Лучшие статусы всех категорий. - Страница 1908

Народная мудрость гласит: «Талантливый человек талантлив во всём, кроме уборки снега зимой».

Сложно назвать кого-то гением, если твои дети продолжают считать телевизор источником истины.

Именно бытовуха даёт творческий заряд большинству писателей, иначе откуда бы брать такие реалистичные сцены?

Настоящие творцы находят вдохновение повсюду, даже в повседневной рутине мытья полов.

Простые граждане обожают обсуждать гениев за кухонным столом, попутно утверждая, что сами могли бы написать пьесу не хуже.

Некоторые считают гениями только тех, чьи идеи совпадают с собственными представлениями о мире.

Если долго махать крыльями, может, и не полетишь, но, наверняка, поумнеешь, - говорила курица.

Великое творчество способно изменить мир, но только если удастся убедить читателя перевернуть страницу.

Всякий раз, когда художник создаёт нечто новое, обычный зритель недоумевает: «Зачем было менять старый добрый унитаз?»

Бабуся (Бабушка)

А моя бабуся, завжди мене чекає
Як тільки приїду, борщика зваре.
Як піду гуляти, в зелене поле,
Завжди мене чекатиме в домі просторим.

Сяде поруч з ґанком, ковтинку мені звяже.
Їй ж так важливо що онук їй скаже.
Завжди любитиме, ніколи не покине,
А у ніч холодну, ковдрою вкриє.

Їй для мене нічого не шкода.
Бережеть своїх бабусь!
Поки не прийшла біда...


Перевод стиха с Украинского для русскоговорящих пользователей (из за того что оригинал написан на Укр. стих немного не рифмуется).


А моя бабушка всегда меня ждёт.
Как только приеду, борщика сварит.
Как пойду гулять в зелёное поле,
Всегда меня будет ждать в доме просторным.

Сядет у крыльца, кофточку свяжет.
Ей ж так важно что внук скажет.
Всегда будет любить, никогда не бросит,
А в ночь холодную, одеялом укроет.

Ей для меня ничего не жаль!
Берегите бабушек, пока не пришла беда!


Борщь(борщик)- украинское народное блюдо.

Уважай свою культуру и культуру других народов!

Если людей приводит в шок твоя истина, то не смущайся. Шок пройдёт, истина останется.

О русской зиме

Ни жара чумная эфиопских далей,
Ни дурные ветры КАнзаса полей
Никогда, наверно, так не помогали
Родине в час трудный, не служили ей.

А у нас в России климат - ох нескучный,
То жара, то холод, то дожди, то сушь,
Гром грохочет зверем, снег идёт беззвучный,
Все пути размоет, нанесёт к тому ж.

Только добрым словом мы не раз да вспомним
Будто бы и в шутку, но совсем всерьёз,
Как был одеснУю да на бранном поле
С каждым командиром Генерал Мороз.

Ох уж он сражался против вражьей мрази,
А потом к весне уж (сам, поди, продрог),
Уступал он место Генералу Грязи -
Хитрому вояке, главарю дорог.

Вот зиме спасибо, русским послужила,
И ещё послужит, если призовут.
Орденом победы - как большой снежинкой -
Награждает зиму родина за труд.

"Пусть враги не лезут, - будет гнев неистов,
Их собственноручно выгоню сама".
Выгнала французов, выгнала фашистов,
Всех их победила русская зима.
(Ольга Волкова)

Дождь в ночном городе

Город с чернильницей вечером схож,
Город чернилами полон внутри,
Ночь заливается в город, как дождь,
И остаётся до самой зари.

Можно перо обмакнуть и писать -
Хочешь поэму, а хочешь - стихи,
Так на бумагу сойдут небеса:
Мокрая ночь - на блокнотах сухих.

Дом твой - колодец, ты где-то на дне,
Ты утонул, словно в чёрных глазах,
Ты до утра пролежишь в тишине,
Слушая сердце и чувствуя страх.

Дождь будет лить, будет лить через край,
Чёрный, холодный, коварный, как ложь,
Встань и скорее окно закрывай,
Ибо утонешь и в муках умрёшь.
(Ольга Волкова)

Время - книга.

От чего дышать так трудно,
Сердце в каменных тисках.
Время - книга, посекундно
Оживает в образах.

Лишь читая - понимаешь,
Все, что было не вернуть.
И по-новой забываешь,
Чтобы вспомнить как-нибудь.

Что писал, всё без сомнений,
Делалось лишь для себя.
Только доля сожалений:
Между строк - всё не любя!

Человек тяжёлый на подъём, – чемодан без ручки.

Дрёма

1

Мне руки и ноги сковала усталость.
Стучится в сознание сон.
Пушистым котёнком ночь в сердце прокралась.
Урчит с тишиной в унисон.

