Статусы про себя (Страница 122)

Больше десяти лет прошло с тех пор, как я завершила своё первое (но вряд ли неповторимое) прочтение семи книг о Гарри Поттере, а до сих пор иногда так и хочется нарядиться в такое, в чём в любой момент будет уместно вороваться в Хогвартс... с разбега...

Я помню нежное чертанье,
твоих Несбыточных надежд,
Когда бывало это чувство,
И я не думал как они,

Любили нас или ругали,
Как это было в этот раз,
И я не знаю как надолго,
Я здесь останусь,
Но сейчас.

Я думал много, много тратил,
Я был один когда решал,
Решал я всякие задачи,
И какого это сейчас.

Мне надоело это чувство,
Хотелось мне уйти туда,
Где есть спокойствие,
И много, бывало это как в тот раз

Я был любим когда то в мире,
Меня ценил один мой друг,
Все остальные же тут были,
И не давали мне вздохнуть.

Когда лежал я на кровати,
В больнице той я был один,
Пришел один мой друг когда-то,
И посидел, поговорил,

Я слышал как он говорил,
О том что дорог я ему,
Но нету больше тут желанья,
И этих сил что бы прийти к нему.

Но я приду, приду когда-то,
Увижу как он говорит,
Увижу каждое мгновенье,
Увижу солнце ну а вдруг?

Ведь я тут рядом буду,
Всегда я буду с ним летать,
Ведь буду я порывом ветра,
И буду дождиком стекать,

Я буду нежно прикасаться,
К его любимому лицу,
И он поймет что этот дождик,
И есть его хороший друг.

У меня от жизни стрессы

Сегодня прочитала отличное стихо Игоря Дерябина:
"Хулиганское или поэт в законе"

"У меня синдромы гения, а диагнозы от доктора."


http://stihi.ru/2022/02/08/4650

Возник отклик блондинки:

У меня от жизни стрессы,
А спасенье - часто в юморе.
Только я не поэтесса,
(Чтоб плохого не подумали).

Я в стишках слегка "с чудинкой",
А в работе - сплошь серьёзная.
У меня "синдром блондинки",
Но не лью об этом слезы я.

Мне приснился Челентано,
Укрощать пришёл строптивую,
Как дрова рубил он рьяно,
Но ему не подчинилась я.

Он шептал мне:"Будь моею"
Всё хватал во сне за талию.
Я так быстро не умею, -
То жила бы с ним в Италии.

Я живу вполне прилично,
А диагнозы от доктора
Не мешают в жизни личной,
Как и курс растущий доллара.

Вот такой возник ответик, -
Откровения смартфонные.
Слава Богу, что не светит
Поэтессой быть "в законе" мне.

Без моих стихов не рухнет мир

Без моих стихов не рухнет мир.
Не раздвинутся, со стоном, скалы.
Скорбной вестью не взорвёт эфир,
Что стихи писать я перестала.

Не погаснет солнце в вышине,
И звезда не вспыхнет до свехновой.
Ах,..никто не вспомнит обо мне,
Если я не пророню ни слова.

Так же будут драться воробьи
Возле аппетитной хлебной крошки.
В этом дружном общем забытьи
По деревьям будут лазить кошки.

Будет суетиться муравей,
Пищу в муравейник собирая.
Будет гриб расти.
Светить дисплей.
И лететь куда-то птичья стая.

То есть, мир не рухнет.
Будет жить.
Радостно чирикая и лая.
И лететь куда-то во всю прыть
Гибели стихов не замечая.

Так зачем вникала в каждый штрих?
Ровным счетом, в никуда роняя?
Мир, конечно, счастлив и без них.
А вот я...
Навряд ли.
Точно знаю!

Соло

Я всегда говорю: «звучи – и тебя услышат»
но у самого себя слов не отнять...
вижу, что мало слышать,
и вижу, как важно понять.

я замечаю буквально каждую мелочь.
на любой вопрос могу дать ответ.
времени нет чтоб изливать желчь.
моё соло, и мой сюжет.

Мой возраст позволяет мне делать всё, что я хочу или вообще ничего не делать.

Мне в поэтессы рваться нет резона,

Ужасно раздражаю я тщеславных.
Своим существованием раздражаю.
Я говорю с читателем на равных,
Поэтому, наверное, читают.

Не погружаясь в сказочные драмы
А просто так, беседую о жизни,
Я говорю с читателем на равных.
Учтите, - абсолютно бескорыстно.

Мне в поэтессы рваться нет резона,
Совсем другая в этой жизни ниша
По этому несложному закону
Слагаются бесхитростные вирши.

Облечь все мысли для меня несложно,
В шутливую обёртку из чудачеств,
И, посолив иронией ничтожно,
Вам это блюдо подавать горячим.

Я не трясусь, как Плюшкин , над стихами,
Назавтра все, что были, позабыты.
И, вроде, фигу не держу в кармане,
А часто остаюсь за что-то битой.

