Как живешь ты там в столице?
средь прохожих серолицых?
Лишь вчера я тут узнал
про Прилепина скандал.
Известил весь белый свет
бестолковый Интернет,
что теперь и там, и тут
кому премии дают.
На Олимпе нет в помине
в воровской чужой малине
с "Муркой"-гимном в их болотце
меж пронырного народца
у певцов Централ-кутузки
30 лет поэтов русских.
Чем там занят ваш Гундяяев?
Средь московских краснобаев
и затейливых витий,
царь теперь аж трех Россий,
в повседневной их злобе
пастухи из КГБ?
Митрофорный либераст
( родом тож из высших каст )
ученик заморских стран,
Илларьен, царь англичан?
Поди вхож, неизреченный,
ты в их капища злачены?
В новоделы эти, трезвый:
злато, кирпичи, железа.
Святорусский пряный вид
и над всем магендавид.
Впрочем, уж давно о них
( не вместит и длинный стих )
и баронам, их вассалам
Богородица сказала...
Что в столичном там борделе?
Ведь глаза бы не глядели!
Но в Ю-туб уже давно
почти все удалено,
и причем довольно сразу,
где масонскую заразу
не жалея сухожилий
бичевал отец Василий.......
Либерастами витийской
от цензуры эрефийской,
как скокочет мелкий бес
в православный "Мереседес"
и в крестах грядут товарищи
средь давно не поминающих.
А у нас тут 30 лет
все в деревне без новаций:
нету тут американцев
и столичных журналюшек,
козлоногих лютых шлюшек,
аэролетна черть толпой
между Лондона с Москвой.
Только старый "Беларусь"
чистит разве нашу Русь,
да советские старушки
проходя у засыпушки,
щурятся на снежный прах
и на солнце на горах.
Христиане здесь во мгле
( не в московских же чертогах! )
не имеют на Земле
в бесприютности убогой
ни Москвы уже, ни Ниццы,
ни Хургады, ни столицы,
просто веником убицца......
Цветет, пляшет трын-трава -
вся кавказская Москва.
Мы давно уже не ищем
состраданий там утешных:
здесь в глуши глухой медвежьей
для глубинки русской нищей
заповедной, грозной, снежной
процветает лишь кладбище.
Роман Эсс - стихотворение «Поэту в Москве»
Комментарии
Tatjana Rau
28 Ноября 2017
В нашей жизни так много хорошего...
Это - солнышко в окна с утра,
И дождинок хрустальных горошины,
И несущие свежесть ветра;
Это книг непрочитанных повести
И цветение майских садов;
И шальные, улётные скорости,
И волнующий гул поездов;
И росточек, пробившийся весело
Из уютной земной скорлупы;
И хлеба, что колосья развесили
Вдоль протоптанной в поле тропы;
Это память о детстве, о родине,
Что нам, верно, дана неспроста;
Это звуки любимой мелодии,
Уводящие в мир волшебства;
Птичий гам в зеленеющей рощице
И плывущие вдаль облака;
И детишки в соседней песочнице,
Что пекут куличи из песка;
И мерцание звёздного крошева
В очарованных водах пруда...
Всё плохое приходит непрошенно.
А хорошее рядом - всегда.
Георгий Скрипкин
4 Декабря 2017
Скорбь по погибшим
Видна печаль в букетиках цветов.
Невинных жертв крылатая машина
взяла с собой в хранилище веков.
Скорбит страна, поникли петербуржцы,
мокра брусчатка площади от слез.
Не голосят лихие трубадуры,
притихший Зимний прикрывает лоск.
Людской поток безмолвен и печален,
но он сплочен единою бедой.
Вдруг в тишине рыданья зазвучали,
и взбудоражил звезды бабий вой.
И вместе с воем в небо устремились
частички душ рыдающих людей.
Мой милый ангел, сделай божью милость,
Пускай падет безжалостный злодей.
Георгий Скрипкин
29 Ноября 2017
Отчий дом
но познал безучастье родимой земли.
Посмотрев отчий дом, захотелось напиться.
Под хламидой забвенья его погребли.
Он взирает на мир, словно каменный призрак,
из-под хмурых бровей безоконных глазниц.
Рядом, вскормленный властью, причесан, прилизан
особняк местной Думы молчанье хранит.
Прикрывает он дом от церковного лика,
что Советскую площадь ласкает перстом.
От златых куполов золоченые блики
не доходят до дома в обличии простом.
Вот уже двадцать лет отчий дом умирает
в самом центре селенья на Волге-реке.
Будоражащий память закат догорает
и сбивается рифма в кричащей строке
