Статусы добавленные вчера.

Отсутствие внутреннего конфликта дает колоссальный запас энергии, которую другие тратят на интриги и вечные оправдания перед собой.
Блаженное состояние безмятежности и внутреннего комфорта...

Боль понемногу уходит, когда наступает безразличие. Когда наступает безразличие, наступает пустота...
Вместе с болью исчезают и все остальные краски спектра: радость, интерес, привязанность, предвкушение чего-то хорошего.
Жизнь начинает казаться черно-белым кинофильмом, где вы просто механически выполняете действия, не чувствуя себя живым.
Эта пустота — не тупик, а скорее «режим гибернации» или пауза. Психика берет время на восстановление в этой тишине. Но оставаться в этом состоянии навсегда опасно, ведь смысл и вкус жизни возвращаются только тогда, когда мы снова разрешаем себе чувствовать.
Обычно за такой пустотой скрывается очень много невыплаканных слез, невыраженной злости или неразделенной любви. Чтобы пустота начала заполняться, эти заблокированные чувства нужно очень бережно, по чуть-чуть, размораживать.

Чёрный квадрат.

Мы всё смотрим и смотрим на "Чёрный квадрат",
Восхищаясь его совершенством.
И пытаемся в нём для себя отыскать
Для ума и души то блаженство.

Почему же решение его таково?
Почему так черна его кисть?
Может, – это утрата большой любви,
За которой скрывается жизнь?

Может, – это его бесконечный
кошмар,
Что похитил Божественный луч?
Может, это за тысячью чёрных дверей,
Скрыт от счастья заветный тот ключ?

Мы всё смотрим и смотрим на "Чёрный квадрат",
А фантазиям нет всё конца...
Если б можно бы было вернуть те года
И спросить обо всём у творца?

13.08.21.

День Дурака!

Виват Король!
Его Величество - Дурак!
Сегодня День тебя приветствует улыбкой!
И пусть твой трон и власть,
Отнюдь, так шатко зыбкий,
Приветствуют тебя и нас!

Ты даришь Миру дружный смех,
До слёз, до коликов сарказма!
Лукавство глаза и пронзительный протест,
Нас заряжает так отрадно!

Мы сбросив груз и тяжесть всех забот,
Дуркуем все и мы достойны чести,
Сидеть на троне Дураков!
Да, на таком еще, почётном месте!!!

Виват Король!
Его Величество - Дурак!


1.04.22.

Простота — приятная свобода.
Тишина — целительная сила бытия!

Мазурка весны

Под сенью крон, где вода разлилась,
Лужи в солнца золочёной раме
Сияют, с небом обретая тесную связь.
Великое искусство макраме
Применила в узорах клёнов и берёз
Весна. Постелет травы, словно бязь,
Она на свой огромный холст,
Над миром радостно ликуя и смеясь.
Добавит бури и вечерних гроз
И не убрав пока что кисть в шкатулку-
Отправит радугу отплясывать мазурку.
Она положит ровно свет и тень,
Чтоб стал теплее и длиннее новый день.
И облаков растормошив понтоны,
Покажет ветер звёзд серебряных бутоны...

Гребень волны

В застывшем воздухе, где время, словно воск,
Тягуче капает, замедлив вечный бег,
Родится чувство, чей мотив неброск,
Но тяжестью напоминает век.

Томление. Безмолвная тюрьма.
Желанье смутное, что ищет воплощенья,
И в голове, и в сердце — кутерьма,
И дух зажат в тиски сердцебиенья.

Как семя, спящее под коркой ледяной,
Как тишина перед ударом грома,
Оно звенит натянутой струной
И не находит выхода из дома.

В нём — жажда действия без права на рывок,
В нём — пустота, что грезит наполненьем…
Но вдруг, ломая этот потолок,
Приходит Он — внезапным озареньем.

Поток. Река, прорвавшая затор.
Слияние танцора с ритмом танца.
Где нет того, кто смотрит на простор,
А есть лишь бег, сиянье и пространство.

В Потоке растворяется «моё»,
Исчез контроль, сомненья и причины.
Ты не куёшь упрямо бытиё —
Ты сам скользишь по острию пучины.

Томленье — словно сжатая пружина —
Цена застоя, поиск глубины.
Поток — полёт, и в нём одна вершина:
Быть гребнем на поверхности волны.

24.03.2026 г.

Ночь льётся

Ночь льётся по земле кофейной гущей.
над нею - галактический простор...
А месяц, всех влюблённых стерегущий,
ведёт сосредоточенный дозор.
Работы много. Даже беглым взглядом
окинуть нашу Землю не дано.
А он сканирует одним захватом
рельефное подлунное панно.
Весёлое со скучным не мешая -
(наш личный список "там" наперечёт!)
таинственно за тучи исчезая,
он каждому игриво подмигнёт...
Сквозь шторы пробирается дорожка,
Белёсым тая во тьме.
Царица ночи, яркою обложкой
своё не нарушает реноме...

