Новые статусы про поэзию (Страница 4)

Душа поэта

Рожденная моей рукой
Моей печальною слезой
Ночами долгими без сна
Была написана она

Непревзойденно не спеша
Бумагой тонкою шурша
Писала нежная душа
Писала боль свою глуша

Ночей бессонных пустота,
Сердечных красок простота.
Вмещала смыслы бытия
Моя дрожащая рука

И лились тихо как река
Признания из далека
Магический исполнив трюк
Волшебный стих родится вдруг!

Мелькают мысли между строк
Души откроется замок
Поэта дивные слова,
Вновь оживут средь бела дня...

Kit
11.06.20-15.02.24
17:00-07:20


© Copyright: Кударенко Елена, 2020
Свидетельство о публикации №120061106328

Мысли ходят рядом где-то,
Видимо не быть поэтом.
Рифма есть, а смысла нет,
Иль наоборот букет.

Чтобы вместе совместить,
Надо 200 грам налить,
А потом как прочитаешь
Валерьянки наливаешь.

Однажды сказали - стихи неудачны...

Однажды сказали - стихи неудачны,
В них крыша повыше и стены косячны,
И окна - одно чуть повыше другого -
А я вдруг подумал: «А мне здесь так клево!»

Когда через двери вхожу я в него,
Душе вдруг становится как-то легко!
И сердце спокойнее бьется в груди -
Кому не по нраву, ко мне не ходи!

Забудь про калитку и тропку, что были,
Цветы в палисаднике, что посадили.
Живи в мегаполисе слов и понятий,
Размерах дотошных, холодных объятьях.

Мне это давно надоело, ты знаешь!
Мой голос из сердца идет, понимаешь?
А если от песни души вдруг охрип,
Зайду я в калитку, чей слышал ты скрип…

И там, несмотря на нелепость картины,
Камин разожгу, что из камня и глины,
Дровишки подброшу в огонь, чтоб трещали -
И так запою, чтобы лиры брынчали!

Пусть будет нелепо, но это отвага!
Забыть, что ты метр или стиляга…
Ко мне заходите, повоем стихами -
Луна, что взошла - она это знает!

И звезды то эхо хрустально подхватят -
Пусть слушают нас, кто бессонницей занят.
Страдаю порой аритмией, ребята,
И стих мой горячий - пусть будет распятый!

И все, что здесь было и шабаш гостей,
Все это прекрасно до мозга костей!
Пусть солнце встает, разбредемся домами,
Соседи, простите, что души кричали!

Однажды сказали - стихи неудачны,
В них крыша повыше и стены косячны,
И окна - одно чуть повыше другого -
А я вдруг подумал: «А мне здесь так клево!»


… показать весь текст …

Ну,кому это нужно?

Ну, кому это нужно : душу всю наизнанку,
В жилетку поплакаться, ну и дурак!
Ты думаешь, те, кто писать не умеют,
Молчат, потому, что у них все не так ?
Я слышала фразу, о том ,что поэты,
Писать начинают ,от горькой судьбы.
Я так не считаю, ну может частично,
А, в прочим,попробуй - ка сам, напиши?
Эмоции чувств, передать так красиво,
Чтоб за душу взяло, до первой слезы,
Когда за спиной распускаются крылья,
И, ты уже в небе,в полете летишь...
Я рада ,что мне так подарены крылья,
Читайте душою, когда вы тихи,
Читайте поэзию - это красиво!
Живые эмоции - это стихи!

13.03.20.

Меня поэзия лечила
От безнадежной пустоты,
Во тьме надеждою светила,
Была предтечею мечты
И радость, и любовь дарила
И заставляла дальше жить,
В ней удивительная сила
Учила прошлое забыть,
А я тогда и не ценила
Победной строчки торжество
Меня поэзия любила
Не знаю и сама – за что!

Вы любите поэзию, как я?

Вы любите поэзию, как я -
Писать стихи или чужие слушать,
На миг застыв в минутах небытья,
Как будто бы читая чью-то душу?

Вы любите поэзию, как я -
Заглядывать за ширму, как прохожий,
И что-то очень близкое найдя,
Запрятать в своё сердце подытожив?

Вы любите поэзию, как я -
Парить под небом, не имея крыльев,
Быть где-то там за гранью бытия,
При этом всём дыша обычной пылью?

