Стихи - Стихи

Мои стихи

Я не умру! Я буду жить в стихах,
Которые я написать успела…
В которых вся я в мыслях и словах,
Писала так, как я прожить хотела.

Мои стихи – они мои мечты,
Всё то, что в жизни я не воплотила,
В них я живу, в них снова рядом ты,
Наверно, в них любовь моя и сила.

Я не умру! Я буду жить в стихах.
Хоть кто-нибудь однажды почитает,
Вернусь в не мной придуманных словах,
Как будто с вами я, как будто я живая.

Стихи мои, они - одни слова,
Но каждое я прожила душою,
Я не умру, я буду жить всегда,
Мои стихи, они всегда со мною…

Счастливый дуэт

Словесный поиск симпатичных,
Ажурно-рифменных текстур,
В финале погружу тактично
В мотивно-нотную глазурь!

Держу своей исходной точкой
Ритмично-стройный мелодизм,
Где безупречно, по глоточку
Искусства перфекционизм.

Стихов и музыки - дуэта,
Святой покрытие удел -
Куплет ваяя за куплетом,
Жемчужным флёром тонких тел...

Касаньем волн упругих, нежных
Волокон нервных и души,
Вкушаю к счастью принадлежность,
И так не хочется спешить...

У часовни.

Пролог.

Заалелось небо на востоке,
и поляна развеялась в тумане.
Она простилась c ним на дороге
и исчезла в цыганском сарафане

Вечер. Веет прохладой. Смеркается.
Алый закат в небе разливается

Звездная даль в озере купалась
там, где красиво шумели камыши,
и лунная ночь к речке спускалась,
ласково касаясь цыганской души

Тихо. Август. Только звон колокольни
Цыганка грустно стоит у часовни

Ночь. Гитара играет на струнах
и девушка под зов цыганской песни
молча, гадает на кельтских рунах
и говорит: «Ах, не судьба быть вместе»

Закат погас. Небо мглою кроет.
Ветер бродяга в овраге стонет.

За рекой стоит грустная Зорька[1],
А возле нее черноглазый барон
Отчего, мне на душе, так горько?
и бубенчик издает печальный звон?

Холод. Луна как белое пятно.
Светило в почерневшее окно.

Ну вот, подъехал цыганский обоз
и остановился за шумной толпой
Вы простите, но у меня вопрос?
Вы меня лю…, пора, сказал часовой

Пахло осенью. Дул южный ветер
Зачем я вас в переулке встретил?

Мчится рысью старая карета,
стойте, стойте не гоните, так коней
Вы, куда спешите: "Нет ответа
мне совсем другая по сЕрдцу милей"

Эпилог

рассвет ей накинул тонкую шаль
и спрятал за сиреневым туманом
Она смотрела ему печально вдаль
и брела за цыганским караваном

[1]Прим. Автора зорька – имя коня
… показать весь текст …

Прощание

Не ищите, не зовите
Больше никогда
И прошу Вас, не пишите
Письма для меня,

Прокляните, позабудьте
Радость наших встреч,
В этой жизни беспросветной
Вам их не сберечь.

Я не стал Звездой-Поэтом,
Не сумел достичь
Высоты необходимой,
Чтобы Вам светить.

Все мои стихи сожгите.
Пусть в последний раз,
Вас согреют и исчезнут
Дымом в небесах...
АМИНЬ

...Мы гусеницы ангелов...

В. Набоков.

...Но оба с крыльями и с пламенным мечом,
И стерегут и мстят мне оба,
И говорят мне мёртвым языком
О тайнах счастия и гроба...
...И мёртвую любовь питает их огнём
Неумирающая злоба,
И оба грозные и с пламенным мечом...

А.С.Пушкин

Две души в стихах соприкасаются...

Две души в стихах соприкасаются,
Нeсмотря на тяжесть расстояния,
Выдержав разлукой испытание,
На минуту даже не прощаются.
В каждом слове словно озарение,
И сердца навстречу открываются,
Пусть парить им в третьем измерении,
Без друг друга жить не получается...
Все надежды наши и сомнения
Между строк молитвами читаются,
Все признания и откровения
Никогда уже не забываются.
Вижу в строчках я глаза лучистые,
Взгляды между рифмами встречаются,
Как хрусталь, прозрачные и чистые -
Чувства все в стихах соприкасаются.