Без дураков

Пускай весь мир сегодня — балаган,
И каждый прячет искренность за дверью.
Шагая в этот радостный обман,
Я, как ребёнок, продолжаю верить.

31.03.2026 г.

***

Уснуло небо над землёй, Луна дремала,
Звезда мерцала, путеводная звезда.
Земля остыла после боя и устало
Всосала кровь расстрелянных солдат.

И падал дождь на чёрные окопы,
Смывая кровь с обидой пополам.
Флаг со звездой под деревом закопан,
Чтоб не достался радостным врагам.

Распластанное небо над землёй... В печали
Луна встречала взглядом позднюю звезду.
Умолкли птицы, птицы замолчали,
И только ветер, буйный ветер дул...

26 марта 2026 г.

От корней до верхушек

От корней до верхушек,
Исцелялись надеждой -
Голы-босы снаружи
Под ярмом белоснежным.

Измождённые долгой,
Как зима, летаргией,
Вопреки кривотолкам,
Будут в серьгах красивых
Все деревья России.

Серебристо-белые комочки

Серебристо-белые комочки
Утром возле берега реки:
Ветки вербы, словно маму-квочку,
Облепили деточки-цветки.

Их так много - нежных и пахучих,
В шубках бархатистых у воды,
Стынувших на ивах у излучин,
От мирской подальше суеты.

Ужом по тебе я наив

Ужом по тебе я
туда и обратно,
кусался, зверея.
Орал благим матом.
Калач-то я тёртый
и, хоть невысокий,
вовек по походке
любой виден сокол.

Куда ты исчезла,
любимая киска?
Умру от депрессий:
другой тебя "тискат"...
Разлук не снесёшь ты.
Собой не владея,
Ко мне возвратишься,
моя Саломея.

А я - прогуляюсь!
Оденусь парадно:
"Искать не пытайся!" -
дам знать деликатно.
Хоть мне и не двадцать -
мосол везде свежий!
Заставлю терзаться!
Уж, гордость потешу!

Промолвлю надменно:
"Теперь не откосишь!"
А ты - на коленях
прощенье попросишь:
"Прости за осечку -
такой вышел случай!"
А я те отвечу:
"По морде получишь!"

Чем в детстве?

Чем в детстве для меня была весна?
Сплошное бездорожье.
Сырые ноги и сухой асфальт.
Ботинки и галоши.

Подбито сквозняками пальтецо -
Покрой совсем не модный!
Попутный ветер - нет, да нет - и лицо,
С призывами "Свобода!"

Похоже, он и в голову проник -
Она совсем не против!
Играючи, бросаю: "Догони!"
Условности отбросив.

Ловю другую встречную волну,
А солнце льнёт бальзамом!
Ему готова душу распахнуть -
Боюсь, увидит мама!

Не говорите мне о старости

О старости твердят нам слишком часто,
Но дай всем Бог дойти до тех высот,
Чтоб разум оставался ясным, властным,
Не зная беспросветности пустот.

Жизнь не опишешь пышным формуляром,
Ей не предъявишь строгий аттестат.
Быть не песком, а искрой и пожаром,
Не ждать ударов, а встречать закат.

Она строптива, в чем-то даже бренна,
Не стелет мягко, бьет наотмашь, в лоб.
Но в наготе реальной жизни сцены
Мы ищем путь — без ссадин и без скоб.

К чему морщины множить отраженьем?
Судьбу не втиснуть в рыночный расчет.
Она не мерзнет в цифрах и деленьях,
И в кошелек валютой не течет.

Я не ищу покоя в липких дрязгах,
Где тонет совесть в будничном дерьме.
Иду, чтоб честь в дороге не увязла,
И не для строчек в куцем резюме.

Жизнь — это власть. Она сама рассудит,
Кому цвести, кому быть сорняком.
Ей не нужны ни адвокат, ни судьи —
Она решает собственным судом.

Я пью по капле это содержанье,
Урок ее ценнее всяких книг.
Не за длину — за каждое дыханье!
Учитель — жизнь, а я лишь ученик.

Я не ропщу, считая зимы-вёсны,
Ведь старость — только цифр сухой полет.
Я не допила сок живой березы,
Душа не слышит графиков и квот.

Повремени, мгновение, в прихожей!
Мой пыл в груди покуда не угас.
Стучится Муза в инее морозном,
И бьёт копытом в небо мой Пегас!

