Диана Парулина - цитаты, высказывания (Страница 7)

Роман

Сколько читаю, и с каждым разом
вижу другие огни.
я писал роман не по чужим рассказам,
а по своей любви.

я думал, что прочтёшь ты его однажды,
был издан огромный тираж,
и вспомнишь меня, это важно,
роман ведь не мой, а наш.

и знаешь, я до сих пор жду тебя,
с тобой вижу лучшие сны.
глаза по страницам бегут любя,
автор не я, а ты.

помню повадки, до мелочей,
и мысли слово в слово, дурак.
помню тепло холодных ночей,
но не помню забыть его как.

сердце даже не по-волчьи выло,
чувства собирались вокруг огня,
а огонь – это ты, и невыносимо
быть недоступным, нуждаясь тепла.

я знаю, ты меня лишь на миг полюбила,
твой взгляд был отчаянно-искренним.
я не только роман, я бы целую жизнь
назвал твоим пламенным именем.

Местоимения

Вне зависимости от местоимений,
от несогласия, разности мнений,
слёз, закона, мольбы в словах,
не отрицая обвинения,
он считал себя гением,
светлая душа – его "место имения"
с убийственной жестокостью в глазах.

Теряют ночи обещанья...

Теряют ночи обещанья,
и на запястье смотрит время,
лишь оставляя на прощанье,
судьбой обученное бремя.

только оправданные траты,
и опираюсь я на совесть,
но проявляются стигматы,
и превращают факты в повесть.

потом рождаются легенды,
из уст, неверующих в месть,
что сокращают компоненты -
и нет меня. но я ведь есть.

поползновенья - незаметны,
и оправданья - не слышны.
пока выискивал ответы,
вопросы стали не важны.

все раны мажу только солью,
не видя в терапии драмы.
как, неумело, но с любовью,
в садах рисуют дети маму.

учу я мёртвому искусству,
решив, то всё в нём понимаю,
но даже если и там пусто,
себе подобных не съедаю.

По звёздам

Вычислить по звёздам. создать новую карту неба.
поселить туда совсем иных персонажей.
вернуться в босоногое. попасть туда, где бы
уважали щёки испачканные сажей.

одолевать заборы, чьи гвозди отнимают одежду,
стоять перед мамой, стыдливо глаза опустив.
всех научить и самому не терять надежду,
за горизонт, птицей вольной, мечту отпустив.

стремиться пройтись по млечным путям,
вовсе он не единственный, может.
горсти ягод в пыли́ - абсолютный пустяк.
вкус этой жизни не на что не похожий.

мой владелец камертона давно замолчал,
благородно намазав на хлеб повидло,
и я путаюсь в этих сотнях начал,
и полярную в небе сегодня не видно.

Кто такая Душа?

Над этой правдой я долго думал,
решать лишь мне одному.
никто никому ничего не должен.
никто. ничего. никому.

пятая чашка холодного кофе,
тёплый неяркий свет,
в комнате, как и положено, пусто,
лишь дешёвый дым сигарет.

любимая книга, ещё раз, с начала,
за окном машин суета.
я никогда не любил этот шум,
и спешку не любил никогда.

медленно к губам подносил сигарету,
и взгляд отводил неспеша,
и всё для меня было явно, конкретно,
кроме слова «душа».

кто она? от чего поэтична?
она ли способна на месть?
и главный вопрос, прозаичный,
почему не у всех она есть?

сердце святого - легче пера,
и сокращается реже.
души тонут в океане сансары,
но из-за них ли мы грешны?

скромный выбор из двух: ад или рай,
гнить в земле, запомниться пеплом.
на границе громкий приказ: –Выбирай!
только выбор не мной будет сделан.

я ведь жил эту жизнь, предвкушая конец,
я читал уйму книг, время тратил.
я продолжал искать ориентир,
когда в этой игре уже стратил.

