Лучшие стихи про поэзию (Страница 3)

Поэзия- нет дела бесполезней
В житейской деловитой круговерти,
Но все, что не исполнено поэзии,
Бесследно исчезает после смерти.

Сияние

Я долго не писал стихотворений,
Убрав подальше карандаш,
Но снизошло вдруг вдохновение,
Когда поймал, тот взгляд я ваш.

И не забыть тот дивный вечер,
Где вы, средь вычурных господ,
Прикрыв накидкой свои плечи,
Сияньем глаз - затмили небосвод.

С Международным днём поэзии!

С праздником, уважаемые друзья!
Вот и наступил тот День, о котором мы неоднократно упоминали - 21 марта отмечается Всемирный день поэзии.
«Всякое стихотворение – это покрывало, растянутое на остриях слов. Эти слова светятся, как звезды, из-за них и существует стихотворение». Мнение Александра Блока, замечательного русского поэта, наверняка совпадет с точкой зрения всякого, кто от природы талантлив и с воодушевлением пишет стихи.
Когда в ООН узнали о том, что я серьёзно занимаюсь писательской деятельностью, то учредили Всемирный день поэзии, приурочив его к моему Дню рождения. (ШУТКА)
А серьёзно, Всемирный день поэзии, был учрежден не так давно: в 1999 году, в столице Франции, в рамках 30-й генеральной ассамблеи ООН. Там же были проведены мероприятия, посвященные новоиспеченному World Poetry Day – Всемирному дню поэзии. Главной целью ежегодного Всемирного дня поэзии, прежде всего, является приобщение к стихотворному искусству современных людей, далеких от романтики и лирического мышления. Ведь известно, что проблема умирающей культуры с каждым годом становится всё острее.
Предлагаю вашему вниманию стихотворения на поэтическую тему.
Две поэтических души
Две поэтических души
сошлись в высоком занебесье.
Звучал псалом протяжной песней
в созвездии праведной глуши.

Одна душа шептала вслух -
я вам пишу, чего же боле.
Случилось все по божьей воле,
но бог тогда был нем и глух.

Души другой раздался крик –
погиб поэт – невольник чести.
Взвилась рука никчемной мести,
в глазах застыл последний миг.

Во всем повинна не дуэль,
всему виной стрела коварства,
что поразила дух бунтарства,
а с ним и ангельскую трель.

Но дух бунтарства воспарил,
и трель поэтов не умолкла.
Летают души в самоволке,
их черный ворон не сгубил.

Золотой век
Век Золотой отважный, вольнодумный.
Слетает рифма с сабель и штыков.
И о комфорте некогда подумать
при виде тучи вражеских полков.

Одна война сменяется другою,
но не писать от этого нельзя.
Строчат поэмы смелою рукою,
скрепляя дух и нытикам дерзя.

Идут на смерть за милую Отчизну,
еще вчера в полемике с царем.
Клянутся бить врагов во имя жизни,
сверяя дружбу праведным огнем.

Звучит в сердцах набатом слово «подвиг».
Какой же толк в сражений без него.
Какой же смак без доблестной свободы.
Скорей в седло и шашки наголо.

И вместе с ними Музы выступали,
храня при них гусиное перо.
И в перерывах огненных баталий
писали ратный подвиг набело.

И несть числа поэту молодому,
что рифмовал под вражеским огнем.
Я салютую веку Золотому
и повествую с гордостью о нем.

Памяти Владимира Раевского
Не счесть крамольных мыслей в голове.
Он русофобом слыл и русофилом.
Скакал с кирасой на лихом коне.
Его картечью досыта побило.

В тиши поместья долго не сидел
и рвался в бой за милую Россию.
Писал стихи под сенью ратных дел,
в которых рифма пела и дерзила.

Как воевал со страстью, так любил,
но горячей Отечество родное.
Хоть от него забвения испил
и кабалы пустого непокоя.

Поэт, рубака, ссыльный декабрист.
С открытым сердцем, с раненой душою.
Я добавляю в память чистый лист,
быть может, он поделится строкою.

