Лучшие статусы про поэзию (Страница 6)

Я стихи не пишу, но читаю давно
и смеюсь от безбрежного счастья!
Что и мне в этом Мире, прекрасном дано,
быть в Поэзии крохотной частью!

Я стихи не пишу, я вдыхаю в себя
их, как воздух озоново-свежий!
Что мне Душу врачует, сомненья дробя
и прохладою чистою нежит!

Я стихи не пишу, я стихами живу,
продлевая года свои вдвое!
Как целебную их, собираю траву
и купаюсь в их росном настое!

Поэту многое дано

Поэтам многое дано -
жизнь пережить,
начать сначала ...
потустороннего причала
увидеть лодку,
переплыть
мир одинокий ...
из печали
его опять освободить
и всё опять
начать сначала !

Поэту многое
дано
он может вам
открыть все двери ...
ему сказать вам
суждено,
что не во всё
вам надо верить !

Там за чертой
есть тоже свет,
он там такой же
как и этот ...
одна есть жизнь,
один есть свет,
черты меж тем и этим
нету !

Стихи... как много их вокруг...

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их..и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь,
В других - весь мир разрушен.

Порой боишься просто прочитать,
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где кто то должен ГРОМКО ПРОКРИЧАТЬ,
А ставит много много мелких точек...

Но почему, когда нам тяжело,
Или любовь нас жжёт огнём горячим,
Мы плачем, бьёмся бабочкой в стекло,
Но для кого то ничего не значим?

И почему,когда наш пылкий взгляд
Куда то устремлён... не замечает,
Как кто то, много много лет подряд,
Нас любит...и томится и скучает.

Стихи: бумага, буквы и значки...
Порой бессмысленные извороты строчек....
Но кто то в них живёт...грустит...творит...
А кто то и читать то не захочет.

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их...и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь...
В других - весь мир разрушен.

Прочтите их... потратьте 5 минут...
Они порой расскажут вам чуть больше,
Чем тот, кто рядом...И замкнётся круг,
Любви,разлук,и чёрных многоточий...

Вдохновенная поэзия

Стихи — души благословенье,
В них мысли вместе, а не врозь,
Когда в чудесное мгновенье
То, что по вере, вдохновенно,
С любовью Божьей сорвалось.

Я наполню свою поэзию заботами,
Жизнь ознаменую метафорой,
В стихах не будет абстракции,
Бытие станет сказкой.
Не по нраву мне жизнь клерка,
Не хочу становиться рабой в клетке,
Я за творческий взгляд поэта.

Вне времени

Друг мой, у поэзии нет старости,​
Времени, пространства, суеты...
И душе её нет большей радости,
Если ты с поэзией на Ты...

Малой, невесомою частицею,
Беспристрастно сброшенной с пера...
Не заботит мысль о культе личности,
Строки, приручившие года...

Бренность мы хороним и печалимся,
Но стихи не покидают свет!
В сердце, не остывшем, возрождается
И живёт вне времени поэт!

Обесцененный товар

Прошли года, когда поэзия
питала праведную жизнь.
Когда строкой вела агрессию
на покорение вершин.

Сегодня много в мире пишется
не поэтической строкой.
И не везде свободой дышится
под рифмой, сдавленной рукой.

Лежит товаром обесцененным
на пыльной полке нежный стих.
А тот, что скрашен биркой ценности,
в кругу бестселлеров затих.

Бурлит содружество писателей,
копаясь в тощих кошельках.
Живут поэты самиздатами,
лелея Музу на руках.

10 Парус

Посвящение Лермонтову.

Не Байрон он и никогда им не был,
С ним разделив нелёгкую судьбу:
Он – парус в море под открытым небом,
Во время штиля ожидавший бурь.

Поэтом Солнца Пушкина считают,
А Лермонтов – поэт ночной Луны:
Когда вокруг все мирно затихает,
Его стихи становятся слышны.

Скучает молча Пушкинский Онегин,
Печорин же страдает от любви,
От одиночества в дней быстром беге
И гордости, что у него в крови.

Мятежный Мцыри пылко ищет счастья
В скитаньях, не в плену уединенья:
Познать прекрасный мир, быть его частью,
Любить свободу и ценить мгновенье…

Пусть странную любовь к своей Отчизне
Поэт испытывал, презревший кровь,
Он жил для русских и расстался с жизнью,
Честь не затмив, завоевав любовь.

