Лучшие статусы - Без рубрики (Страница 79)

Ничто не вечно, кроме вечно голодных мужчин.

Куда бы гений ни шел – он перейдет меру.

Сколько бы ты ни каркал, выговориться не получится. Хочешь выговориться, попробуй быть соловьем.

Я тебе как ребенок ребенку говорю – взрослые картины пишут, а мы их малюем и поэтому у нас лучше получается!

Причина всех причин – «по известной причине».

На самом деле черный квадрат – это тот самый колобок, но которого стали мучить черные, угловатые мысли.

Я для своей собаки предупреждение, что лучше не быть человеком.

Если в пятницу вечером тебе хочется
Ответить на не принятые звонки и сообщения-
Значит ты не устал от работы и тебе не 50.
Тебе -----450 и на утро осталось до магазина.

Этому совсем не рад.
Вроде лето,девки впялились в колкотки.
Покосил всех дождь и град.
С дырочкой они..
У меня - все шмотки !!

Единственный, кто знает, что такое искусство – это живущий в черном квадрате черный квадрат.

Возвышенный романтик создаёт вокруг себя простор для манипуляций им.

У любого мужчины к женщине или вопросы, или вопросики или вопросища.

Человек дышит не воздухом, а шаблонами, шаблончиками и шаблонищами.

Чтобы поиск истины не занял полжизни, ищи истину всю жизнь.

Для настоящего мистика все дороги впереди, когда он стоит перед пропастью.

Истинное лицо морды человека - обезьянье.

Карлик и слона может потерять.

Не каждый слон - заметная персона.

Полетишь со мной?

Ты шла...
Пинала листья и дрожала.
-Где ж ты так пальто изорвала?
-Я...я просто упала...

Отдал тебе шарф...и свитер,
Шёл рядом...
Ты проронила несколько слов,
Проедала заплаканным взглядом...

Начала рассказывать...
Прикрывала глаз рукой...
Решила не показывать
Что сделали с тобой...

Мы листья собирали,
Ты мило улыбалась.
Венки из листьев этих мы сплетали...
И...я ушёл, а ты на скамейке осталась...

****

Я увидел тебя...там же летом
Ты помахала мне рукой...
Светилась ты каким-то непонятным светом...
И спросила :"полетишь со мной? "

Я согласился...
Мы зашли в безлюдный двор...
Как взлетели в руку я в твою вцепился...
А ты не отводила свой смешливый взор...
Понял я тогда что я в тебя влюбился...

Мы летали до утра...
Ты и я будто приклеились...
А на рассвете:" прости, но мне пора"
И в воздухе рассеялась...

И я тебя больше не видел...
Но голос твой звучит в голове иногда...
Чем же я тебя обидел?
Столько лет прошло...время как вода.

****
Я верю что всё повторится,
И ты, и свет ...
Я за свою жизнь успел лишь раз влюбится...
Но...время идёт, а тебя всё нет...
… показать весь текст …

Дождик и ветер, стихия

Дождик и ветер, стихия,
Сидишь ты одиноко  в парке...
Футболка и джинсы мокрые, волосы почти сухие,
Нынче ведь совсем не жарко...

У тебя букет на коленях...
Ромашки и васильки...
Кто виноват в изменчивых  человеческих настроеньях?
Направляешь на меня свои грустные зрачки...

Смотришь на меня с минуту, улыбаешься...
Я машу рукой...
Даже отсюда вижу как ты смущаешься,
Нервно теребишь букет свой...

Выбегаю из квартиры...и по лестнице бежать...
Ты ведь там одна ...
Почему-то хочется тебя  отогревать...
И тебя кто-то ждёт, ты кому-то нужна ...

Да, согласен, я с тобою не знаком...
Возможно потом не увидимся никогда...
-Вот джемпер,  говорю, - теплее в нём...
Ты киваешь, с волос капает вода.

Приглашаю на чай...
Ты соглаешься...
-Нет, надень джемпер , не возражай
Надеваешь, опять ты смущаешься...

