Публикации пользователя «Георг Торсон» - 2.

Не прав

Я не бывал в своей судьбе не прав,
Когда, борясь решительно с рутиной,
По жизни шёл, все связи оборвав,
Считая их паучьей паутиной.

И годы шли, сезонами звеня,
И жизнь текла, речной подобна глади,
Но что-то оторвалось от меня —
Упало с плеч, привычной ношей сзади.

Ушло, недоцелованное мной…
И где теперь оно, скажи на милость?
Не обернусь, но что-то за спиной,
Как будто паутинка, истончилось.

Всё так же: птиц над крышей виражи,
И солнца ослепительное блюдце.
А сзади что-то тёплое дрожит,
Последний раз не смея прикоснуться.

Кружатся в голове десятки тем,
Клубками перекатываясь шало.
А я всё время думаю над тем,
Что в прошлом обернуться помешало

Ночной страж

Забот ушедших осыпается зола,
И отражением в глазах — оттенок мака.
Я безмятежность, что есть сил, храню от зла.
Я — доброволец без меча, у стен из мрака.

Уже не в здравии, но всё же при уме,
Во внешний мир щитом отбрасываю беды.
А за спиною — свет не ведает о тьме.
Я — для того, чтоб он и далее не ведал.

Природа сумерек податлива врагу,
А память шепчет о любви в границах Рая…
Но повернуться к тьме спиною не могу,
Чтоб посмотреть на то, что ночью охраняю.

Ржа разъедает щит, весь мир горит в огне,
И напряжение до выкрика, до стона.
Вцепившись в сердце, ночь вибрирует во мне,
В невнятность чувств своим безумием ведома.

Зло отползает, словно сытая гюрза.
В холодном небе загораются Стожары.
У безмятежности зелёные глаза
И цвет волос, как отблеск дальнего пожара.

Дымится мрак над нами копотью свечей,
Укрыв тела и простыней измятых груду.
Я растворюсь в гипнозе ведьминых очей
И о служении до времени забуду…

Песочные часы

Время в гуще событий за мной торопиться устало
И уснуло — в прорехе веков у менял на весах.
Затерялась душа в тихом шорохе мелких кристаллов,
Может, в мёртвой пустыне, а может — в песочных часах.

Погрузившись в себя, по барханам текут ручейками,
Иногда с высоты заструится сухая река —
Отрешённые души в стеснении трутся боками,
Истираются в пыль, исчезая в песках на века.

Может, это реальность, а может — мираж, или небыль.
Перевёрнутый мир забывает свой сон и покой...
И вздымает песок никому не понятное небо —
Это кто-то снаружи коснулся вселенной рукой.

Может, всё за грехи или чьи-то желания плата.
Мир и ночью, и днём, ожидает привычно конца.
В необузданном гуле самума печальный крылатый
Иссечённым крылом обметает крупинки с лица.

Это просто душа в полной схожести с множеством стынет,
Растворяясь в навеянном свыше мистическом сне.
В благодарной молитве склоняет барханы пустыня
Перед грозными силами жизни и смерти извне.

Что в песочных часах? Может быть, это важно кому-то?
Перевёрнутый мир — и песчинки вздымаются ввысь!
За пузатым стеклом, словно жизнь, истекает минута...
Впрочем, это не важно. Могу без неё обойтись.
… показать весь текст …

Вот и солнце, мадам

Чуть подсохла скамья, сбросив снега тяжёлую груду.
Выделяется красным у вербы на солнце побег.
С этой женщиной я о космическом думать не буду —
Будем щуриться с ней на сверкающий мартовский снег.

Огорчается чем-то, и в грусти проходят минутки.
В светлый мартовский день просто так хмурить брови грешно!
Будут спрятаны слёзы за смех над банальнейшей шуткой,
Чтоб меня успокоить, а не потому, что смешно.

На берёзе от солнца полоска коры цвета «стронций»,
Этих тонких оттенков, увы, не хватает зимой.
Ей слова не нужны. ей бы нежиться в тембрах эмоций,
Что гораздо важнее всех истин, поведанных мной.