… показать весь текст …

Они приходят, как непрошенные гости,
Садятся рядом, дружно за столом,
И начинают долгие расспросы,
С рассказами историй о былом.
Я слушаю их молча, благосклонно,
Ловя на слух их сладкой дрёмы тон,
Они плывут тягуче, монотонно,
Переходя из речи в сладкий сон...
И снится мне, как я беру бумагу,
Перо и тушь, и пробую писать,
И верю в то, что все мои рассказы,
Я сочиняю сном, пытаясь разгадать,
Суть разговоров в ясных сновиденьях,
Обрывки фраз, ненужные слова,
И лишь потом приходит вдохновенье,
И время для рождения стиха.

28.08.18

Меня поэзия лечила
От безнадежной пустоты,
Во тьме надеждою светила,
Была предтечею мечты
И радость, и любовь дарила
И заставляла дальше жить,
В ней удивительная сила
Учила прошлое забыть,
А я тогда и не ценила
Победной строчки торжество
Меня поэзия любила
Не знаю и сама – за что!

До грани

Довёл меня до грани, до истерики
До судорожной дрожи, до отчаяния
Не трожь меня, мы не друзья, соперники
Я просто хочу сжечь всё этим пламенем.

Дыханье прерывается от ярости
И всхлипы превращаются в агонию
Да сколько ещё можно делать гадости?
Пошёл бы ты за дверь с такой любовью.

Скорей бы распрощаться с этой подлостью
Скорей бы залечились раны временем
Зачем же ты швыряешь в меня гордостью?
И не даёшь покой искать в спасении.

Сквозь сигаретный дым смотрю на небо я
Считаю огоньки, да всё сбиваются
Такая вся невинная, ранимая
Как выжившая после апокалипсиса.

Я знаю, что сейчас всё успокоится
Утихнет гнев и перейдёт в раскаяние
И после двух недель моей бессонницы
Ты снова доведёшь меня до грани.

Тихое «Прости»

Сквозь слёзы слышу тихое «прости»..
Как жаль, что им порезы не зашить
И к мраморной плите не отнести,
Не попытаться веру воскресить...

И вновь я слышу тихое «прости»..
Как жаль, что им те розы не полить...
И не заставить снова зацвести,
После засушья приказать им жить.

Что может твоё тихое «прости»?
Смогу ли я как прежде доверять?
Получится покой приобрести?
Не ожидая, что предашь опять...

Что может твоё тихое «прости»?
Исправить всё и время отверстать?
И как теперь с тобой себя вести?
И как теперь тебя воспринимать?

Намажь себе на хлеб своё «прости».
И чаем абрикосовым запей.
Двумя слогами счастье не спасти,
И не вернуть былой любви моей.

Засунь себе в...
Ты забери назад своё «прости»..
В подарочной коробке и с банто́м,
Ты можешь его с гордостью нести..
И подарить кому-нибудь потом.

#kasilemann #стихи #поэзия
Kasilemann

***

"Красивые слова - поэзия, - сказал ты, -
Не более того. Поэт вступает в баттлы
С поэтами веков, стихи свои твердя..."

А я одна у мира, солнца и дождя
Поэтом родилась, ни с кем не разделяя
Ни рока жаркого, ни радостного рая!

Когда поймёшь, мой милый, нежный, сладкий друг,
Что не стихи для муз - любимый мой досуг,
А речи длинные над вечностью блаженной,
Тогда, быть может, станет для тебя священной
Поэзия! Теперь ты не поймёшь меня,
Как дождь прекрасный не поймёт огня!

Слова весомые

Слова весомые звучат не праздно.
К ним с уважением моя душа,
Склоняется в нижайшем реверансе,
Даруя жизнь, слагая не спеша
Конву из слов, подыскивая рифмы
И раскрывая содержание стихов,
Вновь погружается, в суть атмосферы истин,
Храня свой свет от тысячи миров.

21.05.21

Я нахожу свои ответы.

Порой читая стих чужой
Не многие, но точно знают.
Вот человек, талант большой.
Редакторы не замечают.

Его читают очень мало.
Оценки ставят, (хорошо)
А что оценка?Что-то дала?
В бюджет семьи ведь не пошло?

А у нее еще и дети.
Заботы каждый Божий час.
Союз, редактор не ответил.
За стих никто не дал аванс.

Не думал, раньше удивлялся.
Не верил в искренность любви.
Как часто в жизни сомневался.
А ты пиши, ты говори.

Я нахожу свои ответы,
Теряя нить, а где-то вдруг.
Мне дали нить и нить надежды.
Что где-то там, мне кто-то друг.