… Быть вольным парусом под вечным небом -
Удел для смелых, жребий непростой.
Не Байрон он и никогда им не был:
Он был поэтом с русскою душой!

По Гомеру.

"Музы, молю — из толпы многогрешного рода людского
Вечно влеките к священному свету скиталицу-душу".
Из античного гимна.


Музы и фавны, меня воспойте!
Дочь Александро и дочь Людмилы.
С Аполлинарией рядом стойте!
В горькие ночи дайте ей силы.

Я Аполлона печальным даром
В годы лишений и долгих странствий
Преображалась.Земля не шаром,
Тартаром слыла...Землёй Аида.

Гелиос-солнце, вставай скорее!
Оры не спят у своих ворот.
Осса и Мойры чудная сила
Дарят богам амброзический год.

Я - не Калипсо и не Цирцея.
Может быть, Геба, а может, Эос.
Я и у Феба, его, Дальновержца,
Проклята вдвое...Проткнута в сердце.

Музы и фавны, меня воспойте!
Дочь Александро и дочь Людмилы.
Нимфы печальные, стойте, стойте!
Аполлинарии дайте силы!

Мне бы из Леты один глоточек!
Но Мнемосины источник здесь.
Кровь вытекает из чёрных строчек:
Старым теням вспоминать и есть.

Я - не Пигмей. Война - не с птицей.
В жилах „ихор” не моих течёт.
Знак победителям - справа-птица
Знак побеждённым - наоборот.

Двадцать два года - в слугах Ареса.
Двадцать два года иду домой.
Путь указующий- жезл Гермеса,
Так же, как Фатум, всегда со мной.

...Музы и фавны, меня воспойте!
Дочь Александро и дочь Людмилы.
С Аполлинарией рядом стойте,
В горькие годы дайте ей силы!
… показать весь текст …

Серебристым ручьям нет дороги назад,
Старый двор мой зарос весь бурьяном.
Третий год не цветёт за околицей сад,
Лишь в полях травы нежат туманы.

И под куполом синим, где жмутся леса,
Не звенят соловьиные трели.
Не услышать мне больше ни скрип колеса,
Ни мелодию старой свирели.

Всё куда-то ушло. Да и время-песок
Сединой корректирует годы.
Без тебя, дом родной, я совсем одинок,
На душе нет той прежней свободы.

Эх, вздохну на прощание я и пройдусь
Там, где тянут верхушки берёзы.
Ты прости меня, Матушка-Белая Русь,
За печаль и за горькие слёзы.

Мальчик и собака

Ко мне! Нельзя! Сидеть! Лежать! Дай лапу!
Негромко доносилось со двора.
На то, как мальчик обучал собаку,
Смотрела с интересом детвора.

Кто посмелей - сидели на заборе,
Кто по робей - глядели сквозь "штакет",
Как мальчуган команды резво вторя,
Опустошал с печеньями пакет.

Собака с интересом выполняла,
Команды дорогого ей юнца,
Как будто всё прекрасно понимала,
Порадовать желая сорванца.

И не было прекраснее картины,
Чем та, что открывалась со двора.
На озорного мальчика с Афиной* -
Восторженно глядела детвора!

ОН НОЧЬЮ РИФМОВАЛ ГЛАГОЛАМИ

Он ночью рифмовал глаголами.
Открытый профиль в стихах-ру...
Сидел за кОмпом полуголым и,
Поэтому уже к утру,
Он думал только существительным –
Так теребя его конец,
Что суффиксы, смеясь язвительно –
Заканчивали мысль на «ец!»

В минуты лирики. Экстаза ли?
Пегас нашёптывал: «Ура!»
И он летал на крыльях с фразами -
«Слова нашёл!». «Какой дурак!»
То вверх, то вниз волною пошлого
Его кидало!...Засыпал...
Пегас шептал ему: «Хороший мой!
Придёт твой час! И пьедестал»

Строчил не он, а тот в пальто ваял!
Отсюда в рифмах – суррогат...
Ложился с петухами – спал...
В обед на завтрак думал «Гад!»
Мечтал забить Коню подковы, и
Читая свои строчки вслух...
А Сизокрылый был готовый – нимб
Поэту одевал, лишь пух

Летал по комнате. И прочерки
В стихах менялись на слова!
До вечеру готовый очерк был..
И Рифма жгла!.. И шла лафа...