Мало смысла в словах, как и в прочих нечаянных звуках.
Между фразами паузы кроены острым резцом.
Ей бы просто идти, ухватившись за левую руку,
прижимаясь к плечу покрасневшим от мыслей лицом.

Ни к чему лишний шум, и слова — как тяжёлые гири.
Успокойся, душа, не грусти, не тревожся, не ной!
Мне её защищать от чего бы то ни было в мире.
Мне её укрывать за своей неширокой спиной.

Облака потянулись над нами медлительным стадом.
Тихий звон ручейка — словно жизни проснувшейся гимн.
Пара душ, для которых словесного сора не надо.
Помолчим о заветном, своём, неизвестном другим.
… показать весь текст …

Я вернулся

Как стремился сюда, как тянулись холодные ночи.
Ничего не хочу, всё, что есть не делю пополам.
Я вернулся домой нездоров и почти обесточен,
Чтоб опять походить босиком по дощатым полам.

Дом похож на меня и тропа до крылечка сырая.
Во дворе только мой у ворот отпечатался след.
Всё травой зарастает, а заднюю стену сарая
Разобрал на забор приезжающий летом сосед.

Я к тебе не спешил, это просто больная несмелость.
И не снилось ночами, не помнилось мне ни о ком.
Ничего не привёз и, ты знаешь, там как-то не пелось,
А сегодня нашёл старый папин бушлат с номерком.

Ни о чём не скорблю, отрезвел и состарился, что ли,
Вот стою на погосте, живой, но как вытертый грош.
Здравствуй, мама, я здесь, не ушедший от внутренней боли,
Я тебя помяну, только знаю, ты водку не пьёшь.

Извини если что, но не пьяный сегодня ни грамма,
Под крестом осторожно зажгу восковую свечу,
И с тобой посижу на скамеечке, рядышком, мама,
А пока догорит, я о жизни своей помолчу.

PS. Пусть немного охрип, да и песня даётся не просто,
Отпевается прошлое серой тоской, а пока
Догорает свеча, и всё так же над тихим погостом
Величаво плывут и роняют слезу облака.
… показать весь текст …

Человейник

­­­­­­Под пристальным взором не злых и не добрых богов,
Врастая в эпоху и землю погостов корнями,
Живёт человейник в просторах белёсых снегов,
Мигая кому-то в небесную темень огнями.

Снежинки кружатся не в ритме, не в такт, невпопад.
Прекрасен полёт скоротечный, неверный, недлинный,
И виснет над городом тихий ночной снегопад —
Душа одуванчика, или же сон тополиный.

Белеет фонтана огромный бетонный потир,
Слегка проступая в завесе по зимнему снежной,
И нас обнимают шершавые стены квартир —
Чуть-чуть грубовато, квадратно, но, всё таки нежно.

Волшебное действо — не вовремя, странно, не в срок.
Как будто осыпалось пеплом небесное древо.
Густой снегопад занавесил дремотный мирок,
Укрыл от случайностей, чьих-то намерений, гнева.

Устав помогать ворожбе Королевы-Зимы,
На крышах застыли сугробов тяжёлые туши.
Уснул человейник, развесив на трубах дымы —
Сгоревших деревьев пахучие, тёплые души.

Уляжется снег, и проглянет луны ободок.
Всё в призрачном свете, как будто картина застынет.
Незлые - недобрые боги хранят городок
Под небом стеклянным в холодной белёсой пустыне.
… показать весь текст …

По душам

Вряд ли стоит свидание портить пустыми речами.
Тает медленно время и мелко наколотый лёд.
Мы, забыв про вино, тишину раздвигаем плечами
И учтивый торшер свет в бокалы нам бережно льёт.

Полутени прозрачны в осенних тонах акварели.
Ваших буйных волос в хрустале отражается медь.
Может быть это лучшее, что мы когда-то имели.
Может быть это больше, чем будем когда-то иметь.

