Статусы про разное (Страница 28)

– Ты потерян.
– Я не терялся...
– Ты сломлен.
– Я не ломался...
– Ты удушен.
– Петли нет на шее...
– Ты слаб.
– Но я стану сильнее!

Вообще же скажу, что весь этот народ, — за некоторыми немногими исключениями неистощимо-веселых людей, пользовавшихся за это всеобщим презрением, — был народ угрюмый, завистливый, страшно тщеславный, хвастливый, обидчивый и в высшей степени формалист.

Смертник – это самое совершенное и практически безотказное оружие, из всех существующих! Своими корнями изобретение уходит в глубину веков. Патент, скорее всего, дьявол выдал китайцам. (патент на убийство)

Такие белые и давящие стены...

Такие белые и давящие стены,
Такой холодный и безумно яркий свет,
На коже бледной ярко-синим видно вены,
Ты чувствуешь, что больше тебя нет.

Вокруг шприцы, но пахнет не больницей,
В тиши как эхо раздается чей-то крик.
Шаги врачей, что кажутся убийцей,
В окне мелькнул измученный старик.

Рукой ты тянешься к такой холодной стенке,
Ты исхудал, и кости лишь видны,
И видишь ты, как кровь пульсирует по венке,
И как пугающе конечности бледны.

Ты как скелет: просвечивают кости,
И впали щеки, обрамила лицо грусть,
И лишь врачи - твои навеки гости,
Ты умираешь. А в чем дело? Ну и пусть.

И выпирают кости шеи и ключицы,
И ребра твои можно посчитать,
И руки тонкие, похожие на спицы,
Которые ребенок может разломать.

Глаза твои застелены туманом,
И ты не видишь ничего, что дальше стен.
И ты привык к вот этому обману,
И ты привык к прокалыванью вен.

И чувствуешь, что больше тебя нет.
Об этом говорят исколотые вены.
Такой холодный и безумно яркий свет,
Такие белые и давящие стены.

Герои недописаных историй

Герои недописанных историй,
Замерзшие во льду своих страниц,
Обломки искривленных траекторий,
Лишенные судьбы, души и лиц.

Оставлены творцом на полдороге,
Забыты, как ненужный чемодан,
Развратники, монахи, недотроги,
Правители земель, планет и стран.

И просто люди, созданные как-то
В один из долгих зимних вечеров,
Но стали планы, образы и карты
Всего лишь смятым топливом костров.

И с каждым днем снижался градус пыла
В душе творца и январился взгляд.
Река сюжета попросту застыла,
По ней разлился брошенности яд.

И вмерзли в недописанность герои,
Исчезла жизнь из ледяных сердец,
Напрасно проливались реки крови,
Остался в неслучившемся конец.

Архивы недописанных историй —
Музей покрытых инеем фигур.
Погост метафор, свалка аллегорий —
Устроить можно знатный некротур.

А лучше разморозить все страницы
И сотни душ мгновенно оживить.
Отбросить «не хочу» и потрудиться —
Допрясть из судеб радужную нить.

Разукрашка

Разукрашу симпатичными стихами
Этот мир безумный, но родной.
Прорасту сквозь время тёплых рифм садами.
Одарю весь добрый люд честной
Мелодичными красивыми плодами
Светлых чувств и мысли озорной.
Обогрею уши милыми словами.
Станет Интернет богаче мной.

Чувства добрые я по сети отправлю
Каждой стихчитающей душе.
Снова дружбу, верность и любовь прославлю,
Хоть и прославляли их уже.
Скромный свой талант на пьедестал поставлю.
Пусть стоит там, в полном неглиже.

Очень умные раздам я людям мысли.
Мне не жалко (это не мои)
Все раздам, свежи покуда, не прокисли
И направлю разум за буи.

За астрал – в ментальные поля,
Здесь духовный голод утоля.

А, отдохнув, сюда потом вернусь.

от Луны до Марса можно потеряться

Храм сознания

Давайте строить храмы в ноосфере,
Из добрых слов в сознании людей,
А стены устанавливать на вере
И чтобы в храмах не было теней,
Из света разума в них делать купола!