Стихи — это боль, и защита от боли,
И — если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.

Стихи — это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.

Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — всё равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.

Стихи — это тот дополнительный градус
Любых человечьих страстей,
Каким накаляется проза на радость
Хранителей детских затей.

Рецептом ли модным, рецептом старинным
Фармакологических книг,
Стихи — как таблетка нитроглицерина,
Положенная под язык.

Среди всевозможных разрывов и бедствий
С облаткой дежурит поэт.
Стихи — это просто подручное средство,
Индивидуальный пакет.

1973 г.

Как?! Вы читаете стихи,
Забыв про все проблемы века,
Про буйство денежных стихий
И безрассудство человека?

Политика вас не влечёт?
Все эти споры, рассужденья,
Большие деньги и почёт
Да битвы до самозабвенья?

Что вы надеетесь найти?
Богатство мыслей, меткость слова?
От мелочных забот уйти,
Для жизни обрести основу?

Для вас в сети большой простор.
Здесь - чаты, форумы и блоги.
Кому-то - вызов на ковёр,
Другой - в игре подвёл итоги.

Но вы читаете стихи!
Вы любите стихосложенье –
Уход от жизненной трухи…
Примите бездну уваженья!

Дом и змея

Построил новый дом хозяин.
Вселился со своей семьёй.
Что был хвастлив, об этом знали.
Ходил героем пред женой
Конюшню поодаль построил.
Вновь восторгалась вся семья.
В ней конь ретивый был спокоен.
Но поселилась там змея.

История печальна эта.
Ретивый конь укушен был.
Лишила вскоре бела света
Жену, с кой много лет прожил.

Родной лишившись половины,
Впал в горе и… лишился сына.

А корень зла давно был ясен.
Повергнуть зло, спешил из хаты.
Но возвращался восвояси,
Лишь находил… монетку злату.

Порой, мешает Благодать
По справедливости воздать!

Орфей.

по картине "Орфей" Жана Дельвиля .

Вот, входит он.
Молчит, не спорит, не смеётся.
Садится на кровать
И арфу достаёт, и песня льётся.

Я, жадная, лежу.
Дышу жасминным дымом.
За тенью час слежу,
За Каллиопы сыном.

И чудится, что ночь
Сплетает звуки.
Но миг уносит прочь,
И никнут руки.

Вполголоса

Я люблю говорящих вполголоса...
Ведь вполголоса говорящие,
все.., как правило.., настоящие,
да с дымящимся кубом совести...
Я люблю говорящих вполголоса...

О влюблённостях и о горестях,
и о счастьях.., и о несчастиях
говорят без какой-либо гордости...
И не слышат в соседней комнате
непричастные — говорящего...

Я люблю говорящих без пафоса,
без строки.., припасённой за пазухой...
Чем-то важным и нужным запомнены,
чем-то высшим и нежным заполнены
все заминки их да все паузы...

Пусть не первые да неловкие,
некрасивые да не стройные,
только честные.., только скромные:
неприкаянно-беспокойные
и отчаянно-беспилотные...

И не слышно в соседних комнатах,
что они говорят.., притихшие,
что творится в их тихих омутах,
что хранится в их горьких опытах
не расслышать даже Всевышнему...

А когда говорящий вполголоса
вдруг нисходят до крайнего шёпота,
будто тихой полоской шёлковой
он скользит над открывшейся пропастью
Вот тогда это слышно космосу...

Вот тогда это слышно Господу...

Я угощаю вас стихами...

Я угощаю вас стихами,
Что мне дались не без труда.
В них остроты и смеха пламень
И добрых мыслей города.

Но вы мне внемлите едва ли,
Хмельны от яств, бесед и вин,
И тщетно к вам с небесной дали
Мой светит дух, всегда один.

Разочарованно и грустно
Кружа, как месяц, над землёй,
Он вдохновлён одним искусством,
Для всех наивный и чужой.

16.08.2017