Покоя нет блюстителям порядка
На сложных поэтических тропинках
Во мне всё время ищут недостатки
И сетуют, что я стремлюсь кт Олимпу.

Не, мучайтесь!
За мой "кусочек славы".
Волнуетесь напрасно вы и слишком.
Я говорю с читателем на равных
И в том моя единственная фишка.

Я уходящая натура

Я – уходящая натура –
И с этим надобно смириться!
Хотя и, вроде бы, не дура,
По мненью жизни очевидцев.

Так сильно чую перемену,
И что с того, что моложава?
Умище-то куда я дену
И опыт, что в мозгу, как жало?

Я – отработанная схема
Поступков, планов и мечтаний,
А, значит, нет уже дилеммы,
"Быть иль не быть" в моём сознаньи.

Кому нужны стихи и песни,
Советов свод от тёти Люси?
Со мной уже неинтересно,
Понятно, даже без дискуссий.

Опять в судьбе моей звучат шаги-

Опять в судьбе моей звучат шаги.
Приходит Кто-то,иль промчится мимо-
Вдруг,исподволь,рождаются стихи,
За Кем-то путешествуя незримо.

Ах,этот гулкий шаг ночных стихов!
В моих висках порой набатом бьётся.
Освобождая мысли от оков,
Внутри невнятной болью отзовётся.

Всё deja vu -пролог и эпилог.
Что я могу?... Лишь словом прикоснуться.)
Мозг начинает подводить итог,
А сердце...,сердце хочет обмануться

Афоризмов написал до чёрта,а знаменитым так и не стал, и появились мысли чётко - себе воздвигнуть пьедестал.

Права?

Я хочу быть правой
Гордо голову поднять
Я хочу быть правой
Никого не боясь

Я хочу быть правой
Отстаивать свои мечты
Я хочу быть правой
Верить в природу своей красоты

Я хочу быть правой
Слушать. Слышать. Понимать
Я хочу быть правой
Что во веки сильной стать

Я хочу быть правой
Чтоб уметь поддержать
Я хочу быть правой
И суметь любовью возжелать

Я хочу быть правой
Быть дороже всех и вся
Я хочу быть правой
Но не права здесь только Я!

Нас во мне трое

нас во мне трое -
страх, тишина и ум
первый раздутый как шарик
на празднике смерти
третий скромнее
боится своих же дум
первого дразнит
и в мысленной круговерти
та, что вторая
забвением говорит
песню безмолвно поёт
бытием ласкает
слишком живая, чтоб думать
немой пиит
вечный огонь
и льдинка на сердце Кая

я разливается
в тысячи трещин дня
негой стекает
в ночное безумство света
первый пугается
третий молчит... меня
много для неба и мало
для жизни этой...

Обиды - как сладкий яд для меня, выпиваю дозу день изо дня. Это не твоя вина, я сам себе враг, убивая любовь, стал я очень слаб. Руки упали, душа опустела, голос утих, мой разум в смятении, неужто погиб?

Я устал от низкопробного западного кинематографа

Замечательный актёр Олег Янковский говорил прекрасные слова:

"Я устал от низкопробного западного кинематографа, заполонившего все наши экраны, а также обезьянничанья со стороны наших «киношников», бросившихся догонять Америку."

В "Ностальгии» мой герой — а это и мое было ощущение — мучается в Италии не потому, что давно березок не видел. А из-за потери ощущения своей личности. Роберту де Ниро так же, как в Америке, хорошо и в Италии, и везде. Он — Роберт де Ниро. Олегу Янковскому комфортно в России и не совсем комфортно во Франции и Америке. Потому что я там никто."

Не зовите меня поэтом

Не зовите меня поэтом -
Просто автором этих строчек:
Ничего не писалось летом -
Лишь мечталось средь белых ночек,
Только бегалось по болотам
Да качалось в траве былинкой,
Куковалось: а завтра - что там?,
Лепетало в окне осинкой,
Чайкой белой по-над Двиною
Вод неспешных едва касалось,
Отуманено пеленою
Целовалось, ох, целовалось...

Ничего не писалось летом.
Только утром сегодня, в восемь,
Неуютным, сентябрьским светом
Разбудила вдруг душу осень.

© Ольга Беспалова

Наверно, я не лучший из сынов
И далеко, наверное, не худший...
В моей судьбе средь жизненных основ,
Дороже нет родительских инструкций...

Мне не хочется быть нормальным

Мне не хочется быть нормальным,
Позитивным и стойким морально.
Для семьи быть стержнем сакральным
И любить всем сердцем… Банально!

Не такой я! Мне чужды те чувства,
Что поэты любовь воплощают в искусстве.
Тишина на душе и отсутствие грусти,
Лишь позывы для тела, что не делает чести…

Извиняться за то, чего я не скрываю,
Все как есть говорю, не хочу, не желаю.
Кто обиду таит искренне не понимаю,
Обнимаю, целую и забываю.