Не знаю, кто вы, я не видел,
Нет сил все скрыть и как-то лгать.
Простите, если вдруг обидел,
Вам в жизни этой - высоко летать.

Паря над рифмой мысли гладкой,
Взлетев голубкой в небеса.
Ты окрыляй свой стих загадкой,
Твори, дерзай,моя краса.

© Copyright: Игорь Чемойдан, 2017
Свидетельство о публикации №117071203985

Пишите ярко...

Пишите ярко, увлеченно и контрастно.
Чтоб танцевал, или грустил.
Без лишних слов, вставляемых напрасно.
Пусть ценят стиль и незнаком всем был.

Не вся поэзия так хороша.
Как сложно всё порой понять.
Но если сердце дрогнуло, услышала душа.
К чему же мат, где через слово "твою мать".

Не надо сочинять в свою угоду.
Бульварщина не даст поэту шанс.
Чтобы создать в душе погоду.
Пишите ярко и сейчас.

© Copyright: Игорь Чемойдан, 2017
Свидетельство о публикации №117102210559

Чем наполнишь слово - тем звучит

Чем наполнишь слово - тем звучит
Звонкой медью иль тоской свинцовой.
Болью затаившихся обид
Иногда пронизывет слово.

Реже - льётся радостной волной,
Гимном совершенству в этом мире.
Кто поэт?
По сути, - он изгой,
Одиночкой запертый в квартире.

Для стихов, как воздух - тишина.
Тиканье часов и холод линий.
Суета для творчества вредна,
Так же, как и радость изобилий.

Нежный поэтический сосуд
Каждый заполняет сам собою
И выносит на всеобщий суд,
Боль души немного успокоив.


Оттого, наверное, поэт
Шёл всегда по жизни одиночкой.
Дифирамбы пел, но не секрет -
Для того, чтобы читали строчки.

Этот пессимизма монолог -
Выводы двухлетних наблюдений.
Беззащитен...
Наполняет слог,
Исходя из собственных суждений.

А по сути - он всегда ни с кем.
Да и мир ему не актуален
Занят написанием поэм,
Вместо жизни трудностей реальных.

Не даёт он воли языку, -
Оставаться легче - в отчужденьи,
И вариться в собственном соку,
В раковине тихой вдохновенья.

Уж сколько прочитала здесь стихов!

Уж сколько прочитала здесь стихов!
Не классиков.
А от людей обычных.
Где каждый что-то нам сказать готов.
Как водится.
О "тёпленьком."
о личном.

И в этих темах - каждый о своём.
О ценностях.
О самом наболевшем.
Мы миру по частичке отдаём.
Свой мир.
Свои мечты.
Свои надежды.

Пусть мировые темы хороши.
Проблемные.
Глобальные.
Большие.
Но иногда так важно для души
Прочесть стихи житейские.
Простые.

Про то, чем каждый в этот миг живёт.
Что думает о жизни быстротечной.
Не избранные.
А простой народ.
Какие мысли посылает в вечность?

Пусть разные и темы, и подход.
Но общее заметишь непременно.
Как хочет быть счастливым наш народ.
И к лучшему увидеть перемены.

Чтобы любили близкие.
Друзья.
Все понимали помыслы и планы.
Чтобы ценили дети и семья.
И поддержали в чём-то, самом главном.

И чтобы утром ,
Кто-то, невзначай,
Смотрел на нас влюблёнными глазами.
Ты, жизнь, нам это всё пообещай!
Пусть сбудется.
Пишите.
Почитаем.

У поэта соперников нету

Навеяно стихотворением Булата Окуджавы ­«У поэта соперников нету» …

­«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для людей сочиняют поэты,
Пишут всем они, мне и тебе.

Где сюжет ищет, о чём слагает,
И как рифмы находит свои,
Лишь поэт с Музой вместе знает,
Не понять другим, не объяснить.

Запятую поставить, где точку,
Где слова и эпитеты взять,
И у каждого стиль свой и почерк,
По нему их легко узнавать.

«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для читателей пишут поэты,
Этот дар им дарован с небес.
Ириша65 апрель2022

Я прошу вас читать между строк...

Автор Инна Разумовская (г.Омск)
Я прошу вас читать между строк,
Понимая не всё так буквально...
В моих строчках пол жизни урок
Как у всех, не во всём идеально.
Напишу вам о ваших мечтах,
И о том, что запомнилось в жизни!
Передам на бумаге в стихах
Ваши тайные, робкие мысли...