Вы любите поэзию, как я -
Стирать границы собственных иллюзий,
Мирок свой постепенно сотворя,
А после благодарным быть той музе?

Вы любите поэзию, как я -
Вплетая свои чувства между строчек,
Врастать душою в то, что так любя,
Хранит в себе исписанный листочек?

Вы любите поэзию, как я?

Они приходят, как непрошенные гости,
Садятся рядом, дружно за столом,
И начинают долгие расспросы,
С рассказами историй о былом.
Я слушаю их молча, благосклонно,
Ловя на слух их сладкой дрёмы тон,
Они плывут тягуче, монотонно,
Переходя из речи в сладкий сон...
И снится мне, как я беру бумагу,
Перо и тушь, и пробую писать,
И верю в то, что все мои рассказы,
Я сочиняю сном, пытаясь разгадать,
Суть разговоров в ясных сновиденьях,
Обрывки фраз, ненужные слова,
И лишь потом приходит вдохновенье,
И время для рождения стиха.

28.08.18

Поэзия всегда была права –
Стихи несут высокие идеи,
Такие, что на добрые слова
Обрушиться готовы все злодеи.

Поэзии другой вовек не быть,
Она, как кормчий правит в буйном море.
У ней есть назначение: любить,
И помогать, когда печаль и горе.

И пусть стихи сегодня не в чести,
Пускай стихов читают нынче мало.
Поэзия несёт в своей горсти
Высоких слов красивые кристаллы.

Спешащему по делу невдомёк,
Что каждый куст поэзией обласкан,
Что каждый получает свой урок,
И нужную, и верную подсказку.

Хоть в идеале многое не так,
И мы подчас бросаем лук и стрелы.
Себя оценит кто-то на пятак,
А кто-то мчится словно очумелый,

Чтобы за хвост удачу ухватить…
Лишь совершенству нет вовек предела
В поэзии, да что там говорить,
Стихи писать – особенное дело.

Читать стихи доступно задарма,
В поэзии вся мудрость человечья.
Присутствуют в ней кормчий и корма,
И ожиданье интересной встречи.

Поэтический вечер

Однажды, мне сказал мой друг:
– Сегодня, вечером на сцене
В уютном, милом заведении
Читать поэты будут вслух
Свои стихи – произведения!
Пошли и ты! В одно мгновение
Ты всем заявишь о себе!
Быть может, кто-то и похлопать
Решит тебе в знак уважения!
А нет, так это не беда! –
Ведь слава не легко даётся...

– Прости мой друг, но мне пора!
Устал я что-то – обойдётся
Моё тщеславие! Коснётся
Лучше карандаш
Пусть запылившейся бумаги,
Да нарисует пейзаж
Рукою Музы. В листопаде,
В такую пору – погляди!
Когда леса в таком наряде! –
Мне прогуляться бы, пройти,
Да через строки постараться
Словами это донести –
Пока не начало смеркаться!

С Международным днём поэзии!

С праздником, уважаемые друзья!
Вот и наступил тот День, о котором мы неоднократно упоминали - 21 марта отмечается Всемирный день поэзии.
«Всякое стихотворение – это покрывало, растянутое на остриях слов. Эти слова светятся, как звезды, из-за них и существует стихотворение». Мнение Александра Блока, замечательного русского поэта, наверняка совпадет с точкой зрения всякого, кто от природы талантлив и с воодушевлением пишет стихи.
Когда в ООН узнали о том, что я серьёзно занимаюсь писательской деятельностью, то учредили Всемирный день поэзии, приурочив его к моему Дню рождения. (ШУТКА)
А серьёзно, Всемирный день поэзии, был учрежден не так давно: в 1999 году, в столице Франции, в рамках 30-й генеральной ассамблеи ООН. Там же были проведены мероприятия, посвященные новоиспеченному World Poetry Day – Всемирному дню поэзии. Главной целью ежегодного Всемирного дня поэзии, прежде всего, является приобщение к стихотворному искусству современных людей, далеких от романтики и лирического мышления. Ведь известно, что проблема умирающей культуры с каждым годом становится всё острее.
Предлагаю вашему вниманию стихотворения на поэтическую тему.
Две поэтических души
Две поэтических души
сошлись в высоком занебесье.
Звучал псалом протяжной песней
в созвездии праведной глуши.