выкуривая одну за одной,
провожая ночь неспеша,
я совесть свою отдал на поруки,
не узнав кто такая - Душа.

Мой Демон устал

Мой Демон устал, он святой водой запивает вино,
без всякого страха сам поджигает ладан.
на перемотку ставит жизни кино.
мой Демон кочует по храмам, сбегая из ада.

мой Демон устал, он всюду ищет покой,
но не дали покоя ему ни вчера, ни сегодня.
смотря в одну точку, он курит одну за одной.
он спускался куда ниже, чем преисподняя.

он пробирается сквозь непроглядную темь,
совращая искусно мысль, которой мы пленны.
он знает, что грехов на самом деле не семь.
да не угаснет огонь в вечных муках геенны!

мой Демон больше не верит в любовь,
он больше не знает как звучит правда.
мой Демон в завязке, он падок на кровь.
так просто сложилось, так выпала карта.

Демон тобой одержим, он – больной.
ты – слаще мёда и слаще яда.
он смеётся в лицо и не хочет возвращаться домой,
ему больше этих оков не надо.

мой Демон ведь далеко не каблук,
но острые его края гранятся.
ревную? нет! но не терплю на тебе её рук.
мне, веришь, нечего уже бояться.

в твоих объятиях бы согреться и уснуть,
утратив на время былое сознание.
и ежели наш предначертано путь...
мой Демон устал. он сдался и несёт покаяние.

Твои кудри

Мы делили с ветром твои кудри,
ведь оба в них лишь влюблены.
спросишь, за тебя умру ли?
умру. ведь без тебя, увы,
вся жизнь моя - сплошное бегство,
а вечность кончилась на раз,
когда меж строк сырого текста
я не увидел карих глаз.
и не почувствовал я тремор,
а фразы все были скупы,
я израсходовал свой тенор,
и ноты все мои немы.
я не узнал в знакомом жесте
былой любви. какая жуть!
где были счастливы мы вместе,
одним я век не окажусь.
квартир я истоптал квадраты,
утихомирил все моря...
меж улиц догорят закаты,
и закричу, что ты моя!

Каждый второй

А что дальше, скажи мне, будет?
я устал предполагать.
ты столько сломала судеб,
и продолжаешь ломать.

я всех собрал, и сброд, и голь,
всех, кого предала.
нам нипочём любая боль,
хотя... по чём она?

чужие чувства платой дать
готовы, своих - нет,
чтоб ты смогла сердца отнять,
не оставляя след.

ты делаешь со всеми так.
скажи, что я не прав.
каждый второй - всегда дурак,
вершитель своих ран.

мы сами лезем на рожон,
в нас есть какой-то брак.
здесь каждый третий заражён,
а перед ним - дурак.

и кем в такой черте мне быть?
возможно ли собой?
я не готов теченьем плыть.
я буду нулевой.

Здесь холодно и пахнет ладаном

Здесь холодно и пахнет ладаном,
но чертей не уважить данью.
это место покажется адом нам,
здесь всё усыпано бранью.

катастрофически душно им
в темных чащах, болотах, оврагах.
они вертят хвостами и душами,
подавая множество знаков.

они оголяют провод,
потирая шальные копытца.
они сеют оглушительный ропот,
раскрывая человечьи лица.

на костях воскресные пляски,
безнаказанность, похоть, помпезность.
место, где срываются маски,
где проявляется мерзость.

они роют тебе могилу,
и толкуют свой бред, как один.
если плечи расправить нет силы,
они там. ты их сам породил.

Потери

Знаешь, в моей голове столько идей,
они бродят, знобя, они строят меня по струнке.
я мизантроп, я ненавижу людей,
но, веришь, среди них обожаю тебя.
а остальные: пробелы в памяти восполняют рисунками
на холстах и на теле. так долго живут,
и не понимают кого любят на самом деле,
врут, читают абсолютно глупые книги, написанные дураками,
пересказывают их ещё хуже своими словами,
не могут согреться ночами в холодной постели.
им некуда деться, кажется, их до нутра раздели.