Наполним мы любовью храмы эти
Чистейшей, настоящей и живой.
За этот мир, поэты, мы в ответе.
Мы отвечаем за него душой.
Нам муза наша власть огромную дала.

Мы наполняем мир не просто звуком.
Мы образы в сознании творим.
И радостям и самым страшным мукам
Стихами воплощаться в жизнь велим.
Ведь рифмы наши превращаются в дела.

Типа вальс

На дискотеке пара молодая
(Он и она в кроссовках и джинсе)
Кружатся уже час, не прерывая
Движения, как белки в колесе.

Ди-джей поставил старую пластинку.
- «Пусть вальс, хоть раз, станцует молодёжь!»
У парня это вызвало смешинку,
А девушка почувствовала дрожь.

То был не страх. То было предвкушенье
Прикосновенья его сильных рук.
Вальс танцевать с любимым – наслажденье,
Блаженство, так похожее на глюк.

Они знакомы были трое суток,
А он её ещё не обнимал.
Он был с ней добр, внимателен и чуток,
Но, вот, почти совсем, не приставал.

И парень закружил девчонку в танце
Прекрасном, словно фильмы про любовь.
Пылали щёки юные в румянце,
Как спирт горела в её венах кровь.

Рука его по талии всё ниже
Сползала в направленье ягодиц.
Он ей казался и родней и ближе.
Из доброй сказки благородный принц.

Окончилось прекрасное движенье,
Ди-джей врубил какой-то новый рэп
И сон исчез, исчезло наважденье.
Глюк был великолепен, но нелеп.

Пропали деньги с заднего кармана
И с шеи золотой кулон уплыл.
Глубокая в душе осталась рана.
Принц оказался сволочь и дебил.

Она слишком долго Его искала, чтобы так вот просто отпустить…

Теракт — это игра неких богачей, сидящих на нефти, имеющих настоящие гаремы, своё войско и свои империи! Однажды ему всё приедается, ничего не радует! Ни секс, ни власть, ни любой каприз… Ничего! Тогда-то и возникает мысль поиграть человеческими жизнями. Другие мотивы терактов – лишь декорации.

Однажды утром не встало солнце и люди забыли как говорить хорошие вещи.

Вечерний променад пана в Одессе.

Пан гулял по Молдаванке
И пускал дымы,
Шмоль в оборванной ушанке
Вынырнул из тьмы.

Шкет чумазый взял рогаткой
Лоб его в прицел, ...
Пан лежит томясь загадкой
Мёртв он или цел?

Видит пан, как кто-то сивый,
Словно мотылёк,
Упорхнул, и с ним красивый,
Толстый кошелёк.

Люди выращивают и продают друг другу апельсины. Наоборот не бывает.

Нет ничего бесполезней, чем доносить миру о своей гениальности, из своих собственных уст. Время, как премьер-министр Бога, – лишь ехидно ухмыляется в данном случае. Ну, и флаг ему, значит... Аминь.

Правда без любви

Жил-был на белом свете
Старик, не знавший горя.
Любили его дети,
Был добр, ни с кем не спорил.

Проблема лишь со зреньм.
Ведь был добряк без глаза.
В свой адрес оскорблений
Не слышал он ни разу.

Хватало всё для пищи.
Так доживал свой век.
К нему, однажды, нищий
Просился на ночлег.

С добром был принят, знаем.
Накормленным лёг спать.
Спросил с утра хозяин,
Как нищим смог он стать?

Ответил нищий деду:
«К кому бы ни пришёл,
Тому лишь правду ведал
Про «плохо», «хорошо»

За правду – выгоняют,
Но согласись со мной;
Что добрый ты, все знают,
Вот плохо, что – кривой!»

«С утра уходишь сытым -
Промолвил дед – прощай...
И дверь моя открыта...
Ан, на прощанье, знай:

Не только моё мнение,
Подмечено людьми,
Порой, как оскорбление
Та Правда… без любви!»

Крыльцо

Тем кто верит в чудеса
Жизнь подарит праздник
Те кто верят что нельзя
Те всегда в ненастьях
Будут плакать и страдать
И просить прощенья
Но тогда, уменье ждать
Не сказало.... "здравствуй "
Все что я хочу сказать:

"Что б вы все были здоровы
Гады, негодяи.
Нет мне смысла проклинать вас...
Вас накажет — Бог.