Мы не в призывах, не в пустых «контрактах»,
Судьба — наш рок, мы пленники её.
Но камертон звучит в едином такте —
И в этом высшем смысле — бытиё.

Н.Л.©
… показать весь текст …

«Я не выношу сор из избы», — сказал грузчик и отказался работать.

Твой взгляд.

Из туч свинцовых осенний дождь слезу роняет, и лист ковром багряным землю застилает,
В прощальном вальсе кружит надо мной, мне душу растревожит он горькой тёмной тоской,
А в сердце — твой портрет, как свет в глухой ночи, он греет, но не может боль совсем унять.
Любовь, как птица, рвётся сквозь печаль, чтобы к тебе мне полететь сквозь времени печать.

А в сердце — твой далёкий взгляд, сквозь дни, что медленно летят, как огонёк не угасает. И сквозь туман разлуки мне сияет.
Любовь — как нить, что время не порвёт никогда, хоть тысячи вёрст и путей между нами, мы с тобой навсегда.
Твой голос — в шёпоте ветра в ветвях осин я узнаю, твой образ — с последним лучом заката провожаю.
Я жду, когда метель заменит тёплая весна, когда растает между нами льдов разлуки холодная стена.

Твой взгляд ловлю я в отблеске зари. Твой шёпот слышу в шуме ветвей, ты — эхо снов, как свет средь серых дней,
Время плетёт из наших мгновений узор, в каждой капле осеннего дождя память рисует твой ласковый взор.
Пусть ветер воет, пусть метель метёт, моя любовь сквозь бури и мощные штормы меня проведёт
К тебе, любовь моя, сквозь дали, сквозь долгие года, туда, где мы вместе будем — навсегда.

Разлука — словно лёд холодный на глади жизни наших рек, сковал мечты, остановил наш бег.
Но память — тонкий мост над бездной тёмной той, где каждый взгляд, как след, живёт живой.
Ты далеко — но в шёпоте полярных ветров я всегда слышу голос твой среди белых снегов.
Вижу отблеск твоих глаз я в рассвете алом — образ твой огнём горит в закате багряном.

Любовь не знает расстояний и преград, она, как звезда, сквозь тьму нас ведёт, а дни идут и встречу нам сулят.
А пока — я жду, в душе храня тот миг, когда рука в руке — и больше нет разлуки, лишь счастье, что росло в сердечной муке.
Разлука — она мост над пропастью тоски всегда, где каждый шаг — как будто вызов и борьба.
Я слышу твой голос в шёпоте ветвей, в мелодии дождя, в игре теней на стене. ты — отблеск зари в сумраке ночей,

Твой взгляд ловлю я в отблеске зари. Твой шёпот слышу в шуме ветвей, ты — эхо снов, как свет средь серых дней,
Время плетёт из наших мгновений узор, в каждой капле осеннего дождя память рисует твой ласковый взор.
Пусть ветер воет, пусть метель метёт, моя любовь сквозь бури и мощные штормы меня проведёт
К тебе, любовь моя, сквозь дали, сквозь долгие года, туда, где мы вместе будем — навсегда.
… показать весь текст …

Судьба как шторм.

Порой в цепях вела меня судьба, бывало, отпускала, без риска жить я не могу, она вновь настигала.
Она — кузнец, и в кузнице веков она куёт незримые оковы. меня вела сквозь лабиринт ветров, то опуская цепи, то сурово.
Я — узник, но не каменных темниц, звено-надежда тех цепей, что в сердце глубоко так затаились,
Но твёрдый взгляд, и путь — тяжёлый, моих желаний звенья в крепкий сплав соединились.

Темница — мир, где воля — лишь мечта, где каждый шаг — опасная борьба, а жизнь — игра.
Порой она, как вихрь, меня несла над пропастью, где бездна, в тот миг, когда душа моя раненой была,
Цепь судьба дёргала, и снова вниз вела — в туман былых дорог, где эхо прошлого несёт в себе упрёк.
А жизнь — игра, в ней без возврата, судьба — кукловод: она не обратима, мы тянем жребий, веря в удачу, а её рука незрима,

Порой судьба, как шторм, меня несла туда, где пропасть и холода, где тьма густая, где вера так слаба,
То вознося к вершинам светлых дней, то эхо прошлого звучит, как приговор, то вновь швыряя в сумрак злых теней,
Где боль — как будто шрам, не заживающий годами. она меня качала на волнах тревожными днями,
Но дух мой — как будто ветер вольный, он рвётся сквозь тучи ввысь над бездной он всегда.