а утром улыбаются предателям-зеркалам,
разрезают последний кусок хлеба напополам,
наливая отвратный дешёвый кофе, обжигаются, хватаются за мочку уха,
и уже поперёк горла эта утренняя краюха,
не помнят ни одной цитаты из вчерашней книги,
батареи не топят, а холод – дикий,
потом ещё и ошпарят губы, а впрочем,
этот ожог приятнее, чем прошлой ночью...

когда плавились мысли, в венах бурлила лава,
уже раз десятый, наверно, трубку срывала мама,
а я, пытаясь разверзнуть потолок своим взглядом,
не брал. наполнялись глаза злостью, ядом.
мне больно, на сердце новая ссадина...
а вдруг что-то случилось, а я не рядом...
какая я сволочь, подонок, гадина!
перезвоню. «мам, всё в поряде там?
а, хорошо. нет, не отвлекаешь, мам.
нет, завтра никуда не иду, дома сам.
с друзьями?! ну, такой себе план.
у них работа, семья... в общем, ладно, мам.»

о чём она? какие друзья?
меня предали все, для меня не оставили мест.
кто я для них? я презираю их, как Сатана крест.
и любовь из сердца ушла. давно обещала уйти.
чёрно-белые снимки с ней, отзываются болью в груди.
но в этом только моя вина. мои слова потеряли вес.
она молила, терпела, ждала, но я – идиот. занавес!

к слову, ещё одна ночь прожита.
глупа, незамысловата.
от века никак независимо, у жизни дурацкая плата, хоть очень простая истина.
тебя снова не было рядом.
наверное ты – мой вымысел.

потеряна мысль? думаете, я странный?
ждёте объяснений и прямоты?
в потерях обычно и кроется смысл.

какие у тебя на жизнь планы?
у меня, например вот, ты.

Расскажи мне о чём ты сегодня мечтал, засыпая под дождь.
расскажи от кого ночью сообщения ждёшь.
расскажи, каково это, вынимать из спины нож?
расскажи о чём песни, что ты мне в глаза поёшь.

а я расскажу каково ломать каблуки.
каково рвать струны, путать ноты, писать стихи.
как сложно принять помощь протянутой руки.
и как жить, если люди друг другу враги.

расскажи мне о боли, что на плечах.
расскажи какие брелки на твоих ключах.
расскажи, как замечать эту жизнь в мелочах?
говори со мной о понятных и простых вещах.

объясни, почему букеты дарят без ваз?
докажи, что я должна дать тебе второй шанс.
допиши о любви свой забытый романс.
и обещай, что наши дети будут значительно лучше нас.

Мантикора

Я сама тебя уничтожу, своими руками,
и ты поймёшь, почему ураганы называются в честь людей.
моё сердце трусливо хранится за семью замками...
тремя холмами... и на дне какого-то из морей.

моя любовь сживается с образом Мантикора,
и, голодающе, цинично подползает сзади.
не свойственно людоеду боится любого глагола
и подтверждает, что я предатель в квадрате.

от божественной любви к демонической. в этом суть.
забота или тюрьма. душа – камень или летящий сатин.
и мы снова дарим своё сердце «кому-нибудь»,
лишь бы не оставаться с ним один на один.

что за кармический ход?! я не просила на бис.
это чёрный пустой экран. кто автор? где титры?
это ада десятый круг, это острый предательский крис.
очень грустно, когда тупой думает, что он хитрый.

какие объятия?! меня надо в шею гнать.
так всегда говорили. это отзывается эхом.
я обещала улыбнуться, когда буду погибать...
а я каждый день улыбаюсь... и смеюсь сатанинским смехом.

Успеть

Мне часто смеялись в спину,
задевая плечом, проходя.
я стольких людей простила,
как оказалось, зря.