Я для вас никто...
И не был я для вас, хоть кем-то....
И не стану даже.

С каждым днём все больше
Нас таких на белом свете,
Мы как чёрное пятно
На прекрасной свете.

Гаснут многие таланты,
И художники, поэты, доктора, профессора.
Жаль судьба вот так жестока
Из чистилища....невинных, молодых людей
Не сбежишь, уж поздно.

Все это напрасно
Я напрасно верил вам
И мечтал о сказке....
И теперь я здесь.
Детский дом, друзья — не сказка!!!

Вот теперь не нужно плакать
Говорить "Прости", "Прости"
Слишком поздно осознали, дорогие вы мои.

Не ломитесь ко мне в дом
Это все напрасно.
Я не верю.
Вам понятно?!

Слишком долго я вас ждал....
Вот с меня и хватит!
До свиданья я скажу вам....
На крыльце у входа.

Лара

Как девушку её я не любил.
Я Ларочку хотел не так, чтоб очень сильно.
Ей дорогих подарков не дарил.
Шампанским сладким не поил её обильно.

За ней я не ухаживал почти.
Под руку не водил её по ресторанам.
На танцы с Ларой не желал идти.
По существу, расстаться было бы пора нам.

Она была мне вовсе ни к чему
И я ей был совсем, ну, вроде бы, не нужен
И очень удивлялся я тому,
Что вместе часто так бродили мы по лужам.

Гуляли и болтали ни о чём.
Мы с нею были странной и нелепой парой.
Смеялись люди, видя нас вдвоём.
Совсем не обижались на людей мы с Ларой.

Мадмуазель – качёк. Я рядом с ней
Совсем уже казался маленьким и тощим.
Она была физически сильней –
Берёза крепкая из белорусской рощи.

И я её совсем не ревновал.
Я ж не собака, что бы охранять чужое.
В её дела нос длинный не совал.
Мы были рядом, но вот не было нас двое.

И вот, однажды, к ней любовь пришла,
Как летом снег на голову свалилась
И Лара меня тут же позвала,
Чтоб рассказать: как сильно и в кого влюбилась.

Я к ней пришел. Она открыла дверь,
А рядом с ней другая девушка стояла.
Прекрасна, хоть глазам своим не верь.
Точь в точь фотомодель из модного журнала.

Вау! Это было ка вэ эн смешней.
Едва сквозь рот не выскочило сердце.
О, да, мне сразу стало веселей.
Чуть не упал через распахнутую дверцу.

Не мужика мне Лара предпочла.
Она искала не сильней и не богаче.
Подружку у кого-то увела.
Ну, значит, не могло и быть иначе.
… показать весь текст …

пьяный от любви

Ты смотрела на меня
И мечтала
О бутылки с коньяком
Жаль не знала
От улыбки
Я твоей
Вдруг растаял
Ты пьяною со мной
Была
И без этого
Яда Я тебе налил
Пол грамма
Тебе этого хватило
Ты губу так прикусила
И Я понял
Что тебя ко мне манило
Почему ?Ты так и не объяснила

волк

Сердечко больно бьется
Он когда-нибудь вернется
По губе стекает кровь
Ты не ешь меня мой серый волк
Твои мысли закрыты от всех
Желаний больше чем действий
Убей меня своей песней

Я сижу мечтаю о тебе
Ты говоришь о какой-то ерунде
Теперь буду думать только об еде

"Невозможно пройти мимо и не остановиться , когда вокруг все цветет! ", - подумала женщина, опаздывая на работу........

Если вы не спите по ночам,
Значит влюблены, иль одиноки!
Третий вариант уснул давно,
А четвертый пишет эти строки!

20.05.20.

Буква, лишь несколько линий...

Буква – лишь несколько линий.
Несколько букв – это слово.
Несколько слов – это город,
Это гроза, это ливень,
Тучи, и лужи под ними.
Это зима, это холод,
Это медведи на льдине.
Это жара, это голод,
Дети босые на глине.
Это весна, это горы,
Это цветы полевые,
Это шмели, это пчёлы,
С неба лучи золотые!
Это кленовые листья,
Это фонарь и скамейка.
Душу щемящая песня
Ветра на спящей аллейке.
Это художника имя,
Где-то в углу на картине,
В этом углу на картине –
Буква – лишь несколько линий.