Букет я взял у тебя,  поставил чайник...
Достал пачку вафель "на чёрный день",
Ты чаем облилась случайно...
И я сказал что ладно, да, по правде говоря стирать мне было лень.

Ты мне рассказывала что ждала его у подъезда весь вечер...
А цветов сама от скуки нарвала...
И этот чёртов час тебе казался бесконечным...
А потом ты с горя в этот сквер пришла

Мы болтали о какой-то ерунде...
А потом ты ушла...
Не знаю как ты и где...
Ведь даже номер мне ты не дала...

****
Букет засохший твой всё на столе стоит...
А выкинуть его не поднимается рука...
Опять поставил чайник я, плита горит...
Ко мне ты опять придёшь наверняка...
… показать весь текст …

Жил да был чистый человек. Жил да был и испачкался. И стал грязным человеком.

Сколько истины в жирной саже 2020

Сколько истины в жирной саже?
Сколько лжи в ключевой воде?..
Я уже задолбался даже
городить этот квест себе.

Но лагает судьба без ухабов
и ночами зубной ноет нерв,
душит непонимания жаба
и вопросов пустых точит червь.

От вопросов плешь выела темя
и проталина - видно - в мозгу;
сдвиг в пространстве, на паузе время...
И заснуть я опять не могу.

Без спиртного я, как без патронов
и, наверно, зря бросил курить -
бред зажравшихся пропагандонов,
у которых всё "здорово жить",

не могу впитывать безболезно.
Вакханалия лжи, как мейнстрим.
"Добрый день" пусто и бесполезно
все мы для связки слов говорим.

И живём между пранком и стёбом,
без добра, без любви, просто "без",
верим сказочному долбо€бу
и ждём каши какой-то с небес.

Из пор сальных блеск глаз мироточит.
Блажь души смята в тела лафу.
Стыд исподнее тихо подмочит
и засохнет скелетом в шкафу.

Самогон поменяли на бренди,
а рисуем всё тот же вигвам.
Где же тот чудодейственный пендель,
что встряхнёт в головах нам вольфрам?

Если нет - мать Кузьмы всем покажут,
пой потом в ядовитой среде...
Сколько истины в жирной саже?
Сколько лжи в ключевой воде?
… показать весь текст …

Глупые карты ну не дают ума.

Я убил человека – исчадие ада, но живой эта мертвечина не была никогда.

Не засовывай курицу в духовку, а то она научится летать.

Мир - это чёрный квадрат на новый лад.

В твоих глазах

В твоих глазах я видел свет,
То ярко выраженный смех
Присущий твоему лицу с момента нашей встречи.
Я был польщён, узнав что ты,
Избрав из роковой толпы,
Не кинув в произвол судьбы,
Меня искала беспрестанно,
Как будто бездыханно,
Держась при полусмерти,
Я судорожно рисовал силуэт твой на мольберте.

Стих довольно старый

И заходя в пустую тьму квартиры,
Ты обливаешься слезами горячи своей,
От всех невзгод и той обиды
Ты умирал, стоя во тьме.
Разбит и сломлен твой рассудок,
И задая себе вопрос, ты быстро, находя ответ,
Ломал себе все кости градом слез.
От окровавленных тобою рук, остались только я и ты.
Вдвоем, переживали мы невзгоды, вдвоем мы судорожно жгли осколки памяти твоей,
Чернеющей во тьме, такой пустой, как вот тогда, когда впервые мы обличье свое укрыли в похоти ночной, но не тогда, когда ты рос, сияя в полночи густой.
Казалось, будто все затихло, казалось свечи все сожгли, казалось, будто, вот-вот снова твоим мечтаниям средь мглы придет конец, и в полусумраке ночном, в затишье, мельком, одиноком, невзначай, взойдет то чувство - чувства смерти не далёкой.

Я стал великим поэтом, потому что у меня ручка потекла.

Мысль – это черный квадрат.