Не нужны, ни слова - ни приличий навязчивых путы.
В механизме часов позывных отрезвляющий душ.
Нам бы дольше продлить тишины заповедной минуты.
Нам бы вдоволь испить понимание собственных душ.

Может в прошлые зимы мы чем-то в сердцах оскудели.
Может что-то такое в пригубленном нами вине.
Не торопится ночь сны раскладывать в нашей постели.
Не торопится вечер оставить нас наедине.

Жаль, такое со мною бывает всё реже и реже.
Может быть только в этом причина забот и седин,
Что к другим уходя Дух Поэзии всячески нежил,
С прозой жизни оставив позднее один на один.

Всё бывает и кто-то по сердцу пройдётся обутый,
Или я позабуду, как в жизни Вас долго искал.
Старый, добрый торшер пусть напомнит вот эти минуты,
И, быть может, нальёт нам янтарного света в бокал.
… показать весь текст …

Саксофон

Качают дерево ветра, и воробьи уже с утра скандалят в кроне.
Стремятся голуби в зенит, от крыльев хлопанье разносится окрест...
Сосед играет Дебюсси на саксофоне, стоя в тапках на балконе,
И звуки падают во двор, стреляя искорками в сумрачный подъезд.

Сугроб растаял у стола, и лужи словно зеркала, – их ветер хмурит.
У лавки тающий ледок. Скользит галошами дедок: пора присесть.
Творит рапсодию сосед... А у меня дремоты след на абажуре,
В тетради – буквы-червяки, полны стихов черновики, – в них что-то есть.

Раскрыты настежь гаражи... Проснулась муха и жужжит: пора на волю!
В пруду морщинится вода, а рядом с берегом гуляют караси.
Привычен вкус в скоромных щах... И надоело жить в вещах, до нудной боли!..
А за окном кружит весна, и за стеной сосед играет Дебюсси.

Евангелие от тишины

Номера телефонов – как не было в жизни. На вычет.
Лишь в душе – аватарки, да эхо знакомых имён...
Но порой, в темноте, обветшалое прошлое кличет
Голосами друзей, утонувших в пучине времён...

Тёплый воздух дрожит в ожидании резкого звука,
Я привычно, по множеству вёсен, слегка нездоров.
Проросла сквозь меня тишина семенами бамбука,
Распуская в кромешную полночь метёлки даров.

Жизнь, как лето, промчалась – сверкнула зелёной кометой.
На прощанье на ухо шепнув: «Не грусти, старина!».
И ползёт мне под веки фаворским немыслимым светом
Из рубцов обожжённой души тишина-купина.

Мне в тебя, тишина окаянная, падать и падать!
На крутой бережок, в невысокий душистый стожок...
Но дары жгут меня, как огонь негасимой лампады,
Что когда-то я сам у заветной иконы зажёг.

Почему же теперь огонёк сердце старое жалит?
Может, истина ждёт в недопитом бокале вина?
Дай нащупать в тебе неразбитые прежде скрижали,
Чтоб руками читать позабытые мной письмена.

Ты уверуй в меня, потому что во мраке непросто
Неподвижность твою до рассвета держать на весу...
Я поверил в тебя, твой нечаянный, первый апостол,
И на утренний шум все ночные дары понесу
… показать весь текст …

Демон

Всё расписано судьбою наперёд
В этой жизни, и простой, и не простой.
Он с рождения в тени моей живёт.
Древний демон порождённый пустотой.

Он мне шепчет в ухо: - Нет судьбы иной.
Вечна вахта за штурвалом корабля,
Но, я чувствую, как где-то за спиной
Обновляется реальность до нуля.

Райский остров впереди, там хорошо.
У торшера плед, истома и уют.
Позади, где я давно уже прошёл
Декорации грядущего встают.

Путь закончен, я загадку разрешил.
В бесконечности дождавшейся творца
Шарик света - долгий сон моей души
Не имеющий начала и конца.

Круг замкнётся - снова в жизнь возьму билет
Потому что снилось мне уже не раз.
Мудрый демон в пустоте лелеет свет,
Чтобы он в холодной бездне не погас.

