Лучшие статусы про поэзию (Страница 5)

Некоторые поэты похожи на медведей, которые постоянно сосут собственную лапу.

Те. кто пишут темно, либо невольно выдают свое невежество, либо намеренно скрывают его. Смутно пишут о том, что смутно себе представляют.

Архитектура, скульптура, живопись, музыка и поэзия справедливо могут быть названы цветом цивилизованной жизни.

Раздражительное племя поэтов.

Поэзия есть высший род искусства.

Поэзия — это поток радости, боли, изумления и малая толика слов из словаря.

Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.

Пощады не жди.
В этом христианнейшем из миров
Поэты — жиды.

Я давно уже считал, что двор — не место для поэта, который должен изучать природу. Но если пышность и этикет превращают людей в машины, то обязанность поэта — снова сделать из этих машин людей.

Так поступают все поэты. Они разговаривают вслух сами с собой, а мир подслушивает их. Но так ужасно одиноко, когда ты не слышишь речи другого.

У многих людей сочинение стихов — это болезнь роста ума.

Не всякий, кто может писать стихи, — поэт.

Страсть есть поэзия и цвет жизни, но что же в страстях, если у сердца не будет воли.

Есть поэты, которые чувствуют, и поэты, которые выражают; первые наиболее счастливы.

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.

Только то поэзия, что делает меня чище и мужественнее.

Среди всех искусств поэзия больше других подвергается искушению заменить свою собственную своеобразную красоту украденными блестками.

Молодые поэты льют много воды в свои чернила.

Поэт — это философ конкретного и живописец абстрактного.
Гюго К
Когда-то считали, что только сахарный тростник дает сахар, а теперь его добывают почти отовсюду. То же самое и с поэзией: будем извлекать ее откуда бы то ни было, ибо она во всем и везде. Нет атома материи, который не содержал бы поэзии.

Прославим поэтов, у которых один бог — красиво сказанное, бесстрашное слово правды.

Наше священное ремесло
Существует тысячи лет...
С ним и без света миру светло.
Но еще ни один не сказал поэт,
Что мудрости нет, и старости нет,
А может, и смерти нет.

Анализ — не дело поэта. Его призвание — воспроизводить, а не расчленять.

Поэзия нуждается не в анализирующем, а в верующем духе.

Историк и поэт отличаются друг от друга не речью — рифмованной или нерифмованной; их отличает то, что один говорит о случившемся, другой же о том, что могло бы случиться. Поэтому в поэзии больше философского, серьезного, чем в истории, ибо она показывает общее, тогда как история — только единичное.

Истинный поэт грезит наяву, только не предмет мечтаний владеет им, а он — предметом мечтаний.

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. [Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Стихи — это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.

Стихи в цифрах - очень оригинальный метод поэзии.

Тропкой проторённой

Сказку лунных наслаждений
Стёр кружочек светлый солнца.
И исчезли сны видений,
Фигу высунув в оконце.

По ресницам фортепьяно
Луч сыграл всю фугу Баха.
Я, измученный нирваной,
Тело возвратил из праха.

Прошагал пингвиньей тушей
В ванну тропкой проторённой.
Вертикально в душе душу
Вставил, как заговорённый.

Вымыв лысину до блеска,
Зубы все свои отдраив,
Два яйца куриных с треском
На сковороде пожарив,

С рожей умной и побритой,
Завязав шнурки на пальцах,
Сбрызнутый дешёвым спиртом,
В коллектив родной помчался!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Влюблённое начало

Летят соцветий алых лепестки,
То кровь моя влюблённого начала.
Я ими набиваю одеяло,
Как можно глубже прячусь от тоски.

Летят соцветий алых лепестки!
Не удержать движение спирали.
С тобою бесконечно умирали,
Вновь возрождаясь, как ученики.

Великолепие нас убивает.
Рассудок свой теряем мы при нём,
Сжигаем душу призрачным огнём.
Повсюду искр его порхают стаи.

Поверь, я сожалений не ищу,
Я сердце не поэтому терзаю,
По воле рока просто умираю.
И говорю спасибо палачу!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013