Павел Алёхин - стихотворение «ОБЛЕПИХА»

ОБЛЕПИХА

Питерский дождь

Иду по Невскому под питерским дождем.
Висит над городом свинцовое бельмо.
А я тихонько напеваю – все путем,
смотрю под ноги в разливанное трюмо.

В нем отражаются умытые дома,
и я шагаю по глазницам этажей.
Про дождик питерский написаны тома
руками самых поэтических мужей.

А дождь стучит в мою распахнутую грудь.
Как будто просит – хоть немного напиши.
Я принимаю эту влажную игру
и воспеваю дождик рифмой от души.

РОЖДЕСТВЕНСКИЕ ЭТЮДЫ (городская лирика) ВИЛЬНЮС

У Рождества, так много слов прощения,
И свет любви, и вера в волшебство!
Кружатся снегом Ангелы забвения
И, сон вдувают городу в лицо.

Ах, как чуднО метель тревожит прошлое:
В нем запах печек и покой дворов,
И дух зимы, и редкие прохожие
Спешащие, в уют своих домов.

У Рождества так много лиц и кажется,
Что дышит город фибрами огней.
В нарядах мишуры цветет, куражится,
И нежно любит всех своих людей.

Обрывки звуков в переулках узеньких
Желаньем жизни, праздников и встреч,
Возносят душу! И тревожит музыка,
И хочется в себе ее беречь.

У Рождества простор очарования,
Провинциальный, терпкий шарм свечей...
И ватный снег лежит как изваяние,
Меж ветхих рам, подвальных этажей.

Там, елочных игрушек - представления,
В затертой мути стекол, греют взгляд.
И время, вдруг, отбросив все сомнения,
Серебряным дождем - течет назад.

10.12.2011 год. Ханна Винокур

Зябкий, с давней историей Город

Зябкий, с давней историей город.
Грязный снег с человеческий рост.
Фонари, как крестами в погост,
вбиты в город; субботе за ворот
ананасовым соком льют свет.
Все на шлейках, бродячих псов нет.

Не дают ГТО-шных значков.
Не летят в лужи шубы с плеч барских.
Саблей пену в Клико по-гусарски
не взобьют. Хруст фритюрных сверчков,
крыльев с перцем в цветных прибамбасах
вытесняет из рейтингов мясо.

Ужас нем, выдан взмахом бровей
у запыханной в сумерках дамы;
стыдно мне за того истукана,
кто в испуге привиделся ей.
Наст скользит, но верней обогнать,
чем неловко в затылок дышать.

Тропами уссурийских котов...
Час досуга скучней час от часа
и уснуть, не отведавши мяса,
я, как хищник, теперь не готов.
Уловить дух упрямства помог
где-то в воздухе сладкий дымок.

Гопота с интеллектом "три в ряд"
пишет пьяной струёй по забору
там, где тухнет шашлык у Анзора
с ценником "по-любому съедят".
Чтоб с любовью закончить мне день -
кровью я распишусь набекрень.

И, хромая с разбитым табло,
я бреду спать по рыхлому снегу.
И свалюсь, задохнусь в томной неге,
не спугнув съёмной хаты тепло.
Завтра Масленица. Вот же блин...
Этот город запомню таким.
_ _ _