в который раз полюбила
того, кто не любит меня.
я всё-же ещё не забыла
того, кого помнить нельзя.

не дочитала книгу,
не допустила огня,
не удержала интригу,
не помогла броня.

сколько я песен не спела,
не подарила тепла,
я столько ещё не успела...
успей, прошу, ты за меня.

Бесовщина

Люди, вы меня совсем не боитесь?...
что со мной стало и какой от меня теперь толк?!
вы со своими жизнями такое творите,
что, наверное, я бы так даже не смог.

а я – бес, я есть неукротимость!
я верно служил и я был страшно жесток.
но ад утратил былую необходимость,
из-за вас меня вышвырнули за порог.

там, видите ли, места нет моей несовершенной форме.
но это не «Буря» Шекспира, не жизнь из пьес.
ваше изуверство давно укрепило корни.
ад пуст и все бесы действительно здесь.

но будьте осмотрительнее впредь,
рогатой голове негоже быть строптивой.
ведите вашу правду, я хочу её раздеть.
мне кажется, она не до конца правдива.

смотрите, у меня и сердце чьё-то есть,
причастное к любви той платонической.
такая горькая и сладостная месть...
все головы в мешке, ваше величество!

товарищи, мы правим тризну! я – никто!
теперь ничто не значат и круги их.
но всё-таки опасно думать, что
смерть происходит только лишь с другими.

все наши соберутся, бесовщина,
в назначенное время у погоста.
там раньше лились слёзы, а сегодня – вина,
там пляски на костях и пламенные тосты.

коррозия окутала ножи в их спинах,
их имена увековечены плитой,
и слышен только тихий возглас херувима
над этой бесноватою толпой.

Мари. Выбор

Своей поэзией Люси пытается обнять,
так трепетно и крайне неумело.
стихи Мари мне в жизни не понять,
от того она и пишет их так смело.

глаза Люси полны улыбки и заботы,
от их агата закипает кровь.
а у Мари глаза-болота,
и утопает в зелене их всякая любовь.

Люси по истине свята и неземная,
она так ласкова, так искренне нежна.
Мари – чертовка непростая,
но лишь со мной она была грешна.

и только мне в глаза смотрела правдой
и руки грела на плечах моих.
она всегда казалась странной,
и этим отличалась от других.

но у Люси ведь тоже шарма пепел.
и руки тёплые, запястья так хрупки.
но я ни дня, ни мига ей не верил,
мы никогда с ней не были близки.

постель не может сблизить враз чужие души,
завоевать доверье наготой.
не представляю, что быть может хуже,
чем посвятить себя и свою жизнь не той.

а у Мари вином налиты губы,
пьянящие, но сладостью маня,
не позволяют с ними быть ни капли грубым,
перевоспитывают холодом меня.

и если слово дать больному сердцу,
Люси – погром, бескрайний татарам.
я выживу. единственное средство –
Мари, моя отдушина, звеняще тихий храм.

и я схожу с ума в погоне за алмазом...
Мари – бинты, Люси – курок и пулевые.
запутался, пропал, не слышу разум,
но слышу сердце... наверное, впервые.

Весна

Заплетёт озорные твои косы весна.
может быть, и я, наконец, в объятия завлеку.
ты так прекрасна и так ясна,
повезёт же с тобой какому-то дураку.

Моя девочка

Мама, я, кажется, нашёл смысл жизни бренной!
у этого смысла горят глаза, а искры летят мне в душу.
говорят, если смысл всей жизни в одном человеке, ты пленный,
но я этот бред не хочу больше слушать.

мама, если бы ты видела её улыбку,
если бы ты слышала её голос,
разлюбила бы и Паганини, и скрипку,
поняла, что самый священный цветок – не лотос.

мама, я рядом с ней такой слабый,
и в этом, наверное, теперь моя сила...
нет, мам! я рядом с ней такой храбрый.
она первая, кто меня долюбила.

