнь,
А мудрость в них порою, удивляет!

Поэзия – прекрасная страна,
Своею красотою окрыляет,
Какое это счастье, что она,
Нам в мир чудесный двери открывает!

Стихи скрепляют на земле людей, как нить,
Они национальности не знают,
Ведь слово доброе всем помогает жить,
И всюду семя доброе бросает!

Стихи хорошие, как эликсир, бальзам,
Прочтёшь, мгновенно раны в сердце заживают,
Пусть вновь и вновь, с рождения всем нам,
Стихи волшебной силой помогают!

Глаголом продолжают жечь сердца людей,
Их души, мысли, добрым светом наполняют,
Пусть от стихов добрей становится злодей,
И люди со стихами связи не теряют!

Поэзия- нет дела бесполезней
В житейской деловитой круговерти,
Но все, что не исполнено поэзии,
Бесследно исчезает после смерти.

Я стихи не пишу, но читаю давно
и смеюсь от безбрежного счастья!
Что и мне в этом Мире, прекрасном дано,
быть в Поэзии крохотной частью!

Я стихи не пишу, я вдыхаю в себя
их, как воздух озоново-свежий!
Что мне Душу врачует, сомненья дробя
и прохладою чистою нежит!

Я стихи не пишу, я стихами живу,
продлевая года свои вдвое!
Как целебную их, собираю траву
и купаюсь в их росном настое!

Поэту многое дано

Поэтам многое дано -
жизнь пережить,
начать сначала ...
потустороннего причала
увидеть лодку,
переплыть
мир одинокий ...
из печали
его опять освободить
и всё опять
начать сначала !

Поэту многое
дано
он может вам
открыть все двери ...
ему сказать вам
суждено,
что не во всё
вам надо верить !

Там за чертой
есть тоже свет,
он там такой же
как и этот ...
одна есть жизнь,
один есть свет,
черты меж тем и этим
нету !

Стихи... как много их вокруг...

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их..и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь,
В других - весь мир разрушен.

Порой боишься просто прочитать,
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где кто то должен ГРОМКО ПРОКРИЧАТЬ,
А ставит много много мелких точек...

Но почему, когда нам тяжело,
Или любовь нас жжёт огнём горячим,
Мы плачем, бьёмся бабочкой в стекло,
Но для кого то ничего не значим?

И почему,когда наш пылкий взгляд
Куда то устремлён... не замечает,
Как кто то, много много лет подряд,
Нас любит...и томится и скучает.

Стихи: бумага, буквы и значки...
Порой бессмысленные извороты строчек....
Но кто то в них живёт...грустит...творит...
А кто то и читать то не захочет.

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их...и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь...
В других - весь мир разрушен.

Прочтите их... потратьте 5 минут...
Они порой расскажут вам чуть больше,
Чем тот, кто рядом...И замкнётся круг,
Любви,разлук,и чёрных многоточий...

Вдохновенная поэзия

Стихи — души благословенье,
В них мысли вместе, а не врозь,
Когда в чудесное мгновенье
То, что по вере, вдохновенно,
С любовью Божьей сорвалось.

Я наполню свою поэзию заботами,
Жизнь ознаменую метафорой,
В стихах не будет абстракции,
Бытие станет сказкой.
Не по нраву мне жизнь клерка,
Не хочу становиться рабой в клетке,
Я за творческий взгляд поэта.

Вне времени

Друг мой, у поэзии нет старости,​
Времени, пространства, суеты...
И душе её нет большей радости,
Если ты с поэзией на Ты...

Малой, невесомою частицею,
Беспристрастно сброшенной с пера...
Не заботит мысль о культе личности,
Строки, приручившие года...

Бренность мы хороним и печалимся,
Но стихи не покидают свет!
В сердце, не остывшем, возрождается
И живёт вне времени поэт!

Обесцененный товар

Прошли года, когда поэзия
питала праведную жизнь.
Когда строкой вела агрессию
на покорение вершин.

Сегодня много в мире пишется
не поэтической строкой.
И не везде свободой дышится
под рифмой, сдавленной рукой.

Лежит товаром обесцененным
на пыльной полке нежный стих.
А тот, что скрашен биркой ценности,
в кругу бестселлеров затих.

Бурлит содружество писателей,
копаясь в тощих кошельках.
Живут поэты самиздатами,
лелея Музу на руках.