Мне тени дней минувших шепчут горькие слова, что в сердце затаились — где боль и темнота.
Но я встаю, и пыль стряхну с колен, ведь в каждой цепи есть один изъян — когда дух крепок, ему не страшен плен,
Пусть темница сырая, пусть стены крутые, в сердце огонь, моя воля рвётся сквозь преграды глухие.
Судьба ставит мне преграды вновь, я разорву оковы, сброшу гнёт, в сердце живёт вера, в душе — любовь.

А цепи — как будто нити, что сплетены моей судьбой. они не из железа — из тени прошлой, былой,
Темница — мир, где стены — горизонт, где каждый шаг — как по льду, она плетёт свой замысловатый фронт,
И пусть пока я в плену, в тени веков, однажды час долгожданный придёт, мой дух свободен выше облаков,
Там, где рассвет, где нет стальных цепей и стен, где буду — уже не узник, и прахом у ног ляжет плен.

Порой судьба, как шторм, меня несла туда, где пропасть и холода, где тьма густая, где вера так слаба,
То вознося к вершинам светлых дней, то эхо прошлого звучит, как приговор, то вновь швыряя в сумрак злых теней,
Где боль — как будто шрам, не заживающий годами. Она меня качала на волнах тревожными днями,
Но дух мой — как будто ветер вольный, он рвётся сквозь тучи ввысь над бездной, он всегда свободный.
… показать весь текст …

- У каждой вошки своя дорожка.
- А Вы точно биолог?

Не суетлива

Не суетлива. Время есть ещё.
Резервы есть, под маской обаянья.
Когда игра не стоит свеч - расчёт:
"Нет, нет, не пара. Было бы желанье!"

Зачем лишаться рая сгоряча?
Безумство - полагаться на удачу!
Да, внешний вид обманчивый подчас:
Предмет насквозь я вижу. Однозначно.

Забавный парадокс "глаза в глаза"!
В небытие эпоха домостроя.
Воткнуть, конечно, можно шило в зад.
Что это даст? Отсутствие покоя.

На подголосках быть? Нет, не моё!
Роль "эпизода" - роль второго сорта.
Пускай судачит всякое бабьё -
Их гнусный вид - шуршащая обёртка.

Мне нравится, что я не "нарасхват".
Хоть телефон давно не отключаю,
Уединение насладиться чаем,
Важнее "пониманья" во сто крат.

На данный момент, в апреле 2026 года, на планете Земля проживает около 8,3 миллиарда человек и 13,3 миллиона москвичей – пуп Земли, и один Юра, катышек в пупе.

Искусство и капуста

Подбери попробуй рифму
Для «искусства».
Кроме шуток,
Самых точных
Пара штук вот:
Это «пусто» и «капуста».

Не запутаться непросто:
Чудо, «мода», «дело вкуса»,
Нищий», гений, «бездарь», «зелень»,
Рынок», менеджер», «корзина,
Муза, музыка», музеи»,
«Ремесло для магазинов»,
Честность», искренность», нагрузка»
Чувство», подлинность, Искусство.

Крепко связана охапка,
Не распутать до прилавков.
До каких? Никто не знает.
Сам бы с радостью узнал.
Но Поэзия расставит
Всё по правильным местам:

Капуста — вкусно.
«Искусство» за «капусту» —
Пусто.
Капусту за Искусство —
Искусно.
За Искусство капусту —
Грустно.

Да.
Есть «капуста» —
Есть что есть.
Есть капуста —
Что есть, то есть.

Но
Искусство
За «капусту» не купишь.
Кукиш.

Смотришь в книгу,
Видишь
....

То-то
И оно.

В Искусство окно.

26.03.26

---

Большая выставка «Ведро»: © The Stanley Parable: Ultra Deluxe | Фото_коллаж: Артур Гарипов | 13.03.26_31.03.26 | Стихотворение: © Артур Гарипов — «Искусство и капуста» | 26.03.26

Случиться может все, что угодно, если я такой неадекватный.

К чему бы ты ни пришёл, стоп! Иди обратно и угости меня печенькой или шоколадкой.

Пилот уволился, бумеранг обратно не полетит.

Думай, а то мысль сама себя додумает по шаблону.

Если бабочка считает себя гусеницей с крыльями, гусеницы всё равно не примут её за свою.

Много у родины горя

Много у родины горя,
Много опасных проблем.
То с экономикой в ссоре,
То кредитор глух и нем –

К бедам её безучастен,
Снова деньжат не даёт,
То сам Всевышний всевластный
Манну кидает не в рот.

Много проблем у народа.
Беды, увы, нелегки.
Но основные невзгоды
Это его дураки.

Нет, я не мастер, я мастодонт, за что б не взялся – я в этом – слон.

- Я хочу отдохнуть, - подумал муравей. – Равносильно обнулению, - сказал ему эгрегор.