Я сплю и не сплю находясь на границе
Двух разных чудесных миров.
Реальны здесь сны и вся жизнь только снится,
А с истины сброшен покров.

Здесь я – только я. Наконец-то без масок
Заученных скучных ролей.
Прозрачна душа. Смыты старые краски.
Я словно никто и ничей.

Звенит тишина в океане покоя,
Мерцает загадочный свет
И радость качает могучей волною
Я здесь и сейчас и меня будто нет.

2

Мне сковала усталость руки.
Ночь стучится в моё окно.
Я её как свою подругу
Жду в постели давным давно.

Ночь проходит легко сквозь стены,
Проникает без спросу в дом,
Заливает забвенье в вены,
Украшает сознанье сном.

Погружаюсь, как будто в ванну,
В безграничный ночной покой.
Он раскроет мою мне тайну
Примиряя меня со мной.

Омывает блаженство душу.
Я уснул, но ещё не сплю.
Мне уже ничего не нужно.
Повинуясь луны рулю,

Я плыву вдоль дорожки света,
По реке между двух миров.
Песня дня до конца допета.
В песне ночи пока нет слов.

3

Где-то там между сном и явью,
Между ночью и ясным днём
Есть окно и раскрыты ставни
И реальность заходит в дом.

Залетает в проём сознанья.
Вся как есть, без одежды слов.
Со всего что казалось тайной
Сброшен ловкой рукой покров.

Без иллюзий дневного света,
Без обманчивой тьмы ночной
Правда только в покой одета
И украшена тишиной.
… показать весь текст …

• Пикассо — знатный мастер деформативного искусства перевоплощения.

День нашей страсти

Я помню день наполненный тобой,
Когда мечта о счастье стала былью.
Была любовь как яростный прибой,
Стремительна, смела и изобильна.

Мы были вместе. Только я и ты.
А мир вокруг совсем исчез из виду.
Я видел лишь тебя, твои черты.
Все беды и печали позабыты.

Стрела Амура, словно электрод,
Нас намертво друг к другу приварила.
Казалось, что от радости вот-вот
Взорвётся сердце… Но оно остыло…

Я помню день, когда узнал что есть
На белом свете призрачное счастье,
Которое способно надоесть,
Как нам с тобой болото нашей страсти.

Ну вот опять пишу тебе стихи

Ну вот опять пишу тебе стихи,
Хоть знаю я, что ты их
Не читаешь.

Но по-другому не могу. Прости.
Возможно, когда меня не станет,
Ты вдруг захочешь
Прочитать мои стихи.

Захочешь ты услышать то,
О чём моя душа рыдала.

Мне хочется писать тебе стихи.
Я не поэт, но в каждой букве,
В каждом слове,
Живёт моей души частичка.

И слёзы те, что льются,
Слагаются в стихи,
В которых вся моя душа,
Моя любовь, и боль моя,
И ненависть, и ревность.

Ты не читаешь те стихи,
В которых я кричу, —
Ну как же это больно!
Как больно было
Об измене любимого узнать!

Как разрывает сердце ревность!
Как невозможно поделить
Свою Любовь,
И невозможно отпустить.

С тобой остаться, иль уйти?
Я так и не смогла
Принять решенье.

Мне хочется… Нет…
Я пишу тебе стихи.

Стихи о боли и любви,
Стихи, наполненные
Нежностью к тебе.

Стихи, наполненные
Ненавистью к той,
Которая всю жизнь мою
Сломала.

Пишу тебе стихи.
Стихи, которые ты
Не читаешь.

Возможно, когда-нибудь
Ты прочитаешь их.

Возможно, когда-нибудь
Поймёшь, как ранил
Ты меня смертельно.

Возможно, ты поймёшь,
Но будет слишком поздно.

Моя душа не может
Больше ждать.
Моя душа устала.

Пишу тебе стихи.
Стихи, наполненные
Нежностью к тебе,
Наполненные болью.

Стихи, в которых
Вся моя душа,
Моя любовь,
И ненависть, и ревность!

Пишу тебе стихи,
Которые ты не читаешь.

Ты прочитай мои стихи, —
Они моей души
Последнее послание тебе …
… показать весь текст …

Радость мудрости

В многой мудрости много радости –
Наслаждение в каждой малости
Без сомнения и усталости.

Глупо слёзы лить и печалится,
О былом жалеть, горько каяться.
Прошлый день уже не исправится.

Не прожить опять предыдущий миг.
Бесполезен стон, бесполезен крик.
Завершён этап. Не реви, мужик!

Не кори себя! Не вини других!
Впереди ещё много дней лихих,
Трудный жизни путь на своих двоих.

Так не стой столбом в грязной луже слёз!
Не ворчи на всех и не мучай мозг!
Прямо здесь оставь мрачных мыслей воз!