Одна душа шептала вслух -
я вам пишу, чего же боле.
Случилось все по божьей воле,
но бог тогда был нем и глух.

Души другой раздался крик –
погиб поэт – невольник чести.
Взвилась рука никчемной мести,
в глазах застыл последний миг.

Во всем повинна не дуэль,
всему виной стрела коварства,
что поразила дух бунтарства,
а с ним и ангельскую трель.

Но дух бунтарства воспарил,
и трель поэтов не умолкла.
Летают души в самоволке,
их черный ворон не сгубил.

Золотой век
Век Золотой отважный, вольнодумный.
Слетает рифма с сабель и штыков.
И о комфорте некогда подумать
при виде тучи вражеских полков.

Одна война сменяется другою,
но не писать от этого нельзя.
Строчат поэмы смелою рукою,
скрепляя дух и нытикам дерзя.

Идут на смерть за милую Отчизну,
еще вчера в полемике с царем.
Клянутся бить врагов во имя жизни,
сверяя дружбу праведным огнем.

Звучит в сердцах набатом слово «подвиг».
Какой же толк в сражений без него.
Какой же смак без доблестной свободы.
Скорей в седло и шашки наголо.

И вместе с ними Музы выступали,
храня при них гусиное перо.
И в перерывах огненных баталий
писали ратный подвиг набело.

И несть числа поэту молодому,
что рифмовал под вражеским огнем.
Я салютую веку Золотому
и повествую с гордостью о нем.

Памяти Владимира Раевского
Не счесть крамольных мыслей в голове.
Он русофобом слыл и русофилом.
Скакал с кирасой на лихом коне.
Его картечью досыта побило.

В тиши поместья долго не сидел
и рвался в бой за милую Россию.
Писал стихи под сенью ратных дел,
в которых рифма пела и дерзила.

Как воевал со страстью, так любил,
но горячей Отечество родное.
Хоть от него забвения испил
и кабалы пустого непокоя.

Поэт, рубака, ссыльный декабрист.
С открытым сердцем, с раненой душою.
Я добавляю в память чистый лист,
быть может, он поделится строкою.

… показать весь текст …

ПОЭЗИЯ ЖИВЁТ В СРЕДЕ ОСОБОЙ

Поэзия – живёт в среде особой…
Переварить и мысль порою сложно…
У куропаток камни где-то в зобе…
А у поэтов – есть манок, возможно…

Они им нарушают все границы!
Из белого листка простой тетради
Летят слова сквозь время "серой птицей"
Законы метафизики – в отпаде…

Поэзия - живёт! И словно дышат
Мотивы автора в сердцах других...
Глазами Вечности читатель свыше
Уловит суть - для этого и стих...

Он - крылья! И возможность усомниться!
Он - взмах пера! И острый клюв чернил!
Как верила! - Парила в небе птица...
Как жил поэт? - Дышал, творил - любил!

СТИХИ И КРИТИКА

«Какой должна быть критика?» -
Спросил поэт поэта...
-Быть может, важна этика
Среди твоих куплетов?

-Нет, погоди, скорей всего,
Суть в ритме! (вкривь улыбка)
-В идее! (вялый вслед зевок)
-Подтексте! (взгляды зыбко
Шмыгнули вверх на полку) Ба!
Почтенный книжный шкафчик...
И не найдя в сём толку. Да!
Достали «муз-буравчик»:

Поёт душа катренами,
Где замысел меж строчек.
Ложится песнь забвенная
На строфы. Чей здесь почерк?
Одни рифмуют вальс в тиши...
Другие – туш на праздник...
Стихи – мелодия души!
Лишь инструмент всех разный.

А третьи – пишут о любви –
Без проигрыша вкус... Но:
Уместен ли здесь «спам», «торги»?
Что намотать на ус нам?
«Учить стиш будешь наизусть?» -
Вопрос себе задай-ка.
Это критерий веский! Пусть
Стоят под текстом «лайки»...

Вот вывод мой по-существу:
(Эх, Критик Музы! Ваше право...)
Чей стих прочесть вновь захочу –
Скажу тому поэту – «Браво!»

СЕБЯ В СТИХИ!