Он умирал, как умирают боги.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги.
И он хотел судьбу свою распять

За то, что та игралась им жестоко,
За то, что не заметила мольбу в его глазах,
Что сделала его неуклюжим, одиноким
И бросила, закутавшись в обрывках фраз, в слезах.

За то, что отняла последнее - надежду.
За то, что так оставила ему взамен ничто.
И он стоял один,у гор, босой и безнадежный.
А ветер бил лицо дождем и все трепал пальто.

Земля сухая - дом его, а злое небо - крыша.
Дождь - наглый вор, тайком крадущий капельки тепла.
А он стоит и смотрит в верх. Взлететь бы выше, выше!!
Пока еще он чувствует, пока душа жива...

Он умирал.
Он умирал, как умирают боги -
Вдали от всех. Один. В бездушной темноте.
Он улыбался. Вновь болели его ноги,
А смех последний быстро растворился в пустоте.

Он сдался. Руки опустил. Разжались его пальцы.
Он отпустил ее, не стал бороться с тем, что небом суждено
Успел он позабыть, как надо жить, смеяться.
Внутри смешалось с болью холодное вино.

Он умирал, как умирают боги.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги,
Ах, как хотел бы жизнь он поменять!

Он сам. Стоит у гор, у края поднебесья.
А солнце ослепляет и обжигает кровь.
"Сдаюсь", - он шепчет. Падает, теряет равновесие.
Душа его истерзана. Виной тому - любовь.
… показать весь текст …

Звездное небо,
Подножье горы.
Веривший слепо
Ждал смерти дары...

Прожил он долго,
На грешной земле.
В ожидании волка,
Скрываясь во мгле.

Он звезды считал.
Чтобы дни скоротать...
Он умирал,
Не желая летать...

Душа догорала,
В потухшем костре.
Долго старадала.
Сгорит на заре...

Все чувства убиты,
А время идет.
Но глаза не закрыты,
Он все еще ждет...

На дороге

Наивно цокала в танкетках по дороге,
Ловила взгляды проезжающих мужчин.
В короткой юбке - Оцените Мои Ноги,
В очках от солнца… И от слёз, и от морщин.

Остановился мягко чёрный скользкий гробик,
Ренджровер - круто! - в стёклах тоже темнота,
Там кто-то добрый и сегодня одинокий,
Чья жизнь - начнётся. Только с грязного листа.

И отчуждённый холод кожаных сидений
Согрела робко, сигарету прикурив,
Рассказ обычный про сегодня-день-рождения -
Избитый, но беспроигрышный мотив.

А через час и девяносто километров
Летел ренджровер, позабыв о тормозах.
Открыты окна, и салон наполнен ветром,
И руль - в изящных, но уверенных руках.

А в меру добрый и не в меру одинокий
Сидеть остался на обочине дороги…

"Больно мне" - сказало сердце.
"Тошно мне" - добавила душа.
"Заткнулись все" - вмешался разум...
И наступила тишина.

Не имей сто рублей а имей сто друзей.
Я бы сказала наоборот чем иметь сто друзей лучше иметь сто рублей.

Неспособный договориться с властью уповает на милость божью.

Психопат

Я мёртв внутри, хоть жив снаружи,
Я поражен проклятьем тьмы.
Мой взгляд пронзает людям души,
Мой взор направлен в их умы.

Сквозь бездну пламенных приветствий,
Сквозь мериады славных дней,
Заточен меч несоответствий.
Я жертву жду, среди людей.

Манипулируя сознаньем,
Жизнь жертв лишь мне принадлежит.
И под моим побыв влияньем,
Мышь снова, к сыру прибежит.

В который раз я убеждаюсь,
Мой друг - лишь лакомый ресурс.
Лишь в этой слабости покаюсь,
И к ней проложен новый курс.

Побыв хоть раз в натуре волка,
Мне никогда не стать овцой.
Вся жизнь по сути это гонка,
В ней побеждает не второй ...