Любимые статусы - Страница 1042

Ветер - собутыльник

В разум мой бродяга ветер
Попросился на постой.
Я, по глупости, ответил:
- Заходи! Давай по сто!

Мы бутылку осушили.
Испарились грусть и боль.
И проблемы стали пылью.
И утрачен был контроль.

В голове всё закружилось.
Осторожность сдуло прочь.
Сдался я ему на милость.
Стал таким как он точь в точь.

И вдвоём с бродягой ветром
Мы отправились в загул.
По известным мне приметам,
Он сознание задул.

И с потушенным сознаньем
Я гулял с ним до утра.
Наши бурные скитанья,
Наша пьяная игра

Вспоминалась всем кварталом
Через год и через два.
Наломали дров не мало.
Это толстые дрова.

Мы согнали в стопку тучи.
Звёзды скинули с небес.
Набросали шансы в кучу.
Совесть бросили под пресс.

Память вытряхнули в реку.
Поскандалили с судьбой.
Жизнь сломали человеку.
То есть лично мне и мной.

Вот такой бродяга ветер
Собутыльник, друг и гость…
Я один за всё ответил.
Мне меня чинить пришлось.

Я люблю и нежно тебя жалею, твои руки и сердце теплом души своей нежно согрею и возможно только тогда, - я человеком стать сумею!

Чтобы быть по-настоящему свободным, необходимо иметь разум!

Нежное прикосновение — предвестник страстной любви.

Мокрый концерт

Дождик шуршит о зелёные листья.
Ветер играет на струнах ветвей.
Звонкий ручей в главной роли солиста
С хором порхающих маленьких фей

Добрые песни волшебного леса,
Сладкие арии сказочных снов
Вновь исполняет дискантом чудесным
Без микрофона и даже без слов.

Слушают молча душистые травы.
Кустики тихо качаются в такт.
Смотрят грибы из под шляпок лукаво.
Солнечный лучик идёт на контакт.

Сквозь облака опустился на землю.
Так захотелось послушать концерт.
Светит на всех и мелодии внемлет.
Луч, как и я, обожает модерн.

В тени Любви

Как часто разбивают сердца словами,
Ложными, пустыми, как тени в ночи,
И боль проникает глубоко в душу,
Оставляя след, который не смоешь ни слезами, ни временем.

Зависть — как яд в глазах чужих,
Слово одно может ранить так сильно,
Но настоящая любовь не уходит,
Она остается, даже если мир вокруг рушится.

Ты можешь меня отпустить или крепко держать,
Ты решишь, а я буду ждать и понимать,
Не важно, будет ли боль,
В твоем сердце я буду, как всегда, рядом.

Не суди меня, не поймешь мою любовь,
Тот, кто не испытывал этой боли, не знает,
Что значит быть живым в поисках счастья,
И что значит быть верным, несмотря ни на что.

Ты можешь меня отпустить или крепко держать,
Ты решишь, а я буду терпеливо ждать,
Пусть боль останется, как тень,
Но я буду любить, пока живо это чувство.

Не стоит уповать на пруфы.
В цифре, в масле, в акриле и в gif.
Дороги любые жизни атрибуты.
Однако ценней всего контрацептив!

— Мне без тебя невыносимо.
— Почему?
— У тоски не спросишь.

Осенний сплин

Осенний сплин – сезонная хандра!
И чувства меж собой уже не спорят.
Как будто в состояние покоя -
Такая между чувствами игра.

А это осень, нами завладев,
Пытается проникнуть в наши души,
И вывернуть изнанкою наружу,
Мгновенно к нашим душам охладев.

Ей что, нас много, а она одна,
Как королева сказочного бала,
На нём такая музыка играла!
Ну а сейчас сплошная тишина.

Всё в прошлом! И печаль уж не гнетёт.
И листопады тоже отшумели,
Вот-вот вернутся в душу к нам метели,
Зима наш календарь перевернёт.