Стихи – есть посвящение другим!
Не о себе! – В историях прожИтых,
Не прОжитых – О людях! Да! И им –
Поэтов строчки острым шилом сшиты…

Стихи – то освещение других!
Лучами правды или же лампадой –
Палящими! И тёплыми! Но в них –
Поэтам тенью быть порою надо…

Стихи – ведь музыкальный натюрморт!
Где в паузах душа поёт эскизы…
Поэтов краски – с собственных аорт…
И почерк их – в крови! – ума капризы…

Пришли из сна? Стихия слов! Зачем?
Избитых тем! Избитых фраз! Испитых…
Бокал, налитый до краёв поэм…
«Поэт! О чём?!»… Он просто чутко спит и

То - ритмы совести стихийно – в явь!
Упустим мы, читая, где-то суть их…
Грехи – в слова! Слова – в грехи!? – Избавь!
Акустику – для мысли! Строчкам – путь! И…

Учите Мир! Зверей! Людей! – любя!
«Поэт! Зачем?»… Научены и сыты!
По горло, по уши! – обмануты!... В себя!…
Себя – в стихи?! . Стихи – есть я?… Забыто….

ЛЮБИМОМУ ПОЭТУ

Среди других узнАю почерк Ваш:
Лесов и Рек – Благоухание!

Народа – Глас! Природы – «Отче наш»!
Надежды – Вдох! Любви – Дыхание!

Родной Земли Мотивы – Гимн Души!
Вопросы Жизни – Дивной Притчи Мир!

Твори, Поэт! Живи! Звучи! Пиши!
Через года! Через себя! Пунктир

Поставлю здесь. Нет, троеточие –
«На цыпочках ушедшая стропа».

Желаю Вам здоровья очень! И
«Не зарастёт народная тропа!»

ПАРНАС

На далёком, на Парнасе,
Выдавая за своё –
Через сердце пропускают
Дочки Зевса бытиё.
В заколдованном экстазе
Окрылённое перо!
Нежной страстью обнимают.
Шепчут: «Я люблю! Герой!»

О! Чудо! Стих – играет!
Причуда? Нет! Танцует!
Смеётся! И рыдает!
Рисует! И поёт!
И только Нимфа знает,
Что мифа не бывает –
Поэт без Дамы сердца
Не пишет... Не живёт...

Луч скитаний пилигрима!
Свет просвета у равви!
Тайну слова освещают
Рифмой утренней зари!
От Гомера тенью Рима
До «Металла» наших дней –
Между строчек: «Посвящаю
Ей! Единственной моей!»

ОН НОЧЬЮ РИФМОВАЛ ГЛАГОЛАМИ

Он ночью рифмовал глаголами.
Открытый профиль в стихах-ру...
Сидел за кОмпом полуголым и,
Поэтому уже к утру,
Он думал только существительным –
Так теребя его конец,
Что суффиксы, смеясь язвительно –
Заканчивали мысль на «ец!»

В минуты лирики. Экстаза ли?
Пегас нашёптывал: «Ура!»
И он летал на крыльях с фразами -
«Слова нашёл!». «Какой дурак!»
То вверх, то вниз волною пошлого
Его кидало!...Засыпал...
Пегас шептал ему: «Хороший мой!
Придёт твой час! И пьедестал»

Строчил не он, а тот в пальто ваял!
Отсюда в рифмах – суррогат...
Ложился с петухами – спал...
В обед на завтрак думал «Гад!»
Мечтал забить Коню подковы, и
Читая свои строчки вслух...
А Сизокрылый был готовый – нимб
Поэту одевал, лишь пух

Летал по комнате. И прочерки
В стихах менялись на слова!
До вечеру готовый очерк был..
И Рифма жгла!.. И шла лафа...

Последний свой катрен уж к ночи он
Затёр до дыр и лист порвал...
Пегас обиделся: «Ну отчего?
Такой был стиш! Такой финал!
Не буду шефствовать! Увольте! Всё!
Пиши один тогда!»... «Абзац!» -
Подумал он... «Теперь глаголить. Ё-ё!
Без Лошади – не стих – эрзац!»

Он ночью рифмовал глаголами
Тайком от всех, который раз!
И Муза шлялась полуголая...
«Вернись ко мне, Конь-Гондурас!»
… показать весь текст …

Стихи...