Последний свой катрен уж к ночи он
Затёр до дыр и лист порвал...
Пегас обиделся: «Ну отчего?
Такой был стиш! Такой финал!
Не буду шефствовать! Увольте! Всё!
Пиши один тогда!»... «Абзац!» -
Подумал он... «Теперь глаголить. Ё-ё!
Без Лошади – не стих – эрзац!»

Он ночью рифмовал глаголами
Тайком от всех, который раз!
И Муза шлялась полуголая...
«Вернись ко мне, Конь-Гондурас!»
… показать весь текст …

ПАРНАС

На далёком, на Парнасе,
Выдавая за своё –
Через сердце пропускают
Дочки Зевса бытиё.
В заколдованном экстазе
Окрылённое перо!
Нежной страстью обнимают.
Шепчут: «Я люблю! Герой!»

О! Чудо! Стих – играет!
Причуда? Нет! Танцует!
Смеётся! И рыдает!
Рисует! И поёт!
И только Нимфа знает,
Что мифа не бывает –
Поэт без Дамы сердца
Не пишет... Не живёт...

Луч скитаний пилигрима!
Свет просвета у равви!
Тайну слова освещают
Рифмой утренней зари!
От Гомера тенью Рима
До «Металла» наших дней –
Между строчек: «Посвящаю
Ей! Единственной моей!»

ЛЮБИМОМУ ПОЭТУ

Среди других узнАю почерк Ваш:
Лесов и Рек – Благоухание!

Народа – Глас! Природы – «Отче наш»!
Надежды – Вдох! Любви – Дыхание!

Родной Земли Мотивы – Гимн Души!
Вопросы Жизни – Дивной Притчи Мир!

Твори, Поэт! Живи! Звучи! Пиши!
Через года! Через себя! Пунктир

Поставлю здесь. Нет, троеточие –
«На цыпочках ушедшая стропа».

Желаю Вам здоровья очень! И
«Не зарастёт народная тропа!»

СЕБЯ В СТИХИ!

Стихи – есть посвящение другим!
Не о себе! – В историях прожИтых,
Не прОжитых – О людях! Да! И им –
Поэтов строчки острым шилом сшиты…

Стихи – то освещение других!
Лучами правды или же лампадой –
Палящими! И тёплыми! Но в них –
Поэтам тенью быть порою надо…

Стихи – ведь музыкальный натюрморт!
Где в паузах душа поёт эскизы…
Поэтов краски – с собственных аорт…
И почерк их – в крови! – ума капризы…

Пришли из сна? Стихия слов! Зачем?
Избитых тем! Избитых фраз! Испитых…
Бокал, налитый до краёв поэм…
«Поэт! О чём?!»… Он просто чутко спит и

То - ритмы совести стихийно – в явь!
Упустим мы, читая, где-то суть их…
Грехи – в слова! Слова – в грехи!? – Избавь!
Акустику – для мысли! Строчкам – путь! И…

Учите Мир! Зверей! Людей! – любя!
«Поэт! Зачем?»… Научены и сыты!
По горло, по уши! – обмануты!... В себя!…
Себя – в стихи?! . Стихи – есть я?… Забыто….

СТИХИ И КРИТИКА

«Какой должна быть критика?» -
Спросил поэт поэта...
-Быть может, важна этика
Среди твоих куплетов?

-Нет, погоди, скорей всего,
Суть в ритме! (вкривь улыбка)
-В идее! (вялый вслед зевок)
-Подтексте! (взгляды зыбко
Шмыгнули вверх на полку) Ба!
Почтенный книжный шкафчик...
И не найдя в сём толку. Да!
Достали «муз-буравчик»:

Поёт душа катренами,
Где замысел меж строчек.
Ложится песнь забвенная
На строфы. Чей здесь почерк?
Одни рифмуют вальс в тиши...
Другие – туш на праздник...
Стихи – мелодия души!
Лишь инструмент всех разный.