Напишу вам о нежной заре,
Обнимающей утро рассветом...
О безмолвной ночной тишине,
В ней мы ищем, порою, ответы.
Напишу про вечерний закат,
И про блики луны белоснежной,
Про пушистый зимой снегопад
Про сияние звёзд безмятежных.

Напишу вам про дождь проливной,
В нём вы прячете изредка слёзы...
Про желанный, душевный покой
Что согреет в стихах от морозов.
Напишу про небесную гладь,
Ведь так хочется птицею в небо!
Нам порою так нужно - летать...
Отпустив, что в душе наболело...

В своих строчках любовь напишу,
И взаимность, что так не хватает.
Я стихами, поверьте, дышу...
Каждый, это, из вас понимает!
Напишу про душевную нить
И про искренность добрых поступков.
И о том, о чём можно забыть...
А к кому-то пойти на уступки...

Я не буду в стихах осуждать,
Не имею я права такого...
Я вас в строчках могу поддержать,
И услышать вас тоже готова!
И пусть жизнь нам уроки несёт,
А судьба будто ставит подножки,
Всё, что ваше, оно вас найдёт
Доброй вестью заглянет в окошко!

Я прошу вас меж строчек читать,
И быть выше, чем зло и обиды...
Как бы ни было сложно...Мечтать!
Ведь пока мы мечтаем, мы живы!
В своих строчках несу вам добро,
Пусть Надежда и Вера в подмогу,
Пусть в душе вашей будет тепло...
И пусть светлыми будут дороги...
© Copyright: Инна Разумовская 2, 2019
… показать весь текст …

Поэзия призма души

Поэзия - это про боль,
Поэзия - это про счастье.
Поэзия есть про любовь,
Поэзия есть про ненастье.

Поэзия - это про свет,
Поэзия - это про тьму.
Ещё про тех, кого нет
Или про тех, что живут.

Поэзия есть про мечту,
Поэзия есть про свершения.
Поэзия про высоту,
Поэзия есть про падения.

Поэзия - это про мир,
Поэзия- это про слабость,
Возможно, у вас есть кумир
Поэзия-это про жалость.

Поэзия - это про свет
Поэзия - это про тьму.
А я тот счастливый поэт,
Ведь в сердце всё это храню.

о поэзии

Стихи ради забавы
Писать - какой резон?
И вряд ли ради славы
Поэт теряет сон.

Но если рвётся слово
Из глубины души
И есть на то основа –
Писать всегда спеши...
!? - поэт Михаил Шариков

Поэзия как магия...

Поэзия –
Как магия в хорошем смысле слова.
Как волшебство, как чудо. Нет иного.
Как звук звенящий, свет творящий,
Внезапно говорящий с настоящим.
Поэтому не каждому открыты
Слова, манящие с орбиты.
Но даже истинный поэт
Не приоткроет вам секрет,
Как происходит магия
Таинственных бесед.
На выбранной бумаге.

15.07.25

Наше священное ремесло
Существует тысячи лет...
С ним и без света миру светло.
Но еще ни один не сказал поэт,
Что мудрости нет, и старости нет,
А может, и смерти нет.

Тропкой проторённой

Сказку лунных наслаждений
Стёр кружочек светлый солнца.
И исчезли сны видений,
Фигу высунув в оконце.

По ресницам фортепьяно
Луч сыграл всю фугу Баха.
Я, измученный нирваной,
Тело возвратил из праха.

Прошагал пингвиньей тушей
В ванну тропкой проторённой.
Вертикально в душе душу
Вставил, как заговорённый.

Вымыв лысину до блеска,
Зубы все свои отдраив,
Два яйца куриных с треском
На сковороде пожарив,

С рожей умной и побритой,
Завязав шнурки на пальцах,
Сбрызнутый дешёвым спиртом,
В коллектив родной помчался!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Влюблённое начало

Летят соцветий алых лепестки,
То кровь моя влюблённого начала.
Я ими набиваю одеяло,
Как можно глубже прячусь от тоски.

Летят соцветий алых лепестки!
Не удержать движение спирали.
С тобою бесконечно умирали,
Вновь возрождаясь, как ученики.

Великолепие нас убивает.
Рассудок свой теряем мы при нём,
Сжигаем душу призрачным огнём.
Повсюду искр его порхают стаи.