Дом

Довольно поздно по осеннему светает.
Угрюмый дом едва проснулся и скучает.
В подъезде женщина, немножко несвятая,
Играет нервно зазвеневшими ключами.

На батарее кот, блестя атласным мехом,
Лежит, не ведая для суеты причины...
А гость ночной ещё по-тёмному уехал,
Оставив запах ненадёжного мужчины.

Меж гаражами мальчик на велосипеде
Уже собрался в магазин по этой рани,
И в окнах кухонных, налево, у соседей,
Как летом пахнут запоздавшие герани.

Пока нет снега, и темнеют в сквере туи.
Берёзы в дворике осыпали короны.
И то, что кто-то здесь по пятницам ночует,
Уже раскаркали залётные вороны.

Упав с карниза, у крыльца ледышка тает.
На этот вызов ноябрю ответить нечем.
В квартире женщина, немножко несвятая,
Глядит в окно, накинув шаль себе на плечи.

Старый дом

Вот и я на крыльце, правда, сам не особенно верю.
Знаю, нет никого, хоть по окнам стучи - не стучи.
Старый дом, обними косяками распахнутой двери
И меня не суди образами с огарком свечи.

Ты, меня извини, что слегка притомился с дороги.
Я чуток посижу за скоблённым дубовым столом.
Мне бы вытряхнуть душу, подбить ближе к ночи итоги,
И уснуть обогретым твоим заповедным теплом.

Помню, будто вчера, запах мяты от маминой шали,
И, как зубы ломила порой из колодца вода.
Что поделать, но мы слишком быстро с тобой обветшали,
И ,наверное, в том виноваты не только года.

Знаешь, дом? Мне так часто, в моём одиночестве снится,
Та, простая, как прошлая жизнь, деревенская снедь,
Как, под утро, скрипит у горячей печи половица,
И старается мать котелками потише греметь.

Выпью водки стакан, поминанием прошлому бреду,
И второй, за покойную, тихую, скромную мать.
Я поправлю тебя, старый дом, и уже не уеду,
Но скрипучую - ту половицу, не стану менять.

Нерождённому поэту

Порою стих родится разом:
Встаёт сюжет перед лицом,
И некто тихо шепчет в разум
Четверостишия столбцом

О том, что некогда большая
Жизнь, словно долгий летний зной,
Уже помалому ветшает,
Как домик, выстроенный мной...

Года что пыль, проходят сроки.
За горизонт уйду и я,
Где прочитаю эти строки
С той стороны небытия.

И, растворённый далью дальней,
Безбрежной вечности вассал,
Взглянув на стих из зазеркалья
Пойму — я нечто записал.

Пусть снова жизнь под солнцем длится,
Всё вроде просто, но мудро;...
Из крыльев нерождённой птицы
Уже обласкано перо.

И будет сад в цвету, и лето,
Скамья в задумчивой тиши...
Я в разум новому поэту
Шепну: «Вот это напиши!».

Хранитель ( серия Ангелы)

­­­­­­Снова стихли за дверью заботы дня.
Снова солнце за садом ложится спать.
Тихий ангел, весь белый, как простыня,
Опускается с краешка на кровать.

Он прозрачен и хрупок, но так могуч.
Рядом с ним я, как-будто с травой мешок.
Тянет душу усталую в лунный луч,
Чтобы в ней опечаткой найти грешок.

Да, бывало, пугал я зверей и птиц,
По траве прошлогодней пуская пал.
В книге судеб не мало моих страниц,
Где записано только, что ел и спал.

У окошка ночного пылинок взвесь,
И теней под кроватью неровный слой.
Мой хранитель, я здесь, и таков, как есть.
Может быть, и не добрый, но и не злой.

Нам бы мимо небес, где умы в дыму,
И больных демиургов тяжёлый чад.
Во вселенной есть мир, что не знает тьму.
В нём и я безымянными был зачат.

Жаль, что сам искалечил свою весну.
Жаль, по жизни промчался почти бегом.
Посиди, мой Хранитель, пока усну.
Может свидимся в мире, уже другом