А третьи – пишут о любви –
Без проигрыша вкус... Но:
Уместен ли здесь «спам», «торги»?
Что намотать на ус нам?
«Учить стиш будешь наизусть?» -
Вопрос себе задай-ка.
Это критерий веский! Пусть
Стоят под текстом «лайки»...

Вот вывод мой по-существу:
(Эх, Критик Музы! Ваше право...)
Чей стих прочесть вновь захочу –
Скажу тому поэту – «Браво!»

ПОЭЗИЯ ЖИВЁТ В СРЕДЕ ОСОБОЙ

Поэзия – живёт в среде особой…
Переварить и мысль порою сложно…
У куропаток камни где-то в зобе…
А у поэтов – есть манок, возможно…

Они им нарушают все границы!
Из белого листка простой тетради
Летят слова сквозь время "серой птицей"
Законы метафизики – в отпаде…

Поэзия - живёт! И словно дышат
Мотивы автора в сердцах других...
Глазами Вечности читатель свыше
Уловит суть - для этого и стих...

Он - крылья! И возможность усомниться!
Он - взмах пера! И острый клюв чернил!
Как верила! - Парила в небе птица...
Как жил поэт? - Дышал, творил - любил!

С Международным днём поэзии!

С праздником, уважаемые друзья!
Вот и наступил тот День, о котором мы неоднократно упоминали - 21 марта отмечается Всемирный день поэзии.
«Всякое стихотворение – это покрывало, растянутое на остриях слов. Эти слова светятся, как звезды, из-за них и существует стихотворение». Мнение Александра Блока, замечательного русского поэта, наверняка совпадет с точкой зрения всякого, кто от природы талантлив и с воодушевлением пишет стихи.
Когда в ООН узнали о том, что я серьёзно занимаюсь писательской деятельностью, то учредили Всемирный день поэзии, приурочив его к моему Дню рождения. (ШУТКА)
А серьёзно, Всемирный день поэзии, был учрежден не так давно: в 1999 году, в столице Франции, в рамках 30-й генеральной ассамблеи ООН. Там же были проведены мероприятия, посвященные новоиспеченному World Poetry Day – Всемирному дню поэзии. Главной целью ежегодного Всемирного дня поэзии, прежде всего, является приобщение к стихотворному искусству современных людей, далеких от романтики и лирического мышления. Ведь известно, что проблема умирающей культуры с каждым годом становится всё острее.
Предлагаю вашему вниманию стихотворения на поэтическую тему.
Две поэтических души
Две поэтических души
сошлись в высоком занебесье.
Звучал псалом протяжной песней
в созвездии праведной глуши.

Одна душа шептала вслух -
я вам пишу, чего же боле.
Случилось все по божьей воле,
но бог тогда был нем и глух.

Души другой раздался крик –
погиб поэт – невольник чести.
Взвилась рука никчемной мести,
в глазах застыл последний миг.

Во всем повинна не дуэль,
всему виной стрела коварства,
что поразила дух бунтарства,
а с ним и ангельскую трель.

Но дух бунтарства воспарил,
и трель поэтов не умолкла.
Летают души в самоволке,
их черный ворон не сгубил.

Золотой век
Век Золотой отважный, вольнодумный.
Слетает рифма с сабель и штыков.
И о комфорте некогда подумать
при виде тучи вражеских полков.

Одна война сменяется другою,
но не писать от этого нельзя.
Строчат поэмы смелою рукою,
скрепляя дух и нытикам дерзя.

Идут на смерть за милую Отчизну,
еще вчера в полемике с царем.
Клянутся бить врагов во имя жизни,
сверяя дружбу праведным огнем.

Звучит в сердцах набатом слово «подвиг».
Какой же толк в сражений без него.
Какой же смак без доблестной свободы.
Скорей в седло и шашки наголо.

И вместе с ними Музы выступали,
храня при них гусиное перо.
И в перерывах огненных баталий
писали ратный подвиг набело.

И несть числа поэту молодому,
что рифмовал под вражеским огнем.
Я салютую веку Золотому
и повествую с гордостью о нем.

Памяти Владимира Раевского
Не счесть крамольных мыслей в голове.
Он русофобом слыл и русофилом.
Скакал с кирасой на лихом коне.
Его картечью досыта побило.

В тиши поместья долго не сидел
и рвался в бой за милую Россию.
Писал стихи под сенью ратных дел,
в которых рифма пела и дерзила.