если бы я не встретил её тогда,
мама, умоляю, за это прости,
но со мной бы точно случилась беда,
я сошёл бы либо с ума, либо с пути.

я держал её руку, я её обнимал,
смотрел прямо в глаза, а она смотрела в ответ.
она позволяла, представляешь, мам?!
я уверяю, таких больше нет.

я до конца своих дней буду помнить слова,
что она говорила, даря мне покой.
мама, я думал, что любовь – ерунда,
что любовь – перестрелка, бессмысленный бой.

я признал, что влюблён и за любовь в ответе,
но она же заменила мне и пулю, и рану.
а я так хотел рассказать нашим детям,
как встретил их прекрасную маму.

но теперь её любит кто-то другой, окружая заботой.
мама, я сам её потерял, но до сих пор о ней лишь мечтаю.
и если мои стихи прочтёт этот "кто-то ",
передай моей... твоей девочке, что я по ней очень скучаю.

Козырь

Вас не устраивает покой, не нравится блюз и джаз.
меня конкретно тошнит от вас, товарищи изуверы.
и если мы дошли до крайней точки и лишились последней веры,
я хочу, чтобы был исполнен и мой приказ!

я хочу... нет! я требую свою долю правды!
я заслужил! я муками был истерзан и гадостью связан.
по сути, мне каждый из вас по гроб жизни обязан,
но вы, надеясь на фарт продолжаете раскидывать карты.

из дыр в груди вытекает наглость. вы даже не скрываете блефа.
царство теней, гостеприимная святая обитель.
я не приму, что в этой игре не я победитель.
это крест на мою могилу или просто козырь – трефы?

да кто вы такие? да что вам, чёрт возьми, надо?
хотя чёрт и так взял всё, на что был положен искушённый глаз.
какие вы твари. я отдаюсь вам который раз.
я ведусь. вы же моих и глаз, и ушей услада.

– я прибыл изгнать Демона. или он утих?
– но я не вызывал, ошиблись, извините.
– я вызвал! я – Демон! помогите!
я сдаюсь! я больше не тяну нас двоих.

Бессонница

В душе утих ураган, не слышен больше ни крик, ни стон,
аритмия стала отныне нормой и лишь изредка колется.
я думала, что ты мой самый спокойный и светлый сон,
но ты оказался поводом моей бессонницы.

Моя Мари

Ты всю жизнь о любви шутила, моя Мари:
«если он остыл к тебе – похорони».

а теперь стоит на вашем столе остывший грог...
за ним пришла либо та баба с косой, но, скорее, сам лично бог.

отпускать – это больно, моя Мари...
ты только не замалчивай. проговори!

зачем искривляешь плечи тяжестью памятных мест?
ты не святая. зачем тебе этот крест?!

а ведь знаешь, он был робок, от волнения заикался,
и чтобы набраться отваги в опергруппу тогда подался.

твёрдо стоял на своём, попробуйте разуверьте...
так странно, что мы узнаём людей только после их смерти.

был нерасторопный, приходилось часами ждать,
ему всегда говорили: «тебя только за смертью и посылать».

не опускал ни руки, ни пистолета, не следовал лживой презумпции,
и таких же борцов за справедливость с улыбкой называл безумцами.

забывать – это страшно, моя Мари...
ты только не давай слабину. ты только живи.

ножевыми испещрённая плоть с вечностью верно сливалась,
его терпкая сладость-любовь тягучим мёдом всё извивалась.

до вашей встречи он был падший, осатаневший,
и только с тобой он стал ласковый зверь, безмятежный.

прошлое – это опасно, моя Мари...
ты только с собой его ни за что не бери.

обещать – это больше, чем просто понять,
а проводить на руках – это больше, чем просто обнять.

он тебя боготворил и тобой голодал,
на вопрос: «что значит любовь?», имя твоё называл.