Вот и всё...
Долгих дней череда ничего не несёт
Ожидание лишь угнетает.
Хочет что-то порой вдруг оставить перо
Но чернил под рукой не хватает.
Очень жаль красоту, что осталась немой
Ветром времени след заметает.
Если снова предстанет картиной виток
Нанесу как смогу на пергамент.
И возможно, она оживёт между строк
Если кто-то, однажды, представит...

Сияние

Я долго не писал стихотворений,
Убрав подальше карандаш,
Но снизошло вдруг вдохновение,
Когда поймал, тот взгляд я ваш.

И не забыть тот дивный вечер,
Где вы, средь вычурных господ,
Прикрыв накидкой свои плечи,
Сияньем глаз - затмили небосвод.

Мальчик и собака

Ко мне! Нельзя! Сидеть! Лежать! Дай лапу!
Негромко доносилось со двора.
На то, как мальчик обучал собаку,
Смотрела с интересом детвора.

Кто посмелей - сидели на заборе,
Кто по робей - глядели сквозь "штакет",
Как мальчуган команды резво вторя,
Опустошал с печеньями пакет.

Собака с интересом выполняла,
Команды дорогого ей юнца,
Как будто всё прекрасно понимала,
Порадовать желая сорванца.

И не было прекраснее картины,
Чем та, что открывалась со двора.
На озорного мальчика с Афиной* -
Восторженно глядела детвора!

Серебристым ручьям нет дороги назад,
Старый двор мой зарос весь бурьяном.
Третий год не цветёт за околицей сад,
Лишь в полях травы нежат туманы.

И под куполом синим, где жмутся леса,
Не звенят соловьиные трели.
Не услышать мне больше ни скрип колеса,
Ни мелодию старой свирели.

Всё куда-то ушло. Да и время-песок
Сединой корректирует годы.
Без тебя, дом родной, я совсем одинок,
На душе нет той прежней свободы.

Эх, вздохну на прощание я и пройдусь
Там, где тянут верхушки берёзы.
Ты прости меня, Матушка-Белая Русь,
За печаль и за горькие слёзы.

По Гомеру.

"Музы, молю — из толпы многогрешного рода людского
Вечно влеките к священному свету скиталицу-душу".
Из античного гимна.


Музы и фавны, меня воспойте!
Дочь Александро и дочь Людмилы.
С Аполлинарией рядом стойте!
В горькие ночи дайте ей силы.

Я Аполлона печальным даром
В годы лишений и долгих странствий
Преображалась.Земля не шаром,
Тартаром слыла...Землёй Аида.

Гелиос-солнце, вставай скорее!
Оры не спят у своих ворот.
Осса и Мойры чудная сила
Дарят богам амброзический год.

Я - не Калипсо и не Цирцея.
Может быть, Геба, а может, Эос.
Я и у Феба, его, Дальновержца,
Проклята вдвое...Проткнута в сердце.

Музы и фавны, меня воспойте!
Дочь Александро и дочь Людмилы.
Нимфы печальные, стойте, стойте!
Аполлинарии дайте силы!

Мне бы из Леты один глоточек!
Но Мнемосины источник здесь.
Кровь вытекает из чёрных строчек:
Старым теням вспоминать и есть.

Я - не Пигмей. Война - не с птицей.
В жилах „ихор” не моих течёт.
Знак победителям - справа-птица
Знак побеждённым - наоборот.

Двадцать два года - в слугах Ареса.
Двадцать два года иду домой.
Путь указующий- жезл Гермеса,
Так же, как Фатум, всегда со мной.

...Музы и фавны, меня воспойте!
Дочь Александро и дочь Людмилы.
С Аполлинарией рядом стойте,
В горькие годы дайте ей силы!
… показать весь текст …

Поэзия - сложная штука

Поэзия - сложная штука,
Не лезьте в неё, глухари.
В ней - магия слова и звука,
И светлые блики зари.

В ней - запахи нашей природы,
Движенье ветров и морей,
И ширь необъятной свободы,
И вечная грусть за людей.

В ней - самые страстные чувства,
И нежные отзвуки грёз,
Великая сила искусства
И горечь пролившихся слёз.

В ней - сила слепящего света
И мудрость бессонных ночей,
Тепло долгожданного лета
И холод седых февралей.