Как воевал со страстью, так любил,
но горячей Отечество родное.
Хоть от него забвения испил
и кабалы пустого непокоя.

Поэт, рубака, ссыльный декабрист.
С открытым сердцем, с раненой душою.
Я добавляю в память чистый лист,
быть может, он поделится строкою.

… показать весь текст …

Поэзия всегда была права –
Стихи несут высокие идеи,
Такие, что на добрые слова
Обрушиться готовы все злодеи.

Поэзии другой вовек не быть,
Она, как кормчий правит в буйном море.
У ней есть назначение: любить,
И помогать, когда печаль и горе.

И пусть стихи сегодня не в чести,
Пускай стихов читают нынче мало.
Поэзия несёт в своей горсти
Высоких слов красивые кристаллы.

Спешащему по делу невдомёк,
Что каждый куст поэзией обласкан,
Что каждый получает свой урок,
И нужную, и верную подсказку.

Хоть в идеале многое не так,
И мы подчас бросаем лук и стрелы.
Себя оценит кто-то на пятак,
А кто-то мчится словно очумелый,

Чтобы за хвост удачу ухватить…
Лишь совершенству нет вовек предела
В поэзии, да что там говорить,
Стихи писать – особенное дело.

Читать стихи доступно задарма,
В поэзии вся мудрость человечья.
Присутствуют в ней кормчий и корма,
И ожиданье интересной встречи.

Ну,кому это нужно?

Ну, кому это нужно : душу всю наизнанку,
В жилетку поплакаться, ну и дурак!
Ты думаешь, те, кто писать не умеют,
Молчат, потому, что у них все не так ?
Я слышала фразу, о том ,что поэты,
Писать начинают ,от горькой судьбы.
Я так не считаю, ну может частично,
А, в прочим,попробуй - ка сам, напиши?
Эмоции чувств, передать так красиво,
Чтоб за душу взяло, до первой слезы,
Когда за спиной распускаются крылья,
И, ты уже в небе,в полете летишь...
Я рада ,что мне так подарены крылья,
Читайте душою, когда вы тихи,
Читайте поэзию - это красиво!
Живые эмоции - это стихи!

13.03.20.

Однажды сказали - стихи неудачны...

Однажды сказали - стихи неудачны,
В них крыша повыше и стены косячны,
И окна - одно чуть повыше другого -
А я вдруг подумал: «А мне здесь так клево!»

Когда через двери вхожу я в него,
Душе вдруг становится как-то легко!
И сердце спокойнее бьется в груди -
Кому не по нраву, ко мне не ходи!

Забудь про калитку и тропку, что были,
Цветы в палисаднике, что посадили.
Живи в мегаполисе слов и понятий,
Размерах дотошных, холодных объятьях.

Мне это давно надоело, ты знаешь!
Мой голос из сердца идет, понимаешь?
А если от песни души вдруг охрип,
Зайду я в калитку, чей слышал ты скрип…

И там, несмотря на нелепость картины,
Камин разожгу, что из камня и глины,
Дровишки подброшу в огонь, чтоб трещали -
И так запою, чтобы лиры брынчали!

Пусть будет нелепо, но это отвага!
Забыть, что ты метр или стиляга…
Ко мне заходите, повоем стихами -
Луна, что взошла - она это знает!

И звезды то эхо хрустально подхватят -
Пусть слушают нас, кто бессонницей занят.
Страдаю порой аритмией, ребята,
И стих мой горячий - пусть будет распятый!

И все, что здесь было и шабаш гостей,
Все это прекрасно до мозга костей!
Пусть солнце встает, разбредемся домами,
Соседи, простите, что души кричали!

Однажды сказали - стихи неудачны,
В них крыша повыше и стены косячны,
И окна - одно чуть повыше другого -
А я вдруг подумал: «А мне здесь так клево!»


