В пьяном шёпоте осенней ночи
Сердца стон почти неразличим.
Дом родительский крестами заколочен,
Дом родительский крестами заколочен
И душа растаскана на кирпичи...
Я последнее бросаю первым встречным,
Выговаривая радость или грусть.
Водка, я проверил, сердце лечит.
Сердце лечит, а другое — пусть...
Странно жить... И неостановимый
В зеркале разбитом жизни рок.
Ручейками кровь сбегает криво,
Ручейками кровь сбегает криво,
И выходит Время за порог...
2010 г.
Павел Алёхин - стихотворение «***»
Комментарии
Вадима Галар
30 Июля 2020
Аллея в парке городском
Притихшим и почти пустом,
Для многих раньше был тут дом,
Сейчас всё вымерло кругом.
Деревья по обеим сторонам,
Трава, скамейки тут и там,
Не слышен шум и детский гам,
Собачий лай – все по домам.
Лишь робкий птичий переклик,
Из глубины листвы проник,
Шуршание в кустах и под ногами,
Доносится нам слабо временами…
Артур Гарипов
27 Июля 2020
Посмотри на город с птичьего полёта...
Хоть на фото: «город с птичьего полёта»,
В неувиденном ты вдруг увидишь что-то,
Что не видел, это будет – что-то!
Это что-то – могут быть деревья,
Море зелени, а может даже реки,
Или здания, что символы на схеме,
Словно их оставили ацтеки.
Может это озеро, что раньше,
Ты не видел, и не знал нисколько,
Может облик белоснежных башен,
Что закатом огненным украшен.
Может это вид родимых пашен,
Что узором вышит разноцветным,
Может это дом – роднее, краше
Нет которого, на белом свете.
Веталь-ь
11 Июня 2024
Зябкий, с давней историей Город
Грязный снег с человеческий рост.
Фонари, как крестами в погост,
вбиты в город; субботе за ворот
ананасовым соком льют свет.
Все на шлейках, бродячих псов нет.
Не дают ГТО-шных значков.
Не летят в лужи шубы с плеч барских.
Саблей пену в Клико по-гусарски
не взобьют. Хруст фритюрных сверчков,
крыльев с перцем в цветных прибамбасах
вытесняет из рейтингов мясо.
Ужас нем, выдан взмахом бровей
у запыханной в сумерках дамы;
стыдно мне за того истукана,
кто в испуге привиделся ей.
Наст скользит, но верней обогнать,
чем неловко в затылок дышать.
Тропами уссурийских котов...
Час досуга скучней час от часа
и уснуть, не отведавши мяса,
я, как хищник, теперь не готов.
Уловить дух упрямства помог
где-то в воздухе сладкий дымок.
Гопота с интеллектом "три в ряд"
пишет пьяной струёй по забору
там, где тухнет шашлык у Анзора
с ценником "по-любому съедят".
Чтоб с любовью закончить мне день -
кровью я распишусь набекрень.
И, хромая с разбитым табло,
я бреду спать по рыхлому снегу.
И свалюсь, задохнусь в томной неге,
не спугнув съёмной хаты тепло.
Завтра Масленица. Вот же блин...
Этот город запомню таким.
_ _ _