Но если в тебе есть всё это,
Тогда я скажу от души -
Будь искренним, честным поэтом,
Твори, не стесняйся, пиши!

10 Парус

Посвящение Лермонтову.

Не Байрон он и никогда им не был,
С ним разделив нелёгкую судьбу:
Он – парус в море под открытым небом,
Во время штиля ожидавший бурь.

Поэтом Солнца Пушкина считают,
А Лермонтов – поэт ночной Луны:
Когда вокруг все мирно затихает,
Его стихи становятся слышны.

Скучает молча Пушкинский Онегин,
Печорин же страдает от любви,
От одиночества в дней быстром беге
И гордости, что у него в крови.

Мятежный Мцыри пылко ищет счастья
В скитаньях, не в плену уединенья:
Познать прекрасный мир, быть его частью,
Любить свободу и ценить мгновенье…

Пусть странную любовь к своей Отчизне
Поэт испытывал, презревший кровь,
Он жил для русских и расстался с жизнью,
Честь не затмив, завоевав любовь.

… Быть вольным парусом под вечным небом -
Удел для смелых, жребий непростой.
Не Байрон он и никогда им не был:
Он был поэтом с русскою душой!

Обесцененный товар

Прошли года, когда поэзия
питала праведную жизнь.
Когда строкой вела агрессию
на покорение вершин.

Сегодня много в мире пишется
не поэтической строкой.
И не везде свободой дышится
под рифмой, сдавленной рукой.

Лежит товаром обесцененным
на пыльной полке нежный стих.
А тот, что скрашен биркой ценности,
в кругу бестселлеров затих.

Бурлит содружество писателей,
копаясь в тощих кошельках.
Живут поэты самиздатами,
лелея Музу на руках.

Вне времени

Друг мой, у поэзии нет старости,​
Времени, пространства, суеты...
И душе её нет большей радости,
Если ты с поэзией на Ты...

Малой, невесомою частицею,
Беспристрастно сброшенной с пера...
Не заботит мысль о культе личности,
Строки, приручившие года...

Бренность мы хороним и печалимся,
Но стихи не покидают свет!
В сердце, не остывшем, возрождается
И живёт вне времени поэт!

Я наполню свою поэзию заботами,
Жизнь ознаменую метафорой,
В стихах не будет абстракции,
Бытие станет сказкой.
Не по нраву мне жизнь клерка,
Не хочу становиться рабой в клетке,
Я за творческий взгляд поэта.

Вдохновенная поэзия

Стихи — души благословенье,
В них мысли вместе, а не врозь,
Когда в чудесное мгновенье
То, что по вере, вдохновенно,
С любовью Божьей сорвалось.

Когда я говорю, что мне нравится Есенин, все думают, что это про русскую природу, любовь, переживания... А я имел в виду распутство, пьянство и лень.

Стихи... как много их вокруг...

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их..и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь,
В других - весь мир разрушен.

Порой боишься просто прочитать,
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где кто то должен ГРОМКО ПРОКРИЧАТЬ,
А ставит много много мелких точек...

Но почему, когда нам тяжело,
Или любовь нас жжёт огнём горячим,
Мы плачем, бьёмся бабочкой в стекло,
Но для кого то ничего не значим?

И почему,когда наш пылкий взгляд
Куда то устремлён... не замечает,
Как кто то, много много лет подряд,
Нас любит...и томится и скучает.

Стихи: бумага, буквы и значки...
Порой бессмысленные извороты строчек....
Но кто то в них живёт...грустит...творит...
А кто то и читать то не захочет.

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их...и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь...
В других - весь мир разрушен.

Прочтите их... потратьте 5 минут...
Они порой расскажут вам чуть больше,
Чем тот, кто рядом...И замкнётся круг,
Любви,разлук,и чёрных многоточий...

Поэту многое дано

Поэтам многое дано -
жизнь пережить,
начать сначала ...
потустороннего причала
увидеть лодку,
переплыть
мир одинокий ...
из печали
его опять освободить
и всё опять
начать сначала !

Поэту многое
дано
он может вам
открыть все двери ...
ему сказать вам
суждено,
что не во всё
вам надо верить !

Там за чертой
есть тоже свет,
он там такой же
как и этот ...
одна есть жизнь,
один есть свет,
черты меж тем и этим
нету !