… показать весь текст …

Поэтесса

Песня ни о чём...
Грустное кино...
Молчаливого поэта так и не узнал никто.
Задвинутые шторы,
А за ними светит лампа
Только тени отражают жизнь забытого таланта.
Рояль звучал тоскливо, тише чем сердцебиение
Душа кричала, она больна, она в смятении.
Она звала на помощь
Руки подавая нежно..
Перевязали её в цепи и сожгли надежды.
Небрежно скомканные на полу листы блокнота,
Кусок страницы - нарисованные ноты.
Изорваны обои, а на них большими буквами написано:
"Слова - в стихи, а жизнь - в историю".
Не покидай меня...
Не покидай меня, муза....
Она просила, слёзы капали, ей было грустно.
Она хотела о себе оставить память вечную,
Но все попытки обернулись грустью бесконечной.
И вдохновение для неё закрыло свои двери,
И всё к чему стремилась - было лишь потерей времени.
Она мечтала, она хотела и старалась,
Но сотворить шедевр у неё не получалось...
Песня ни о чём...
Грустное кино...
Молчаливого поэта так и не узнал никто.

Последняя встреча

Не смотри так в глаза, уже не излечит,
Считая минуты я знаю о том,
Что это наша последняя встреча,
Ты же, об этом узнаешь потом...

Ты это тоже поймёшь, но чуть позже,
После того, как ступлю за порог
И потеряюсь средь массы прохожих
Так, чтоб меня отыскать ты не смог.

Ну а пока я считаю минуты
Жду подходящее время уйти
И отвыкаю от штор этих мутных
Что ты сумел подешевле найти.

Ветхое кресло твоё забываю
То, на котором уютно курить.
Ты его так и не выкинул, зная
Что я хотела его заменить.

Эти обои останутся в прошлом,
Тесный балкон, где вино пьём вдвоём
Скол на столе, что оставил нарочно
Тоже останется в доме твоём.

Нет больше смысла растягивать дальше
Последняя встреча, допитый бокал
Мне кажется, ты понимал ещё раньше..

Не я отвыкала...

...а ты отвыкал.

Молчишь...

Молчишь...
Что мне твоё молчанье?
Тревожусь ли в догадках?
- увы, нет.
Сижу ли я в печали...
Кричу ли от отчаяния...
И жду ли от тебя я твой "Привет" ..?
Чтож... время быстротечно
И всё, увы, не вечно
Я вижу, ты давно хотел финал.
Молчишь...
Ну будь по-твоему..
Раз так - не буду спорить.
Надеюсь получил ты, что желал.

Май

Каждому в жизни случалось хоть раз
Встретить того, кем ты будешь восторжен.
С ним ты не будешь отнюдь осторожен,
Ведь его святость затмит всякий глаз.

И обнажаешь пред ним свою душу:
Все откровения - страхи, мечты,
Все сокровенные сердцу черты,
Все свои слабости, мысли - наружу.

Долгое время ты верить пытаясь,
Что не предаст его святости лик,
Не сомневаешься в нём ни на миг.
Полностью в недрах его растворяясь.

Каждому в жизни случалось хоть раз
Верить тому, кому верить не стоит.
Кто из себя непорочного строит,
Но, а на деле болтать лишь горазд.

Комар

Этой ночью я не спал..
В тьме меня комар кусал..
Жадно кровь мою сосал,
Литрами.... хоть очень мал.

То над ухом прожужжит,
То над носом пролетит.
Разыгрался аппетит,
Я не сплю,
Комар не спит.

Хоть и жарко то, и пылко,
Укрываюсь я простынкой
Вместе с головой и спинкой,
Чтоб спастись от комара.
Через простынь ко мне рвёшься...?
Да когда же ты нажрёшься!?!?!
Оп!... по про́стыни крадёшься...
Получай ладошкой, НААА!!!

Возбуждённо подскочил...
Где он? Я его убил?
Где твоё бренно́е тельце,
В той крови́, что ты испил?
Пристально всё осмотрев,
Этой падлы не узрев,
Скинул простынь, чтоб младенцем
Засыпать, смери́в свой гнев.

Начал погружаться в сон,
Слышу крыльев мерзкий звон...
Да бессмертный что ли он???
Гнев мой вырвался из тела
И бесстрашие....
И смелость....
Весь тестостерон зашкалил
Чтоб сразиться с комаром.

Подрываюсь я с кровати,
Ударяюсь пальцем, кстати..
Весь искусанный, хромой
Я готов вступить с ним в бой
Я готов сражаться на́смерть,
Это уже принцип мой!!!

Он за шторку залетел
Я ракетой подлетел,
Шторы вырвал прям с карнизом,
Что за лоб меня задел.
Полетели из глаз и́скры...
И поверженный садистом
На балконе я сидел...