Наслаждайся тем, что тебе дано!
Не страдай о том, что прошло давно!
Смотрит новый день сквозь твоё окно.

Этот день сулит много новых дел.
Чтобы сделал всё, чтоб везде успел,
Быстро снял печаль! А теперь надел

Радость и любовь и души покой!
С ними ты сильней, с ними ты другой –
Судеб властелин и герой.

Дедушка Мороз

Скажи мне, Дедушка Мороз,
Могу ли попросить я счастья?
Чтоб ты его сполна принёс
И разделил для всех на части?

Хочу побольше ярких дней
Впустить в дома, сердца чтоб грели!
А люди, в круг сев поплотней,
От всей души бы песни пели!

Ты положи мне, Дед Мороз,
Добро, спокойствие в корзину!
Сложу я это на поднос
И раздарю своим любимым!

Улыбку, радость подари -
Я в сказку верю, словно в детстве.
На возраст мой ты не смотри.
Ведь для чудес всегда есть место!

Хочу я выбор делать свой
И жизнью вдоволь насладиться.
Стремиться ввысь! Сиять звездой.
Свободной быть, как в небе птица!

Ты подари мне, Дед Мороз,
Возможность верить и смеяться.
Чтоб жить, не зная вовсе слёз
И каждым мигом наслаждаться.

Дай сил мне не свернуть с пути...
Поставить цель - её добиться!
Я мир хотела б обойти...
Снежинкой в счастье закружиться.

Позволь мне, Дедушка Мороз,
К волшебной сказке прикоснуться:
Где в жизни многое сбылось
И шансы каждому даются!

Не видать за туманною далью

Не видать за туманною далью,
Что там будет со мной впереди,
Что там… счастье, иль веет печалью,
Или отдых для бедной груди.

Или эти седые туманы
Снова будут печалить меня,
Наносить сердцу скорбные раны
И опять снова жечь без огня.

Но сквозь сумрак в туманной дали́
Загорается, вижу, заря;
Это смерть для печальной земли,
Это смерть, но покой для меня.

Колокольчик среброзвонный

Колокольчик среброзвонный,
Ты поешь? Иль сердцу снится?
Свет от розовой иконы
На златых моих ресницах.

Пусть не я тот нежный отрок
В голубином крыльев плеске,
Сон мой радостен и кроток
О нездешнем перелеске.

Мне не нужен вздох могилы,
Слову с тайной не обняться.
Научи, чтоб можно было
Никогда не просыпаться.

Мне сказали что ты женился,
Что она тебе игр важнее,
Что еë полуголое тело
Ты ночью прижимаешь к постели,
Что она видела две полоски,
Что скоро у вас будет дочка,
Что мама твоя очень рада,
Что кроха сказала "папа",
И после школы гуляя с мелкой
Ты прошëл мимо той скамейки
Где когда-то мне втирал про любовь.

К теплому свету, на отчий порог

К теплому свету, на отчий порог,
Тянет меня твой задумчивый вздох.

Ждут на крылечке там бабка и дед
Резвого внука подсолнечных лет.

Строен и бел, как березка, их внук,
С медом волосьев и бархатом рук.

Только, о друг, по глазам голубым —
Жизнь его в мире пригрезилась им.

Шлет им лучистую радость во мглу
Светлая дева в иконном углу.

С тихой улыбкой на тонких губах
Держит их внука она на руках.

И так всегда. За пьяною пирушкой

И так всегда. За пьяною пирушкой,
Когда свершается всех дней круговорот,
Любой из нас, приподнимая кружку,
В нее слезу нечаянно прольет.

Мы все устали. Да, устали очень.
И потому наш голос за тобой —
За васильковые, смеющиеся очи
Над недовольною и глупою судьбой.

Не любят тех, кто правду говорит

Не любят тех, кто правду говорит в глаза...
кто не скрывает мнение на блюде...
ведь многим хочется услышать про себя,
конфетки сладкие облизанные всуе...

обман велик, где ласково вам врут...
притворно вам в любовь дают поверить,
проверить ваши чувства на глазах...
а за спиной пытаются отвергнуть...

что есть любовь,как слово на крови...
когда вас успокоят липким медом...
вся хитрость в том, что вам благоволят...
манипулируют... зависимым условием...

Не любят тех,кто правду говорит...
кто вам в глаза открыто говорит...

Художник чистым полотном
Похвастаться не может.
Все постигается трудом,
А дальше Бог поможет.

А кем быть лучше...

А кем быть лучше...
ласковой и хитрой?
чтобы тебя любили на глазах,
чтобы хваленой быть на людях...

в угоду лишь себе играть в слова...
реально быть труднее и дороже,
не поднимать свой рейтинг на глазах...
сказал и сделал - это БЫТЬ, но строже...

не всем так нравится по жизни поступать...