проститься – это пуля в висок, моя Мари...
но ты просто люби, что было и просто цени,

как плакал на твоих коленях самый суровый на вид,
несбывшийся синий фасад, его заботу-надёжный щит,

не проронённое слово или кривой совет...
он умер, Мари. его больше нет.

Мотылёк

Не распустилась сирень и финал без бинокля виден.
любовь мотыльком в сердце тешилась или скрывалась.
– дорогая, у нас с тобою ничего не выйдет.
– не поверишь... я только поэтому с тобой и общалась.

Стекло боли

Помнишь, Быков писал, мол: «На самом деле мне нравилась только ты»?
так вот, впервые прожив без тебя четыре сезона,
я понял, что у нас были слишком схожи мечты,
и не понял, как нам не хватило на них резона.

я и сам посвятил тебе не один, оказалось, стих...
да и сейчас свой сон отдаю писанине.
и знаешь, что странно... каждый второй из них
соткан был из любви, что не нуждалась в причине.

я взахлёб писал про тебя, пытаясь присвоить, что ли.
мне казалось, что люди о тебе читают книги в метро.
я знаю, что ты видишь во мне то стёклышко боли,
что я сам однажды засунул себе под ребро.

я люблю тебя, как и раньше. одержимо и громко.
твоё имя теперь – ценный шрам на моей губе.
ты чувствуешь мою душу запредельно тонко.
я дрожащей рукой доверил её только тебе.

моё сердце кричит, где ты – там Восток.
моё тело устало от ссадин и рвётся в объятия твои.
но мой мозг-брюзга с каждым утром всё больше жесток.
мне кажется, он делит только меня на нас двоих.

у меня не голый карман, я живу без тебя вполне.
как живу... существую на почве стресса.
но когда ты смеёшься так искренне только мне,
сокровища вечных морей не имеют никакого веса.

Ты устанешь меня любить

Ты устанешь меня любить...
я же знаю, на сердце гроза.
только чайник успеет остыть,
ты устанешь смотреть в глаза.

ты устанешь меня целовать,
попытаешься вскоре забыть.
перестанешь обо мне мечтать
и не вспомнишь меня любить.

ты устанешь ко мне спешить,
и впервые замедлишь шаг.
больше не сможешь решить
друг я тебе или враг.

ты устанешь меня любить...
я уверенна, будет так.
в один миг перестанешь ценить
свой порядок и мой бардак.

ты устанешь меня обнимать,
уберёшь мою руку с плеча.
не захочешь меня понимать.
будешь чей-то, я буду ничья.

перестану тебя манить,
с ума сводить и опьянять.
ты устанешь меня любить,
попытаешься потерять.

– умоляю, молчи и пойми,
ты так режешь не себя, а меня...
невозможно устать от любви.
невозможно устать от тебя.

Сum deo, дорогая

Я вчера беседовал с Сатаной, предлагая ему вкусить правды,
Но он, как и прежде, заливал мне в глотку отборную ложь.
Он тасовал и раскидывал помятые карты,
А я крутил в только заживших руках серебряный нож.

Я ему рассказал про тебя и каких-то ещё людей,
И что сердце теперь не спит и ворочается по ночам,
Что с каким-то лукавым взглядом меня навещал Асмодей,
Не кидал в меня пошлых фраз, а лишь только смирно молчал.

Посуды гора... нужно вымыть, а тянет разбить.
Ты ни секунды не усложнила мне жизнь, ты и была она.
Ты отыскала край, ты распутала нить...
Так играй же на ней, играй! Это души струна.

Сum deo, дорогая, сum deo!
Твой ангельский взгляд упомянут в моём приговоре.
Пусть рай и заброшен, но исцеляет всё то, что болело.
Memento mori, дорогая, memento mori.

Мне велели держать оскал и затягивать туже ремень.
Властелин ада кричал мне, продолжая держать удар:
«Человек человеку волк, человек человеку зверь»,
А я твердил, что человек человеку дар.