Этой ночью я не спал...
Даже-б сильный духом пал,
Что не смог отбиться лихо
От простого комара...
Из-за этого я тихо
Просидел так до утра.

Мудро в прошлое смотря,
Подскажу теперь, ребята...
Чтоб не пасть в бою как я
Покупайте фумигатор!!!
… показать весь текст …

Ну, привет, мой будущий бывший

Ну, привет, мой будущий бывший
Что расскажешь?
Но только вкратце.
Я давно ничего не слышу...
Я устала уже ошибаться.

Эти истории, как под копирку,
Будто вас... им где-то учили..
А давай как все обижаться,
Утверждая, что вы не такие?

А давай как все заявлять,
Что сравнения тебя-б унижали..
А потом невзначай поступать
Точно так же, как все поступали.

Мне давно уже не интересен
Этот фильм, на репи́те который..
И сюжет этот нудный, пресный
Только разные в нём актёры.

Титры.

⛧ Ведьмины заботы ⛧

С утра всем ведьмам очень не легко,
Их утро - это кофеин, после полночной битвы.
И ждут, когда же вновь покажется луна в окно,
Чтобы́ опять начать читать свои молитвы.

Пред этим, атрибуты все собрав,
Идут искать в леса́х..
(а не в универсамах)
Чертополох и клевер,
и полынь,
и сотни разных трав,
Что нужно высушить успеть до ритуалов.

Их черный кот ночами сладко спит,
Их семьи спят, пока они в дыму от свечек
Мольбы читают, делая им щит,
От негатива и людских дурных словечек.

Они хранят все тайны волшебства,
Те, что их предки накопили ра́не.
Они должны запомнить наизусть текста́,
Слова молитв, коих как капель в океане.

Им это нужно, чтоб оберегать
Всех тех, кто в жизнях их со временем остался.
И иногда, другим попутно помогать,
Тем, кто случайно за́ день попадался.

Тому парнишке, что совсем не хочет жить,
Его огни в душе бессмысленно погасли..
Их вновь зажечь, пути ему открыть,
Чтобы́ он встретил ту, с которой будет счастлив.

Та девушка, что встретилась с утра,
Тот юноша, что всё вокруг боится,
Та женщина, с соседнего двора,
И в местном магазине продавщица.

А на рассвете ведьме бы поспать...
Вот только дел по горло... и работа.
Потом домой.. готовить, убирать
А после, снова ведьмины заботы.
… показать весь текст …

Мне гадалка нагадала...

Мне гадалка нагадала, что мы скора разойдёмся,
Разбежимся друг от друга и сожжем дотла мосты.
Я немного порыдала, и решила - разведёмся!
Только нужно у супруга всё забрать до пустоты.
Дом и дачу, и машину, деньги что скопить смогли,
Всё продам и всё потрачу, двинув смело на Бали.

Я отныне не готовлю, пусть ему готовит мать.
Пусть питается лапшою, ему надо привыкать.
Я устрою ему хаос из разбросанных носков
И побрею ноги каждым его бритвенным станком.
Не испытывая жалость разогну его крючки.
Предвкушая всю коварность выну все его шнурки.
Пусть их ищет он со злобой, пока я во тьме ночной
Начищаю свою обувь его щёткою зубной.

Не получит он пощады, до конца всё доведу,
Получив свою награду - победителем уйду.
Я уже в мечтах на море, средь Балийцев, а не тут.
Тошнотворно меня бесит этот комнатный "уют".

Есть же у гадалок сила...!
Мы с ним всё же развелись...
Только вот не уточнила, как моя сложилась жизнь.
Она ведь не обманула, но с мечтами разворот
Вместо моря - к маме в Тулу и работать на завод.

Безгласно

Сквозь леса́ и к штормящему морю...
По камням, вдоль железной дороги,
Под волнующий шёпот прибоя,
Я иду прогоняя тревоги.

Я иду размышляя о прошлом,
Об ошибках, что лучше забыть.
Как же хочется скинуть ту ношу..
И уже никогда не любить...

И не чувствовать этого кома,
То что в горле скребёт ежечасно.
Сквозь леса́ и обратно до дома...
Бесконечно. Бесцельно. Безгласно.