Холодные дожди уже прошли,
И листья с голых веток облетели,
Мы потеряли всё, что мы имели,
А вот покоя так и не нашли…

Пройдёт хандра. Лечи иль не лечи.
Горячим чаем душу отогреем,
От терпкости осенней захмелеем,
Её в свои объятья заключив…

Что бы кто ни говорил о судьбе, она всегда подразумевает наш выбор, за которым следует ответственность за нашу жизнь.

Находясь наедине с самим собой — даже самая посредственная мысль, способна перевоплотить обычного человека в мыслителя.

На евреях весь мир держится!

Безумие любви

Осень. Вечер. Месяц юный
Смотрит с неба светлым взором.
И поют гитары струны,
Что-то тихим перебором.

В бабье лето убегает
Ручеёк, сверкая глянцем.
Чуть коснувшись, обжигает
Алая щека румянцем.

Пью с восторгом неизбежность
Ароматных губ, украдкой.
И в моих объятьях нежность,
Что-то шепчет сладко-сладко.

Мы с тобой в благоговеньи,
Счастье на руках уносим,
В алом вальсовом круженьи
Листьев, падающих в осень.

Между сладостью и болью,
Всё не важно, всё условно.
Не надышимся любовью!
Мы безумны, безусловно!

Шутки ради, любовь подобна губке, пропитанной водой — если ее нет, то нет смысла выжимать из нее чувства.

Выходя на ринг, всё лишнее отбрось,
Всё лишнее - гордыню и смиренье.
Здесь свет такой, что виден ты насквозь,
Здесь властвует иное притяженье.

Как будто бы в колодце из стекла,
Ты ощущаешь, у канатов стоя.
Как он далёк от стужи и тепла,
Особый этот микроклимат боя!
@ 2013 год

Ах, как с утра красиво за окном!

Ах, как с утра красиво за окном!
Всё в белом, мир, как созданная сказка!
В снегу весь мир, всё белое кругом,
И осень сразу изменила краски.

Зима спешит вступить в свои права,
И снег везде, куда не взглянешь только,
Под снегом прошлогодняя листва,
Её уже не жалко нам нисколько.

Минула Осень, впереди Зима,
И краски за окном уже другие,
И снова будут белыми дома,
Замерзшие, как будто бы чужие.

Не будет листопада и дождей,
Лишь снег и ветер будут за окошком,
И будем ждать прихода тёплых дней,
Ведь от зимы отвыкли мы немножко.

Лишь снег и ветер, впереди Зима,
Не будет в мире тёплых ярких красок,
Мы будем ждать тепла и вспоминать
Чудесные мгновения из сказок.

Зима прекрасна, и она пришла,
Она всегда приходит неизменно,
Мы будем ждать весеннего тепла
Оно вернётся, это несомненно!

Видео и песня к стихотворению
ссылка

Слово это Энергия.

Сначала было слово-так написано в библии.Слово это звук,звук это энергия, это колебание частиц в воздухе.Слово-это сильное "оружие",но нужно много ума что бы им пользоваться.Поэт оживляет нашу бытность,как художник пишет,красками своих эмоций.Он как скульптор,придаёт слово те формы,которые ближе к его душе,или уму.Поэт он как источник "пищи" для ума.Встречают по одёжки-но проважают по уму.Про одежду все забывают,но про ум никогда."Время вечно- проходим мы".Можно перефразировать-"Слово вечно-проходим мы".Для поэта-слово это энергия,в разных формах.Слово может быть из души ,и из ума,и нужно видеть эту грань.

Посвящение маме!

Я маме своей много строк посвятил.
Свою жизнь я тоже ей посвящаю.
Люблю, вспоминаю, грущу,
Украдкой слезу утираю!

Посвящение маме!

Слёз своих я не стыжусь, когда о маме вспоминаю.

Грейте мамино сердце, пока она жива.
Когда её не станет, ещё пуще грейте!

Будь у меня две жизни, — вторую я бы маме своей подарил!