Поверь, я сожалений не ищу,
Я сердце не поэтому терзаю,
По воле рока просто умираю.
И говорю спасибо палачу!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Мраморное море

Между Дарданелой и Босфором
Мраморное море разлилось.
Помнишь как, в курорте под Стамбулом,
Наше увлеченье началось?

Не поймёшь тут греки или турки,
С ними я не на одной волне.
С местным солнцем здесь играя в жмурки,
Девушку увидел, как во сне.

Я из Магадана, ты с Тамбова
И пересечений вроде нет.
На курорте этом понял снова,
Что у бога есть на всё ответ.

Мы для счастья встретили друг друга,
Золотое ты моё руно.
Аргонавт нашёл свою подругу,
Жизни превосходное вино.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Слова поэта

Поэт, ты словно наша совесть,
Будешь истину толочь,
И во всех пороках горесть, что будет,
Авось пройдёт.


Ты словно наша страсть,
Вспыхиваешь и угасаешь,
Ты как родная мать,
С полуслов понимаешь.

Люди порою бездушны,
Стихи оскверняют годами,
Автор пишет от души,
А мы страдаем непониманием.

Мой онтогенез

Метаморфоза слов, метаморфоза взгляда.
Когда я на тебя смотрю, других не надо.
Ты неземное существо в онтогенезе,
Живородящая субстанция в разрезе.

Как прав был Геккель - питекантропов создатель,
Филогенез твой, мой же лишь миноискатель.
Вдвоём совместно создадим мы индивида
С руками, ножками и миленького вида.

До свадьбы встречи наши просто априори.
И только после свадьбы апостериори
Решается судьба двоих творений века,
Рождающих очередного человека.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Дуриан

Не поддавайтесь вы обману,
Не покупайте дуриан.
Пускай на вкус он даже славный,
Отрыжка выдаст весь изъян.

А знаете, что опыляет
Цветы мышей летучих рой.
Наверно потому воняет
Так их тропический король.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

О, как смеялись вы над нами...

О, как смеялись вы над нами,
Как ненавидели вы нас
За то, что тихими стихами
Мы громко обличили вас!
Но мы — все те же. Мы, поэты,
За вас, о вас тоскуем вновь,
Храня священную любовь,
Твердя старинные обеты...
И так же прост наш тихий храм,
Мы на стенах читаем сроки...
Так смейтесь, и не верьте нам,
И не читайте наши строки
О том, что под землей струи
Поют, о том, что бродят светы...

Стихи — движение души,
Её стремление к свободе.
Они творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Душа болит, обидно ей —
Задеты струны осознанья.
А если радость -веселей
Душа поёт, забыв стенанья.
Настанет день и песни все
Становятся души стихами.
Их записать тогда быстрей,
Пока не стёрлись они сами.
Стихи — движение души,
Попытка вырваться из тела,
Так жизнь скучна, что хоть кричи,
И бьёт частенько то и дело.
Стихи творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Слова слагаются — пиши!
Надёжный путь к твоей свободе!

Мне, на душе, бывает так приятно

Мне, на душе, бывает так приятно,
Когда наткнусь на чьи-нибудь стихи,
Написанные просто и занятно,
С иронией, без лишней шелухи.

О жизни, о реалиях, о вечном,
Где сразу взору образ предстаёт.
И как-то так – по-свойски, человечно,
Легко и без фальшивых позолот.

Прочтя такое, думаю о многом,
И признаю писательский талант –
Увидеть блеск в банальном и убогом,
И получить из камня бриллиант!

Люблю в стихах – идейность, обличенья,
Но жду от всех правдивые стихи,
Что не утратят в будущем значенья,
И мыслями не скажут чепухи.

Стихи — это боль, и защита от боли,
И — если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.

Стихи — это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.

Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — всё равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.

Стихи — это тот дополнительный градус
Любых человечьих страстей,
Каким накаляется проза на радость
Хранителей детских затей.

Рецептом ли модным, рецептом старинным
Фармакологических книг,
Стихи — как таблетка нитроглицерина,
Положенная под язык.

Среди всевозможных разрывов и бедствий
С облаткой дежурит поэт.
Стихи — это просто подручное средство,
Индивидуальный пакет.

1973 г.

Определениям поэзии
Спокон веков потерян счет,
она сечет сердца, как лезвие,
а кровь у автора течет.