И будь я смертельно ранен или ступая тропой бессмертных,
Я буду тебе доверять, даже если ты меня доедаешь.
Мы предаём самых преданных, прощаем самых неверных,
Но ты меня пишешь и ты меня завершаешь.

Север ждёт

Ты – всё, чем я живу уже, наверное, третий месяц...
если не считать два лета и две прошлые осени.
для баланса сыплю на рану не только соль, но и перец,
повторяя: «ты не пьяница, твоё сердце просто однажды бросили».

твоё же сердце горячее, а взгляд холодный,
но искры в нём резвятся и кружатся в танце.
ты, как сомнительный прогноз погоды,
когда минус два ощущается, как минус двадцать.

ты мой Север... обжигающе любящий, но морозно жесток.
сходят твои ледники, и я вместе с ними схожу с ума.
ты – проходка по лезвию, где риск слишком, крайне высок.
ты – вечная сказка. круглый год ты – зима.

и опуская тоску и детали, я плавно усмиряю бурю.
я знаю, что со мной откровенно бывает невыносимо.
но когда Аврора твоих глаз для кого-то другого, я ревную.
прости, я просто не умею любить наполовину.

ты своей рукой остановила время на моих часах,
а разряды тока и сплетение вен я давно принимаю как данность.
я даже готов отдаваться тебе, ничего не прося взамен.
я хочу, чтобы в моих объятиях ты встретила старость.

пару минут ты была лишь только моей. повезло!
и достав из груди окровавленный прошлым нож,
обещаю, я вернусь всем страхам, всем мыслям на зло.
я вернусь только потому, что ты меня ждёшь.

Прекрати себя, милая моя, душить...

Со скольких ты состоишь концов и начал?
зачем ты завязала живое сердце в узел?
с каких пор в тебе, милая, повадки палача?
и почему я до сегодня был не в курсе?!

ты стояла красивым сервизом на полке в серванте.
ты позволяла нежность и ублажала ярость.
скажи, ты не устала прятать глаза и врать им?
я не умоляю твои порывы, но усмиряю сладость.

ты стекаешь кристальным мёдом по рукам и устам.
ты сочишься из глаз и немного из-под ребра.
я и сам от себя невозможно устал,
но поверь, это не пытка, а всего-то игра.

как мерцает паршиво фонарь за твоим окном,
как виднеются звёзды, лишь только поднимешь глаза,
так и я рассуждаю... на истинном, на родном.
не обернувшись, я скинул с плеча рюкзак.

ты страшнее петли и острее ножа,
ты смелее стихов о себе же самой.
ты, наверное, и есть и любовь, и душа.
ты – минутная буря и вечный покой.

ты – жизнь, которую я не смог прожить.
ты та, о ком убийственно больно молчать.
но прекрати себя, милая моя, душить...
разреши... твоим чувствам не нужна печать.

Я останусь

Завалиться к тебе с самой глупой причиной.
дикую рваную рану наречь просто «усталость».
быть до невозможности нужной и настолько же невыносимой...
тебе без меня будет лучше, поэтому я останусь.

закрывай надёжнее двери, продолжим пытку,
давай и меня убьём напоследок, и этот вечер.
выпей залпом, выбирай любую бутылку.
или тебе предпочтительнее залп картечи?

это зов молящей души или выбор под гнётом...
когда подло сводит разум пульсация вены.
лучше скажи, как отпустив, не выть по ночам койотом,
не захлёбываться смехом гиены?

как освободить тебя и себя от терзаний?
как набирая любовь не захватывать муку?
ты дважды боец, я дважды гуманитарий,
но я тоже воюю за нашу науку.

твой идеальный сценарий и мой снова просчёт
позволяют мне быть немного вреднее.
но зная, что всё непременно пройдёт,
мы пытаемся успеть полюбить сильнее.