Вот возраст Осень

Вот возраст Осень, я учусь с ним жить,
Хандру, печаль , болезни все отбросить,
О прошлом постараюсь не грустить,
Ведь так прекрасна золотая Осень.

Ночь..

Всё метелица, да метелица...
За порогом ночь мягко стелется.
Мягко стелется – жёстко колется
Ночь-бессонница, своевольница.

За окном фонарь с бледной рожицей
На ветру стоит, зябко ёжится.
Опустил глаза, может, молится.
Может, просто так...
нездоровится.

Царица ночь.

День умирает, царица ночь
в права вступает.
Мне память прошлым вороша,
и сердце заноет и заплачет душа.
Скупою слезой затуманит глаза,
закурю сигарету не уснуть до утра.

Бывает наша жизнь горит огнём,
и в нашем сердце полыхает.
Однажды вдруг затлеет лишь углём,
и только пеплом в душах остывает.

И снова боль, сжимает мою душу
не знаю я пароль, чтоб удалить её наружу.
А сердце, сообщение шлёт.
ты верь в себя, И боль, уйдёт.

Зигзаги молний небо пронзают,
с раскатом грома плачет дождь.
Тоской своей, боль в душу мне вгоняет.
и по лицу стекает, он слезой.

И снова боль, сжимает мою душу
не знаю я пароль, чтоб удалить её наружу.
А сердце, сообщение шлёт.
ты верь в себя, И боль, уйдёт.

Мы далеко сейчас родная,
друг от друга. но будет час,
мы встретимся с тобой.

Современный сонет 1

Как быстро пролетает жизни срок,-
Трагикомедии старинной сцены:
Мечты, любовь, страдания, измены…
Уже финал «спектакля» недалёк.

Вся жизнь театр, а люди в нём – актёры
Об этом говорили много раз, -
Всё то, что так волнует нас сейчас,
Уйдёт в небытие, растает скоро.

Придут другие, чтобы нас сменить,
Сыграют лучше нас они, наверно,
Мечты, любовь, страдания, измены…
Всё снова им придётся повторить!

Идёт давнишний бесполезный спор, -
Кто этого спектакля режиссёр?

Не написанные мемуары

Секундная стрелка без устали мчится,
Считая круги без стыда и без совести.
А времени ветер листает страницы
Не начатой и неоконченной повести.

Других, кроме времени, нет почитателей
У простенькой книжицы жизненных лет.
Кому интересны рассказы мечтателя,
В друзьях у которого весь белый свет.

В активе четырнадцать с четвертью глобусов –
Суммарный подсчёт всевозможных дорог.
Суда, поезда, самолёты, автобусы…,
А чаще пешком до потёртостей ног.

Никак не вместить впечатлений о виденном:
О странах, о людях, случайно подмеченном,
В страницы обычной брошюрки. И, видимо,
Пытаться об этом писать даже нечего.

К тому же, признаться, прозаик я аховый,
Да и стихотворец, увы, не ахти.
Строчить мемуары не стану, к аллаху их.
По жизни ещё мне идти да идти…

Бокс — это не просто спорт.
Бокс — это средство индивидуальной защиты!

Мы все рождаемся с помощью Божьей, а выживать приходится самим.

Коль за окном пригожая погода,
Когда на улице властвуют дожди.
Любые, чтоб покинули невзгоды.
Жизнь подари своей свечи!

Мужчина должен быть брутален

Мужчина должен быть брутален:
Чуть-чуть небрит, немного пьян,
Широк в плечах, слегка притален,
Полковник или капитан.

Высок, умен и остроумен,
С прищуром глаз, а в нем пастель (и через «о»)
Чуть по-французски напарфюмерен
И пить «Камю» иль «Гран Мартель».

Он должен знать немного Блока,
Быть при деньгах, дарить цветы
Небрежно. Быть слегка жестоким,
Ценить мгновенья красоты….

Такой портрет рисуют дамы,
Мечтаниям не хватает слов..
А жизнь опять суёт упрямо -
Тупых, без званий и "козлов"...