… я там, где есть сейчас !

Я бы хотел быть Другом для многих, но никогда предателем даже для одного !

Никого насильно не держу возле себя. Не лезу из кожи вон, чтобы понравиться, не пытаюсь произвести наилучшее впечатление. Просто стараюсь жить по совести, иду за своим сердцем и наслаждаюсь каждым мгновением, подаренным мне жизнью.

Если я впускаю вас в свой мир, это не значит, что буду производить реконструкции или перепланировки под вас. Это значит - любуйтесь тем, что уже построено.

Я умею...

Я умею вязать крючком
Выплетая судьбу в ажуры,
Оживить суетою дом,
Чтоб никто не остался хмурым.

Я умею из ничего
Смастерить водевиль из драмы.
Натирая следы невзгод
Утешительных слов бальзамом.

Я могу победить хандру,
Снять усталость минут за двадцать,
Не считая за тяжкий труд,
В уголочках души прибраться.

И проветрить стихами быт,
Чтобы не было затхлой скуки,
И загадку, где смысл скрыт,
Разгадать смогу на досуге,

Слух романсами усладить,
День раскрасить на тон светлее...
Но вот только покорной быть,
Извини меня.
Не умею...

Пение синицы

Пока холодный, мокрый, неопрятный, а из уст лишь: "я в порядке",
он вечерами под травой рыдал о крытой жизни мраком,
сердце - в кровь, душа - наружу, уверен: "да кому я нужен?.."
люди видят что снаружи, не необъятный океан, а только лужу
а есть ли смысл глядеть глубже? знает - будет только хуже
он, по привычке, скажет всем, что очень дорожит и дружит.

и нет любви, и нет добра, есть только он и эта тьма..
даже видя солнца свет, совсем не чувствует тепла
но все же сердце что-то заставляло биться
возможно, то неравнодушно к пению синицы..
"да нет.. не может быть! когда ты умилялся птице!?
наверное, я болен. или.. дело в той девице?.."
мысли мутные витают, опыт жизни наколяет,
свою роль логика играет.. однако сердце возражает..

с виду то, обычная девчонка, напомнит малостью ребенка
вот только, глядя на нее, его "внутри" вопит тихонько
"я покурю, меня отпустит." - он знает - так намного лучше
вновь вдыхает дозу счастья, сейчас оно совсем беззвучно
"что со мной!? чего творится!? не мог же я в нее влюбиться..
как же странно.. что я слышу? то ли сердце, то ль синицу.."

… показать весь текст …

За что

За что девчонки меня любят
Иль просто уважают?
За то, что всех люблю их
И они об этом знают!

За то, что для них
Всегда открыт мой дом
Придет ко мне одна
Иль сразу вчетвером

За то, что их всегда
С любовью я встречаю
За то, что рядом с ними
Других не замечаю

За то, что их секреты
Умею я хранить
И смелые фантазии
Со мною воплотить

За то, что их всегда
По разному ласкаю
Сначала нежный шёлк
Затем, как зверь терзаю

За то, что ночью их
Любовью насыщаю
За то, что кто они
Никто и не узнает.

Когда весь мир - твой подиум, это вот так.

... ибо я же та ещё змея...

мне не нравится, когда в мой шкаф необоснованно пихают своих скелетов, типа "Пусть тут полежат. И потом унеси их с собой в могилу."

Мне дано молчать

Я так хочу перестать страдать
Обнимать подушку по ночам
Молча плакать в четырёх стенах
Одевая маску по утрам.
Жизнь игра, а я играю роль
В глазах других полно решимости
Счастья, любви, надежды.
Быть куклой, мне не привыкать
Лишь бы роль свою играть.
Сценарий мой довольно прост
Идти по жизни и смеяться
Ошибки отрицать и душу забыть.
Я лишь кукла в чей-то власти
Это ведь моя робота
По жизни идти, и претворяться.

Творить, любить, сочинять.
Я хочу рисовать с самого утра
и до глубокой ночи картины,
стать поэтом писать этот восторг,
чувствовать все мечты и глубину любви
слушать музыку которая покроет всё тело
но слов мало, я не художник, я не поэт.
Я буду слушать музыку и стремиться к своим словам.

Я люблю своё одиночество.

Мне нравиться одиночество,
Мне нравиться тихая ,по своему
Громкая музыка.
Мне нравиться сумрак, комнаты моей недалекой.
Мне нравиться ночь,
Мне нравиться дождь,
Звук бьющихся капель об окна.
Мне нравиться время
Когда могу все чувства выплеснуть в тексты,
Или с гитарой вместе
без слов.
И без прямого глубокого смысла
Сделать то, что будет из всех колонок искрится
Под что будут на танцполах качать,
Но а я буду В сумраке комнаты просто молчать